风卷过荒道，黄土扑在草鞋上，发出沙沙的轻响。陈无咎脚步未停，肩后残剑裹着白布，随步伐微微震颤。日头已高，照得地平线一片灰白，远处山影如刀削，静得没有一丝活气。
忽然，北面天际腾起一道黑烟。
他停下。
不是炊烟，不是野火，是烽火台燃起的狼烟，笔直冲天，像一杆倒插在大地上的旗。紧接着，第二道、第三道，接连炸亮，从东到西，一口气点了七座。这是三级急警——外敌大规模叩关。
地面开始震动。
起初极轻，像是谁在远处敲鼓。片刻后，震动变沉，草根发麻，脚底能感出节奏：密集、整齐、由远及近。是骑兵，不止千骑，至少三万铁蹄正扑向边防隘口。
3
陈无咎眯眼望北。尘土翻滚如潮，遮天蔽日，号角声撕裂长空，呜呜地压过来，带着蛮族特有的低沉嘶吼。那声音不似人发，倒像群狼围猎前的嗥叫。
他没动。
手腕上的玄铁链忽然一震，冰凉贴着皮肤，像是有了知觉。他低头看了一眼，链节微颤，仿佛也在回应远方的杀机。
这不是他的战。
他转身欲走，脚步刚挪，却听见风里传来另一种声音——金铁交击，短促而乱，夹杂着战马惨嘶。还有人的吼叫，断断续续，被风吹得零碎，但能辨出是大胤军制中的冲锋令。
他重新看向北方。
守将已经出兵了。三千铁骑迎敌，明知不敌也要拦。
他闭了下眼，再睁开时，已调转方向，朝着战场疾行。草鞋踩进黄土，步伐渐快，肩后残剑轻轻晃动，白布边缘被风掀起一角，露出底下焦黑的剑脊。
半炷香后，他立于一处高坡。
眼前是一片开阔谷地，原是边军演武场，如今成了战场。三千大胤骑兵列成锥阵，正与蛮族前锋对冲。蛮骑高大狰狞，披兽皮，持骨矛，马蹄踏处，黄土翻浆。可就在两军即将相撞之际，敌阵后方一座土坛骤然亮起血光。
血雾升腾。
不是烟，是活物般的红雾，从坛上七具悬挂的童尸口中喷出，迅速弥漫，笼罩整个战场。大胤战马首当其冲，纷纷悲鸣跪地，鼻孔流血，眼中泛赤。士兵动作迟滞，如同陷入泥沼，连挥刀都慢了半拍。
唯有中央一人仍在动。
北境守将，身披玄甲，手持斩马刀，独自冲在最前。他连斩三名被血雾侵蚀的亲卫，刀刃染红，手臂却被无形血丝缠住。他怒吼一声，以刀背砸断血丝，可就在这瞬间，三支骨箭破空而来，一支贯肩，一支穿胸，一支钉入大腿。
他没倒。
拄刀立于尸堆之上，铠甲破碎，鲜血顺着甲缝滴落，在黄土上砸出一个个深点。他抬头望向土坛，眼神未乱，战意未熄。
陈无咎闭目。
风从战场掠过，带来血腥、铁锈、焦骨的气息。他听风辨位，耳中捕捉到血雾的波动频率——不是自然之风，是咒术催动的邪息，源头在土坛中央那尊青铜颅骨上。
他右手缓缓抬起，按在肩后残剑柄上。
白布滑落，坠入尘土。
他仍闭着眼，左手掌心拍向剑脊。
“嗡——”
一道无形剑气自剑身迸发，直冲云霄。没有光，没有声，却在空气中荡开一圈环形波纹，所过之处，血雾如遇烈火，寸寸撕裂，发出刺耳尖鸣。土坛上青铜颅骨猛然炸裂，七具童尸同时爆开，血雨洒落。
全场死寂。
蛮骑惊退，大胤将士挣扎抬头，望向高坡。守将单膝跪地，靠刀支撑，抬头望来，满脸血污中，瞳孔剧烈收缩。
陈无咎收剑。
白布重新裹上，动作平稳，仿佛刚才那一击只是掸去肩头灰尘。他走下高坡，步履不急，草鞋踩在碎石上，发出清晰的咯吱声。
守将盯着他走近，喉咙滚动，声音沙哑：“您……是剑仙？”
周围幸存将士纷纷侧目，眼神中有敬畏，有求生，有近乎信仰的光。
陈无咎走到守将面前，蹲下身，伸手扶住他未受伤的臂膀。指尖触到铠甲，冰冷黏腻，全是血。
他抬头，目光扫过倒地的士卒、断裂的旗帜、远处重新集结的蛮骑，眉头微蹙。
然后他说：“我不是剑仙。”
他用力一提，将守将扶起。
“我只是一个，不想看同胞受苦的人。”
