赵九斤胸口那股热劲儿没下去，反而越烧越旺，像有人在他肋骨缝里塞了块炭火，一呼一吸都烫得慌。他低头盯着怀里的布巾，指节发白地按着，生怕这玩意儿突然炸开。药婆左眼下的泪痣又跳了一下，袖中银丝蛊探出半寸，触须微颤，随即缩回。
“它在读你。”她声音压得极低，像是怕惊动什么。
话音刚落，赵九斤脑子里“叮”一声，盗墓答题系统的界面弹了出来，蓝底白字，还带个滑稽的进度条：【新题已加载，请作答】。
屏幕上浮现四个选项：
A. 继续读？祖宗保佑变考场卷王！
B. 封印它？小心被反向录取进编制！
C. 扔了跑？下场比塌方还快！
D. 烧了它？建议先给自己烧炷香！
赵九斤没笑。这回不对劲——选项下面没有“确认”按钮，只有一行小字闪烁：【本题无标准答案，仅触发记忆共鸣】。
他咽了口唾沫，喉结滚动时感觉后槽牙都在发酸。这不是系统在考他，是竹简和地脉在借他的脑子放录像。
“别碰它！”算盘突然开口，手指掐住算盘珠停在半空，“这题不是让你选，是它在选你！”
铁锤猛地抬头，双锤从地上拔起半尺，焦土簌簌落下。他眼神发直：“啥叫‘选你’？老子一路拿命砸机关，难道真就为了给人当答题机使？”
没人回答。
赵九斤咬牙，一把扯开布巾。幽光瞬间暴涨，照得他脸上月牙疤泛青。竹简表面多了几道新刻痕，字体歪斜如挣扎的手爪，像是临死前硬抠上去的。
他念出来，嗓音干涩得像砂纸磨墙：“丹成之日，帝魂不升反陷，拘于地脉七千年，执念化监考，择人续识。”
空气凝住了。
药婆瞳孔骤缩，毒囊“啪”地绷紧。她忽然冷笑一声，笑声比岩缝里的风还冷：“原来不是我们在闯墓……是我们活着成了他的续命香火。”
算盘扶眼镜的手抖了一下，镜片反着幽光。他低头翻开《周易》，指尖在某页停住，又缓缓移开，喃喃道：“难怪每过三重关，必出一道选择题……像科举考试，层层筛人。”
“啥科举？”铁锤一拳砸在地上，震起一圈灰，“老子破的是机关，不是做题！”
“你破的就是题。”赵九斤声音哑了，“每一次推门、避毒、走阵，系统弹出来的选项，根本不是帮咱们活命——是他在收答案。”
他想起每次答题时脑中闪过的画面：青铜巨鼎冒着黑烟，无数身影跪着往火里跳，宫殿深处坐着个看不清脸的人，手里拿着笔，在一本看不见的册子上勾画。
那些不是幻觉。
那是阅卷。
“所以……”算盘声音发虚，“我们不是盗墓贼，是考生？答对了，多活一阵；答错了，神志被抽走，变成地底下那一缕怨气？”
药婆点头，指甲掐进毒囊皮面：“毒阵里的白骨，姿势全都朝一个方向趴着，手蜷在胸前，像在交卷。他们不是死于毒，是死于答错题后被榨干。”
铁锤慢慢站起身，双锤垂在身侧，不再指向任何东西。他知道，真正的敌人早就死了，可魂还在。
而且正靠着他们的脑子续命。
“操！”他一脚踹向石壁，火星四溅，“老子拿命拼出来的路，原来是给他刷经验值的？！”
拳头砸地，焦土崩飞。他眼眶通红，吼声在空棺四周撞出回音：“老子一路扛雷火、砸兽颅、踩刀阵，结果是给人当灯油烧？！这他妈比牲口都不如！”
算盘没拦他。他自己也想砸点什么。他苦读堪舆、精算星斗，自认是凭本事吃饭，到头来不过是考场里一道填空题。
“我们不是来挖宝的。”他扶着《周易》，声音轻得像自言自语，“我们是来送分的。”
药婆冷冷看着空棺，指尖摩挲着银针：“这比养蛊还贱。至少蛊虫知道自己为主人死。”
赵九斤没动。他把竹简重新贴回胸口，任那搏动一下下撞着心口，像另一颗心脏在跳。他闭眼，耳边仿佛响起千万亡魂的低语，全是没写完的答案。
再睁眼时，目光扫过三人。
铁锤蹲回原地，双锤拄地如旗杆；算盘退了半步，书抱在怀里，指腹不停摩挲书页边缘；药婆左手仍搭在毒囊上，眼神像冰层下的火。
“现在我们知道为什么在这儿了。”他说。
话音落下，没人接话。
但气氛变了。
他们不再是误入陷阱的盗墓贼，也不是为财拼命的亡命徒。
他们是看清了考卷背面写着“献祭”的人。
红光从背后巨门照进来，烧出一道焦黑的线，横在四人脚前。空棺悬浮，地底搏动未停，像一颗永不疲倦的心脏，在等下一组考生进场。
