烟尘还在飘，像被惊扰的灰蛾子，在幽蓝的地底微光里打转。赵九斤站着没动，腿上的血顺着脚踝往下滴，砸在碎石上，声音轻得没人听见。
药婆靠在右边岩壁，手指轻轻摩挲毒囊表面，银针早收好了，但她手还悬着，像是随时准备甩出去一根。铁锤坐在碎石堆边缘，双锤插在腰后，肩头那道伤渗出血来，把半边衣裳染成了深色。他喘得不重了，可拳头还攥着，指节发白。
算盘站在赵九斤左后方半步远，炭笔停在《周易》书页边上，写到一半的数字没再添。他眼镜碎了一角，但没摘，也没扶，就那么盯着地上那摊从赵九斤裤管淌出的血迹，像在算它多久能干。
谁都没说话。
刚才那一炮，炸飞的是路，封死的是退。
赵九斤忽然动了。
他慢慢弯下腰，背上的帆布包卸下来，拍掉灰，拉链拉开时发出刺啦一声。里面东西杂乱：半截洛阳铲、黑驴蹄子、几枚锈钱，还有块用油布裹了三层的青铜残片。
他把那块残片拿出来，摊在掌心。
上面刻的纹路歪歪扭扭，像是谁临死前用指甲抠出来的。边缘参差，沾着干涸的血——有他的，也有别人的。这玩意儿他们一路带着，从龙喉出来就没离过身，算盘说这是“九鼎图”的一角，能指路，也能要命。
赵九斤低头看着它，看了三秒，然后抬手，举到眼前，像举着一面破镜子。
“你们看这个。”他说，声音不大，也不哑了，反而清楚得很，“值多少？”
没人接话。
他知道没人会答。
这种地方，金银玉器才有人抢，一块破铜，连换碗馊面都不够。
他笑了笑，转过身，面朝那堵被乱石彻底封死的入口方向。那里什么都没有，只有塌下来的岩块堆成一座小山，炮口早缩回去了，镇冥司的人也该正在外面跳脚。
但他还是对着那堆石头开口了，语气像在跟一个看不见的熟人聊天：
“你们永远不懂，我们不是贼。”
这话一出，药婆眼皮抬了一下，泪痣微微一闪。铁锤的手松开了锤柄，转而摸了摸肩头伤口。算盘笔尖顿住，随即轻轻合上书，把炭笔夹进去，动作很慢，但很稳。
赵九斤继续说：“他们要的是陪葬品，金叶子银锭子，拿出去能换酒喝的那种。我们要的是啥？是这儿——”他用残片边缘点了点自己太阳穴，“千年的谎话，被人捂着盖着，一层压一层，压到今天还在冒毒气。”
他顿了顿，低头看了看手里的青铜片，又抬头，眼神扫过三人。
“他们怕死，所以派兵带炮，恨不得把整座山炸平了祭天。我们呢？我们是来找活路的。”
空气静了一瞬。
然后药婆轻轻点头，没说话，只是把毒囊重新系紧，动作利落。铁锤站了起来，虽然腿有点晃，但他站直了，看向赵九斤，眼神不像刚才那么躁了，反倒有种认命似的平静。
算盘终于开口，声音低：“返程概率为零点六三，结构失稳，二次塌陷风险极高。走，是死中求生；留，是等死。”
“那就走。”赵九斤把青铜残片收回油布，塞进怀里，拉好帆布包拉链，“反正老子从没指望活着出名。”
他转身，不再看那堵死的入口，而是面向通道深处。
那儿的光还在。
蓝白色的，不亮，也不近，像是从地心透出来的一口气，微弱，但没断。
他站在原地，没迈步，但整个人已经变了。不再是那个只想躲炮、保命、逃出去的赵九斤。他现在像个领路人，哪怕路是黑的，他也得带头踩进去。
药婆走到他右后方，站定。
铁锤拔出双锤，扛在肩上，一步跨到左侧，挡住可能来自侧翼的突袭角度。
算盘推了推碎眼镜，从怀里掏出另一支完好的炭笔，翻开《周易》新一页，写下四个字：【前行决策确认】。
四个人，重新列阵。
不是为了逃。
是为了往前。
赵九斤盯着那束光，嘴唇动了动，像是自言自语，又像是对身后三人说：
“咱们不是贼。”
“贼只偷死人的东西。”
“我们——是来掀棺材板的。”
