赵九斤的脚踩上最后一级台阶时，鞋底的滚烫猛地一空，像是踏进了冰窖。他本能地顿住，小腿肌肉绷得发酸，额头上的汗刚冒出来就被冷风舔走，留下一层黏腻的凉。身后的药婆差点撞上他后背，急忙收步，湿透的纱巾从她指间滑落一半，挂在下巴上，像条褪色的布条。
铁锤喘着粗气跟上来，双锤还扛在肩上，手臂青筋暴起。他抬头第一眼没看路，先扫前方——黑乎乎一片，不像通道尽头该有的样子。算盘摘下眼镜，镜片上全是水汽，他用袖口胡乱擦了两把，手指发抖，不是怕，是热得太久，神经都快烧断了。
然后他们全抬起了头。
门。
一座巨门立在眼前，高得看不见顶，宽得望不到边，像是整座山被掏空后，硬生生凿出来的脸。它由一块完整的黑岩制成，表面没缝、没把手、没纹路，只有正中央，刻着一行字：
**“答题者终将成祭品”**
字是深凿进去的，边缘不齐，像是用钝器一下下抠出来的，带着某种执拗的狠劲。光是从门背后透过来的，暗红，闷亮，照在那行字上，像血干了之后的颜色。
药婆的左手慢慢滑进袖中，指尖触到毒囊的粗糙布面。她没动蛊虫，只是攥紧了袋子。她的呼吸变浅了，嘴唇抿成一条线，左眼下的泪痣微微颤了一下。
铁锤喉咙里滚出一声低吼：“谁写的？谁他妈是答题者？”他往前半步，双锤前倾，锤头磕在地上发出闷响。可他的脚再没敢挪第二步。那门太静了，静得不像东西，像活物在屏息。
算盘没说话。他把眼镜塞回怀里，徒手抹了把脸，掌心蹭过眉毛和鼻梁，留下几道泥痕。他仰着头，嘴皮无声开合，把那十个字一个一个念了一遍，又一遍。他的手指无意识拨了拨空中的算珠，动作小得几乎看不见。
赵九斤站在最前面，右手已经摸到了匕首柄。他没拔，也没松。他的目光从字上移开，扫过门缝——没有缝。扫过地面——门与石板严丝合缝，连刀片都插不进。他咽了口唾沫，喉结滚动的声音在寂静里格外清楚。
“答题者……终将成祭品？”他低声重复，声音沙哑，像是从砂纸上磨出来的，“这话说给谁听？”
没人回答。
药婆盯着那行字，忽然觉得眼眶发胀。她想起逃出苗寨那天，爹娘倒在火堆旁，嘴里也吐不出完整的话，只有一个字一个字往外挤，像在交代什么遗言。那时候她不懂，现在看着这行刻字，竟有种熟悉的窒息感。
铁锤咬紧后槽牙，肌肉一块块鼓起来。他想砸。想用锤子把这破门敲出个窟窿来。可他举不起锤。不是力气不够，是那扇门压得他抬不起手。它不像是拦路的障碍，倒像是审判台，而他们四个，站在这儿，就是待宰的牲口。
算盘终于开口，声音轻得像自言自语：“这门……不是修来挡人的。”
“是修来认人的。”
赵九斤眯起眼。他没回头，但能感觉到队友们的气息都变了。药婆的手更深地埋进袖中，铁锤的锤尖微微下沉，算盘的嘴唇还在动，像是在拆解某个看不见的谜题。
他深吸一口气，空气冷得扎肺。他知道不能再往前了。至少现在不能。
“先别动。”他说，声音压得很低，“这门……不是用来推的。”
四个人就那么站着。
不动。
不语。
背后的阶梯已被热浪封死，前方的门如山矗立。红光映在他们脸上，照得瞳孔发暗，影子缩在脚底，像被吞进去了一截。赵九斤的手仍搭在匕首上，药婆的指尖掐进毒囊布料，铁锤的肩膀微微起伏，算盘的喉结轻轻滑动。
门上的字静静躺着，不闪，不晃，不响。
但它就在那儿。
像一句判词。
像一场预告。
像等他们自己走上祭台。
