门还在响。
不是发出声音，而是那种震动，从脚底传上来，像有根弦卡在骨头缝里来回拉。陈九的右脚踝刚落地就抽了一下，疼得他牙根发酸。他没吭，只是把重心挪到左脚，手摸向胸口——小塔还在，温的，微微震着，像是锅里快烧开的水。
四周镜子全亮了。
每一面都映着他，又都不是他。有的在哭，有的在逃，有的跪在地上抱尸体，有的笑得像个傻子。中间那面莲花边框的，定格在他伸手去碰母亲骷髅脸的画面，一遍遍重放，像有人拿锤子砸他脑仁。
裴青崖站在他侧后，没说话，但肩膀绷得死紧。
“再这么站下去，”陈九哑着嗓子开口，“我迟早哪天自己走过去让镜子吃了。”
裴青崖嗯了一声：“你想怎么办？”
“破它。”陈九闭上眼，“反正我已经快忘了自己长啥样，不如干脆点。”
他说完，咬牙站直。脚伤扯得整条腿发麻，但他没坐，也没靠墙。他知道一坐下，念头就散了。他得动，得撕开这层皮。
他先把耳朵塞住——不是真塞，是屏住听觉。镜阵靠声影勾人，刚才那声铜钱轻响差点让他栽进去。现在他不听，也不看。他低头，只用手掌压住地面。黑石板冰凉，滑得像涂了油，但触感是真的。他数自己呼吸，三下，五下，七下……直到心跳慢下来。
然后他想起那个声音。
娘耳坠断的那天晚上，醉汉冲过来，她把他往后一推，铜钱撞在墙上，叮的一声，很短，之后就没了。那是他最后听见的声音。
他就抓这个。
睁开眼时，他已经把手伸进怀里，握住小塔。温热猛地涌上来，像有股血从心口倒灌进胳膊。塔身一道新纹路亮起，不亮光，是烫，顺着指尖往上爬，烧得他手腕一抖。
他没念名字，也没问是谁教的口诀。他只知道怎么用——双手往前一撕，像撕一张贴在脸上的湿布。
眼前整片镜墙炸了。
不是碎，是裂。咔啦一声巨响，从正前方开始，蛛网般蔓延出去。一面接一面的铜镜爆成粉末，浮尘腾空而起，在银光里打着旋。那些反复播放的画面——他哭、他逃、他跪——全被扯烂，化作飞灰。
第一面镜子破的时候，他笑了。
那是个偷包子的记忆。十岁那年冬天，他在东市摊前顺了个肉包，刚塞嘴里就被伙计拎住脖领，追了三条街，最后躲进粪坑才逃掉。他一直记得脸上糊的屎味，还有屁股上蹭的泥。可现在，这事没了。他只觉得轻松，像卸了块烂包袱。
“原来忘点破事还挺爽。”他喘着气说。
第二面镜碎，他愣了一下。
十三岁葬娘那天，下着雨。他跪在坟前，手冻得发紫。有人递来一碗热汤，碗沿磕了口，冒着白气。他记得那碗很烫，可记不清谁给的。那人穿什么衣裳？高矮胖瘦？连声音都没留下。他只记得接过碗时，对方的手也很冷。
现在，连那碗汤都不见了。
他心头突然空了一块，说不上难过，就是空。像肚子饿久了，已经感觉不到饿。
“操。”他低声骂了一句，不知道骂谁。
第三面镜裂，浆洗铺王婆的脸彻底消失了。
以前每到冬天，王婆都会留碗剩饭给他，说是“省得狗吃”。她总说他瘦得像柴火棍，风一吹就倒。有次他发烧躺破庙，是她拿旧棉袄裹他，还塞了块姜糖。他记得那糖辣得呛鼻，但暖。
现在这些也没了。
他甚至想不起王婆长什么样，只依稀记得她围裙上有块油渍，常年不洗。至于为什么记得这块油渍？他也答不上来。
第四面镜炸开时，他晃了下。
那个总牵着他走路的女人，脸开始模糊。
他拼命想——头发是什么颜色？眼睛是圆是细？嘴唇厚不厚？他抓不住。只剩两个东西：铜钱耳坠晃出的微光，还有她右手掌心的温度。那手不大，有点糙，但特别稳。
他忽然急了，喉咙发干，像是被人掐住。
“别慌。”裴青崖的声音从旁边传来，“还能走就行。”
“我没慌。”陈九咬牙，“我就是……记不清了。”
第五面，最后一面，莲花边框的镜子。
它居然在动。
镜面自己震起来，嗡嗡作响，像里面有东西要冲出来。里面还是那个画面：他伸手，母亲转头，骷髅脸咧嘴。可这次，画面开始加速，一遍遍快放，像催他动手。
陈九盯着它，手抖。
他知道这镜子里的东西是假的，可那份执念是真的。他真的想再看一眼她的脸，哪怕一眼也好。他不怕被骗，他怕的是——
