风卷着沙粒打在裤腿上，啪啪作响。赵九斤还站在原地，手心里的汗早被晒干了，指甲掐进掌心的那点疼也褪了。他盯着远处那只秃鹫俯冲下去的地方，本以为是具死尸，结果扑腾两下又飞了起来——原来是只野兔子窜了出来。
他松了口气，可这口气没出完，眼角忽然扫到街口那边一阵骚动。
一个瘦小身影从包子铺后门猛地蹿出来，怀里抱着个破布兜，里头滚出两个白胖的菜包。那孩子脚上靸着半只草鞋，另一只早就不知甩哪儿去了，左脸一道新鲜血痕，像是刚摔过一跤。他一边跑一边回头，嘴里还叼着半个包子，腮帮子鼓得像塞了老鼠。
追在他后头的是个膀大腰圆的老板，挥着擀面杖嗷嗷直叫：“小兔崽子！偷老子的包子还敢啃？看我不打断你的腿！”
那小孩根本不管，一头扎进窄巷，翻墙、跳沟、钻狗洞，动作熟得跟练过八百遍似的。他在墙头踉跄了一下，整个人栽进沙堆，又立马爬起来继续蹽。
赵九斤瞳孔猛地一缩。
那背影……太熟了。
不是像，那就是他。
十年前的自己。
他喉咙一紧，差点喊出声来。
“哎哟我去！”铁锤突然笑出声，一巴掌拍在大腿上，“这小子咋跟九斤哥小时候一个模子刻出来的？连摔那一跤的姿势都一样！”
药婆没笑。她眉头微蹙，手指无意识地摩挲着银针囊口，目光落在少年脸上那道血痕上，眼神有点飘，像是想起了什么，又抓不住。
算盘依旧低着头，捧着那本《周易》，纸页空白如新。他手指在封皮上来回划拉，仿佛想从触感里抠出点记忆残渣。风吹起他额前一缕乱发，也没抬手去撩。
赵九斤没理别人。他的眼睛黏在那个少年身上，一步都不敢移。
那孩子还在跑。跌倒了爬起来，爬起来再跌倒，可手里那破布兜死都不撒。他翻过最后一道矮墙，终于甩开了掌柜的，蹲在墙根喘气，一边咳一边把掉出来的包子往兜里塞。
赵九斤看着他用袖子抹嘴，看着他警惕地四下张望，看着他把最后一个完整的包子小心地藏进怀里——不是为了吃，是为了带回去。
他知道那是给谁的。
镇南街桥洞底下，还有个饿得快断气的小乞丐，是他唯一说过话的朋友。那孩子三天前就没能爬起来。
当年他就是这么活下来的：偷一点，分一半，命一条。
可也差点就这么死掉。
那天他也是这样狼狈逃窜，慌不择路，一头撞进一座塌了半边的祠堂，踩空地砖，掉进古墓。要不是鬼手李正好路过，拿烟斗把他钩上来，他早就成了殉葬坑里的白骨。
一步错，步步错。
他现在站在这儿，不是因为运气好，是因为有人拉了他一把。
可如果没人拉呢？
如果那个祠堂底下没有鬼手李？
如果他直接被机关绞碎，或者被毒虫啃光？
他不敢想。
可现在，他看见了那个还没被拉上去的自己。
那个正奔向命运岔路口的少年。
赵九斤左手缓缓攥紧了帆布包的背带，指节发白。右手抬起，轻轻抚过左脸那道疤——现在它又红又嫩，像个新结的痂，不像从前那样发白扭曲。
他低头看了看自己的手。
皮肤光滑，没有常年握铲磨出的老茧，也没有盗墓时被石棱划破的旧伤。这是十八岁的身体，却装着二十二岁、甚至更久远的记忆。
他知道接下来会发生什么。
那少年会继续偷，继续逃，直到某天被人打断腿，或者被关进大牢，或者饿死在哪个雪夜里。
除非有人现在走过去，说句话。
除非有人告诉他：你不该死在这里。
赵九斤深吸一口气，沙土味呛进肺里。
他迈出了第一步。
脚踩在沙地上，发出轻微的咯吱声。他没加快，也没停下，一步一步朝那堵矮墙走去。
铁锤还在乐呵：“你说这娃要是咱们捡回去，能不能教成第二个铁锤队队长？”
药婆终于抬头，看了赵九斤一眼。她没说话，但眼神变了，像是察觉到了什么不对劲的东西正在靠近。
算盘翻了一页书——明明是空白的纸，他却翻得极认真，仿佛真能读出字来。
少年赵九斤靠在墙根，累得直喘。他不知道身后有双眼睛正死死盯着他，也不知道自己的未来正朝着一个从未设想的方向滑去。
赵九斤走到巷口，停下。
阳光斜照，把他和少年之间的距离切成两半。
他看着那个满身尘土、满脸戒备的小孩，看着那双写满“别惹我”的眼睛。
然后，他又往前走了一步。
