风还在刮，雪片从洞口缝隙钻进来，打在火堆余烬上，滋啦一声，腾起一缕白烟。赵九斤没睁眼，右手还压在胸口，指缝间能摸到布条的褶皱——那张帛图贴着皮肉，像块烙铁。
他耳朵动了动。
角落里传来布料摩擦的沙沙声，接着是金属与粗石相磨的闷响，一下，又一下，节奏沉得像心跳。
铁锤蹲在岩壁边，双锤放在膝头，正用一块破布来回擦锤面。布早磨出了毛边，沾着干涸的血痂和石粉，他不管，手劲一点没减，蹭得锤头泛出青光。火苗跳了一下，照在他脸上，刀疤从眉骨划到嘴角，绷得发亮。
“老子忍够了。”他咬着牙，声音压得低，像是从喉咙底里抠出来的。
赵九斤眼皮掀了条缝，没看他，只低声说：“再等等。”
“等？”铁锤猛地抬头，眼珠子通红，“等他们把咱们当耗子堵死在这？等药婆姐再吐一口黑血？等你肩上的口子烂穿？”他一把抓起铁锤，哐地拄在地上，震得洞顶碎雪簌簌落下，“躲？老子不躲了！”
话音落，他整个人站起来，两柄铁锤往地上一顿，腰杆挺得笔直，像根插进石头里的桩子。他环视四周，目光扫过昏暗的岩壁，仿佛能穿透岩石，看见外头那些晃来晃去的火把、搓着手哈气的敌哨。
“这次，”他吼出来，声浪撞上岩壁，反弹回来，“老子直接清场！”
最后一个字砸在地上，火星从锤尖迸出，溅到灰堆里，闪了半秒才灭。
赵九斤终于睁开了眼。
他没动，也没反驳，只是缓缓点了点头，右手依旧按在胸口，左手却从帆布包上挪开，轻轻拍了两下大腿，像是在打节拍。他知道铁锤不是莽撞——镖局灭门那晚，这小子八岁，抱着烧断的旗杆在尸堆里趴了三天，没哭，也没跑。现在他要打，那就一定是想通了：活路不在逃，而在撕出口子。
“清场可以。”赵九斤终于开口，声音哑，但稳，“但得按我的法子来。”
铁锤咧嘴一笑，牙上还沾着干掉的血沫。他没多说，转身蹲回原地，重新抓起布，继续磨锤。这一次，动作更慢，更狠，每一下都像是在给仇人记账。
洞外，风没停，雪也没小。敌哨还在原地转圈，火把光摇得像醉汉的手电筒。可洞里不一样了。
刚才这儿是避难所，是喘气的地儿，现在成了战前工坊。空气里没再多说什么，但杀意已经凝住了，像铁锤锤头上那层刚磨出来的冷光。
不知什么时候，铁锤哼起了调子。
是镖局旧时的号子，调子粗，词早就忘光了，只剩个节奏，咚、咚、咚，像鼓点，也像脚步，一步一步往前碾。他一边哼，一边用布角擦锤柄的凹槽，确保每一寸都顺手，每一处都不打滑。
赵九斤闭上了眼。
看起来像睡着了，其实耳朵竖着，听着外头每一丝动静，也听着里头这声号子。他知道，等这调子停的时候，就是动手的时候。
铁锤磨完左边那柄，换右边，布条已经快散架了，他扯下腰带上的备用布条，继续上手。磨到第三节时，他忽然停下，抬起锤头，对着火堆残光照了照。
满意了。
他把双锤并排放在身前，双手搭在锤柄上，脊背微弓，像一头随时要扑出去的兽。
赵九斤的手指，在胸口轻轻敲了三下。
跟号子的节奏，对上了。
