投影还在动。
黄沙战场中央，一名士兵刚用长枪挑飞敌手，脚下地面便浮现出一道虚影题：【何为归途？】四个选项在空中扭曲闪现。那士兵喘着粗气，剑尖颤抖地指向“B. 焚符祭旗唤先祖”。字迹一成，黑雾从地底翻涌而出，枯骨之手缠住他脚踝，将他活生生拖入深渊，连铠甲碎裂声都来不及响起。
赵九斤盯着那一幕，喉咙发紧。
他不是没见过死人。盗墓这行，踩空一步就是塌方埋骨；被机关削去半边脑袋的同行他也见过，血糊得像摔烂的西瓜。可眼前这一幕不一样——那是明明白白的筛选，答错就杀，不讲情面，不看忠勇，不管你是砍了十个敌人还是救过同袍性命，只要选错，就得掉进黑洞里喂鬼。
他的手指猛地攥紧匕首柄，指节咔的一声响。
脑海里那个答题界面又跳出来了——每次弹题时的倒计时框、选项排布、甚至连“请在十秒内作答”那行小字的位置，和战场上士兵头顶浮出的提示**一模一样**。
原来自己也不是什么主角，不过是个新来的答题工具人，和这些死在黄沙里的古人没两样。
“操！”他低吼一声，抬脚狠狠踹向石板上的五行阵图基座。尘土炸起，炭笔画的线条崩裂一道口子，但那片悬浮的鳞片纹丝不动，投影依旧清晰，又一名士兵跪地写下答案，白光一闪，传送离场。
赵九斤眼眶充血，抽出匕首，纵身跃起，刀锋直劈空中光影！
“当啷——”金属撞上无形屏障，火星四溅。刀刃穿光而过，只搅乱了一瞬画面，涟漪荡开又迅速恢复。
“这是反人类考试制度！”他怒吼，声音撕破大殿死寂，“打仗归打仗，答题归答题，合在一起算什么？拿命当积分刷关卡呢？！”
铁锤浑身一震，猛地抬头。
他刚才还傻站着看投影，脑子里转不过弯：怎么打仗还得考试？这不合理啊！可赵九斤这一嗓子，像烧红的铁钎捅进胸口，憋着的火“轰”地炸了。
“九斤哥说得对！”他拔出双锤，抡圆了砸向地面，“打仗就该真刀真枪干，搞这套答题升天、答错坠坑的把戏，这不是耍人是什么！”石砖崩裂，碎屑飞溅，他双眼通红，“老子拼死拼活是为了活命，不是为了当个会写字的靶子！”
药婆一直盯着那些士兵肩甲上的铭文，越看越冷。
编号整齐划一，排列有序，像是牲口圈里的记号牌。她曾在苗疆见过猎户给山猪打烙印，位置就跟这肩甲上的刻痕差不多。这些人不是战士，是数据，是系统里一个个待处理的条目。
她的手缓缓搭上腰间毒囊，指尖触到一条沉睡蛊虫的硬壳。
“若镇龙陵的真相就是这个……”她声音不高，却像冰锥扎地，“那我不如一把火烧了它。宁可什么都得不到，也不做它的答题机器。”
算盘蹲在地上，眼镜片映着残存光影，手指无意识敲打太阳穴，一下，又一下。
他在算频率。古战场中每道题出现的时间间隔、士兵反应速度、传送与吞噬的比例……越算越心寒。这不是随机考核，是精密控制的淘汰机制，错误率被压在17%左右，刚好够维持系统运转，又不至于让通过者太多。
他慢慢摘下眼镜，用袖口擦了擦镜片，再戴上时，眼神变了。
“古有焚书坑儒，坑的是人。”他开口，声音低得像念判词，“今有以题杀人，杀的是魂。这不是考智慧，是灭人性。”
他站起身，把炭笔收进怀里，手里紧紧攥着那本《周易》：“我们不能再走他们的老路。”
四人目光交汇。
没有多余的话，也没有煽情的誓言。但他们都知道，有些事不一样了。
赵九斤深吸一口气，收刀入鞘，胸口起伏未平，眼神却已从暴怒转为狠厉。
“那就别再当答题的狗。”他说，“我们要挖出谁定的规矩，然后——砸了它。”
话音落，他第三次扑向投影，匕首横扫带出劲风，刀刃掠过鳞片下方的光柱，气流剧烈扰动，阵图中那道连接木位的血线猛地一颤。
“断血引！”算盘突然喊。
赵九斤立刻抽回左手，掌心血痕未干，但鲜血不再流入阵图。
失去活气支撑，蓝紫光芒剧烈闪烁，如同信号不良的旧电视。投影中的战场开始扭曲，士兵身影拉长变形，答题界面像被揉皱的纸张般折叠崩解。
“嗡——”鳞片发出最后一声震鸣，光柱溃散，影像炸成点点荧光，如灰烬飘落。
那枚指甲盖大小的鳞片“啪”地跌回石板，黯淡无光，再无动静。
大殿重归昏暗。
仅剩几支残烛在角落摇曳，火光映在四人脸上，明明灭灭。
铁锤双锤插地，喘着粗气，脸上怒意未消，胸膛一起一伏。药婆收回搭在毒囊上的手，左眼泪痣在微光下泛着冷色，静静伫立。算盘站在原地，眼镜戴正，《周易》抱在胸前，目光落在空白石板上，仿佛还在推演那场不该存在的考试。
赵九斤站在阵图残迹旁，右手松开匕首柄，指尖微微发抖。
不是怕的，是兴奋。
他们看清了规则，也拒绝了服从。
外面还有红眼睛在游荡，头顶可能还有百阶天梯等着答题，系统说不定下一秒又要弹题。但此刻，他们不再是懵懂闯入的盗墓贼，而是知道真相后仍选择往前走的人。
烛火忽然晃了一下。
赵九斤眯起眼，看向殿顶黑暗处。
