红尘
我们把自己种进水泥
等一场不会来的雨
地铁穿过城市的静脉
每个人都是一粒
正在失效的药
霓虹在凌晨三点呕吐
便利店亮着
最后一盏
不肯熄灭的眼睛
有人把故乡折成纸飞机
从二十楼的窗口
掷向雾霾
它飞不过
隔壁的冷却塔
快递柜吞下无数等待
取件码是新的咒语
打开时
春天已经过期
而爱情——
爱情不过是两个二维码
偶然对齐的
那一秒
震动
