脚下搏动越来越密，像有只手在地底敲鼓，一下比一下急。赵九斤的左脸月牙疤抽了两下，右手还死死按着罗盘，指针依旧疯转，可他已经不指望这玩意儿能给出准信了。
药婆掌心三只蛊虫蜷成小疙瘩，触须不动，像是被冻住。她眉心拧成个结，没吭声，但左手已经滑到腰间毒囊边缘。铁锤双锤拄地，额头青筋突突跳，牙关咬得咯吱响，显然还在跟“砸一下试试”的念头搏斗。算盘闭着眼，手搭在《周易》封皮上，呼吸压得极低，活像个入定的老僧。
没人动。
没人说话。
连喘气都像是怕吵着什么。
就在这根弦绷到快断的时候，左侧岩壁的阴影忽然塌了一块。
不是光影晃动，也不是雾气流动，是实实在在的一块黑影，像布一样被人从墙上揭了下来。一道人影踩着无声的步子走出来，靴底干净得离谱，连灰都没沾一粒，仿佛在这地底蹲了三天三夜，就为了等这一刻。
他穿一身黑劲装，束发用一根泛青的虫须，腰挂毒囊，指尖夹着一根细长的毒针，针尖微微反光，像是刚淬过血。
赵九斤眼皮一跳，手顺势滑到匕首柄上，声音压得像砂纸磨石：“你跟了我们多久？”
来人没理他，目光直勾勾锁在青铜巨鼎上，脚步不紧不慢，走到鼎足旁，伸手轻轻抚过一处刻痕——动作熟得很，像在摸老朋友的脊梁。
“你们翻遍残页，连门都没摸清。”他开口，嗓音干得像刮骨，“而我，认得每一寸铜皮下的脉络。”
药婆猛地抬头，眼底寒光一闪：“你说‘你师’？苗疆毒王从不铸鼎！”
那人终于侧过脸，目光阴冷地扫过来，嘴角扯出半截冷笑：“阿依慕，你还记得那夜火光吗？你逃了，我留下……学了真正的大道。”
空气一下子冻住了。
铁锤喉咙里滚出一声低吼，双锤缓缓提起，肌肉绷得像要炸开：“九斤哥，让我砸了他！”
赵九斤抬手一拦，眼睛却没离开那人手指——那根夹着毒针的手指，正微微上抬，像是在算风向、距离，又像是在等谁先动，好一针封喉。
算盘忽然开口，声音冷静得不像话：“你说鼎是你师炼的，那为何此地无任何铭文记载？若真有师承，当留名于鼎腹。”
那人冷笑更甚，指尖轻弹，毒针在指间转了个圈：“名字？活着的人才需要名字。”
他顿了顿，目光扫过地面灰粉，像是看透了什么，“我师父的名字，就刻在你们脚下。”
众人一怔，下意识低头。
灰粉微动，被地下搏动震得起起伏伏，露出半块碎碑的边角。那碑裂成两截，朝上的一面，残留一个字的下半部分——形似“墨”，又像“黑”，笔划扭曲如蛇缠。
赵九斤没动。
药婆没动。
铁锤双锤悬在肩前，牙关咬得死紧。
算盘手搭书上，镜片反着幽光，看不出情绪。
五个人，分立三方。
鼎在中央，像口棺材，等着收人。
那人站在鼎侧阴影里，毒针在指，嘴角含笑，一句话不说，却把整个密室的气都压成了铁板。
赵九斤的匕首还在鞘里，可他知道，只要他抬手，下一秒针就到了。
药婆的蛊虫还在掌心蜷着，可她知道，只要她撒手，第一根针就会钉进她咽喉。
铁锤的锤子举了半天，可他也知道，他敢往前一步，对方宁可同归于尽也不会让他近身。
算盘的嘴闭上了，可他的脑子还在转：一块碎碑，一个残字，一句“我师炼鼎”——哪有师父铸鼎不留名的？除非……
除非那鼎，根本不是用来祭天敬祖的。
而是用来埋人的。
那人忽然笑了下，笑声轻得像风吹灰：“你们查你们的谜，我拿我的东西。”
他抬眼，目光扫过四人，“别挡路，也别找死。”
赵九斤终于开口，声音哑得像被砂石磨过：“这鼎要是你师炼的，那你现在……是在给师父收尸？还是来抢徒弟的命？”