怕的是连骗他的东西都没了。
他深吸一口气，抬手，掌风劈下。
“破！”
一声闷响，镜子炸成碎片，四散飞溅。一片划过他脸颊，留下道血痕，他没擦。
他站在原地，胸口起伏，汗从额角往下淌。忽然，他张了张嘴，声音轻得几乎听不见：
“我……我妈长什么样来着？”
空气一下子沉下去。
他自己都吓了一跳。这话不该问出口。他应该知道的。他是陈九，是他娘拼死护下来的儿子，他怎么能不知道她长什么样？
可他真不记得了。
他记得耳坠，记得手温，记得她走路时会微微侧头看他，记得她笑起来右边酒窝更深一点。可脸呢？整张脸呢？眉毛、鼻子、眼角的细纹……全都抓不住。像沙子从指缝漏光，他越用力攥，漏得越快。
他低头看手，发现掌心全是汗。
“我是谁？”他喃喃道。
“陈九。”
裴青崖一把抓住他肩膀，力道大得几乎捏碎骨头。他没吼，但声音压得极低，一个字一个字往外蹦：“你还记得你是谁。”
陈九眨了眨眼，嘴唇动了动。
“我是……陈九……货郎……察幽司……”
“对。”裴青崖盯着他，“你是陈九。你没死在东市街头，也没烂在义庄尸堆里。你一路走到现在，不是靠记忆，是靠这双脚。”
他说完，抬起右脚，顿了顿地面。咚的一声，震得黑石板嗡鸣。
“你记得怎么走路吗？”
陈九愣了下，低头看脚。破鞋露了趾，脚踝缠着脏布条，渗着血。可他还站着。
“记得。”他说。
“那就走。”裴青崖松开手，往前迈一步，挡在他和残存镜片之间，“别看了，也别想了。她不在镜子里，她在你后面。你往前走，她才算活过。”
陈九没动。
地上全是碎镜渣，银光混着灰尘浮在半空，像一场没下完的雪。他脚边有一片莲花边框的残角，映出他现在的脸：脸色惨白，眼角朱砂痣红得刺眼，右耳缺了耳坠的位置空荡荡的。
他忽然弯腰，捡起那片残角。
冰凉。
他攥紧，尖角扎进掌心，疼得他皱眉。可他没松。
“我连她长什么样都忘了。”他声音哑了，“我还算什么儿子？”
“你算个能挺住的人。”裴青崖回头看他，“你妈要是知道你为了破个阵，连她脸都记不得了，她会心疼。但她更希望你活着走出去，而不是站在这儿，对着一堆破镜子发呆。”
陈九没抬头。
过了几秒，他慢慢松开手，残角掉在地上，砸出轻微一声响。
他抬起脚，往前挪了一步。
没看地，也没看墙，就盯着裴青崖的背。
“你说得对。”他说，“再站下去，我连自己都信不过了。”
裴青崖没回头，只抬手示意前方。
原本被镜子封死的通道，现在露了出来。尽头有光，不亮，灰蒙蒙的，像是从井口照下来的天色。地上黑石板依旧光滑，倒影还是慢半拍，但他不管了。
他走一步，影子才跟着动。
他走两步，影子才抬起脚。
他不管。
“裴哥。”他边走边说，“等这事完了，你得请我吃包子。”
“三笼。”裴青崖说，“老规矩。”
“加肉的。”
“加肉的。”
陈九咧了下嘴，笑得难看，但到底笑了。
他们继续往前。脚下碎镜渣踩得咯吱响，头顶镜面残片还在掉落，偶尔划过脸颊，他也不躲。他知道前面还有东西等着，可能是陷阱，可能是死局，可能比这镜子更狠。
可他得走。
他不记得娘的脸了，但他记得她叫他“九儿”。
他不记得小时候的事了，但他记得自己是从东市爬出来的。
他不记得很多事了，但他记得现在这个人，站他前面，替他挡着所有反光的东西。
这就够了。
他们走到通道中央，四周镜子已尽数破碎，只剩零星几片挂在墙上，映出扭曲的残影。前方路径显露，通向一处略高的石台基座，上面似乎有物。
陈九停下。
“怎么？”裴青崖问。
“没事。”他摸了摸胸口的小塔，“就是这玩意儿，好像更烫了。”
裴青崖看了他一眼，没说话。
陈九深吸一口气，抬脚，准备迈步。
就在这时，他右脚刚离地，脚踝猛地一抽，整个人晃了下。
他咬牙撑住，没倒。
“还能走？”裴青崖问。
“能。”陈九点头，“就是这脚，跟要废了一样。”
他迈出第二步。
脚印落在黑石板上，三息后，倒影才缓缓浮现。
