赵九斤的脚踩进焦土，每一步都像在烂泥里拔靴子。风卷着灰，扑在脸上，干得发疼。他左手还攥着那道掌心血，血早凝了，黏在虎口和指缝间，成了条暗红的绳。他没擦，也不敢擦——一擦就松劲，一松劲就得倒。
前方二十步，石台孤零零立着，第八张古图就嵌在断旗底座里，半截青铜杆歪斜插地，像根被人踹断的骨头。再远点，几具残兵尸体横七竖八，有的趴着，有的仰面，盔甲裂开，露出底下青黑的皮肉，不知是烧的还是中毒。没人动，也没人喊，整个战场静得只剩风刮过铁片的“吱呀”声。
他贴着一堵塌了一半的墙往前蹭，右腿旧伤抽着，像有根锈钉子在膝盖里来回钻。眼角余光扫到左前方尸堆后头，有个黑影晃了下，披甲，持矛，走路拖沓，脑袋歪得不正常。赵九斤立马蹲低，手按洛阳铲柄，屏住呼吸。
那人没冲过来，也没张望，只是原地转了个圈，突然“咚”地跪下，双手抱头，肩膀一耸一耸，像是哭，又像是抽风。接着另一个方向也有动静，一个戴头盔的弓手踉跄走出掩体，把弩往地上一扔，转身就跑，腿还没迈两步，一头栽进焦坑里，不动了。
赵九斤皱眉。这些人不是装死，也不是埋伏——他们是真疯了，或者……被什么东西赶跑了。
他不再等，低身快走，三步并作两步，借着倒塌的梁木和尸堆交替遮挡，一口气冲到石台前。低头一看，古图卡在青铜基座的凹槽里，四周刻满扭曲纹路，像蚯蚓爬过的痕迹。他掏出匕首，刀尖撬进边缘缝隙，“咯吱”一声，石屑飞溅。纹路突然一烫，他手指一麻，差点脱手。
“操。”他啐了一口，换手猛力一拽。
“咔！”
整块石基颤了颤，古图连着半截旗杆被拔出来，沉得差点砸中脚。他单手托住，入手冰凉，可那纹路却越来越热，像块刚从炉子里扒拉出来的铁板。他想塞进帆布包，刚一碰包布，就听见“滋啦”一声，一股糊味冒起，帆布角直接焦了卷边。
“这玩意儿还带电？”他骂了一句，只得攥紧图卷，用胳膊夹住稳住，背靠身后残碑喘了口气。
就在这时，天黑了。
不是日落，不是云遮——是整片天像被人当头盖了口锅，瞬间压下来。原本昏黄的天光眨眼消失，乌云从四面八方涌来，翻滚着聚向头顶，旋成一个巨大的涡流，中心紫雷隐现，轰隆隆闷响不断，却始终不劈下来，像在憋个大的。
风猛地暴涨，卷起沙石打在脸上，跟小刀子割似的。赵九斤站不稳，一脚蹬进血泥，双足死死钉地，另一只手把古图抱在怀里，指节发白。他抬头看天，瞳孔缩成针尖。
“这图……动了真格的？”
话音未落，耳中嗡鸣骤起，不是幻听，是真有声音，低沉、古老，像是从地底深处传来的一段咒文，每个字都听不清，但压得人脑仁发胀。他下意识摸向胸口——帛图本该发烫，可这次毫无反应，系统也沉默，像被什么力量掐住了喉咙。
他咬牙，没退。
四周残兵全没了影。刚才还在游荡的那个疯兵，连人带盔甲被风卷出十来步，撞上断墙，瘫在地上一动不动。远处几个侥幸活着的，要么跪地磕头，要么抱着头往焦林里钻，连兵器都不要了。
整个战场，只剩他一个人站着。
古图在他手里微微震，纹路泛出幽蓝微光，一明一灭，像呼吸。他盯着那光，忽然觉得这玩意儿不像死物——它像醒了，正透过他的手，看向这片天地。
天上漩涡越转越急，紫雷在云层中炸出蛛网状的裂痕，雷声不再是闷响，而是短促的“咔嚓”，一下比一下近，一下比一下狠。地面开始轻微震颤，脚下的碎石自己跳起来，又落下。
赵九斤没动。
他不知道这图是祸是福，不知道拿了会不会当场被雷劈成炭条，但他知道一件事：他已经没有回头路了。
师父鬼手李说过，盗墓贼最怕的不是机关毒阵，是动了不该动的东西——一旦惊了天怒，那就不是人能扛的。
可现在，东西已经拿在手里，天也确实怒了。
他咧了下嘴，嘴角干裂出血，也不管，低声骂了一句：“老子偷包子都没今天这么刺激。”
风更大了，吹得他粗布短打猎猎作响，头发乱甩。他双脚扎地，一手抱图，一手扶碑，脊背挺直，抬头死死盯着那团即将破云而出的紫雷。
乌云翻涌，雷光如眼。
