深渊之羁
卷一·掌心星河
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沈渡洲发现那架钢琴，是在发烧痊愈后的第三天。
那天的阳光很好，好到有些不讲道理——四月的天空蓝得像被水洗过的绸缎，没有一丝云，阳光从落地窗倾泻进来，把整个客厅照得像一个巨大的、透明的玻璃盒子。空气中的灰尘在光柱里缓慢地旋转着，像无数颗微小的、发光的行星，在各自的轨道上无声地运行。
他本来是去书房找一本书的。
沈临渊的书房在走廊的尽头，和储物间隔着两个门的距离。他搬进来快两周了，进书房的次数屈指可数——不是因为不想进，而是因为每次经过那扇门的时候，他都会想起那张照片，想起那张和自己一模一样的脸，想起沈临渊写在照片背面的那七个字。
他还没有把那张照片放回去。
它还在他的枕头底下，每天晚上睡觉前他都会拿出来看一眼，像是在确认什么，又像是在提醒自己什么。他不知道自己为什么要留着它，也不知道自己为什么没有把它还给沈临渊。他只知道，那张照片像一枚小小的、不起眼的图钉，被他扎在了心脏最柔软的位置，不致命，但每一次心跳都会被它扎一下，轻微的、持续的、永远不会消失的疼。
但今天他想借书。确切地说，是他上文学理论课的老师布置了一篇论文，需要参考一本叫《忧郁的热带》的书，他在学校图书馆找了没找到，想起沈临渊的书房里有一整面墙的书，说不定会有。
他推开了书房的门。
书房的窗帘只拉开了一半，另一半还垂着，阳光被切割成两半——一半明亮，一半幽暗。明亮的那一半照在书桌上，照在桌面上摊开的文件和一支黑色的钢笔上，笔帽没盖，笔尖凝着一小滴干涸的墨，在阳光下折射出一点幽蓝的光。幽暗的那一半笼罩着书架，深色的木质书架上排满了书，高的矮的、厚的薄的、新的旧的，脊背上的烫金书名在暗处像萤火虫一样发出微弱的光。
他走过书桌，目光扫过那些书脊，从A到Z，从文学到哲学到经济学到艺术，像一座微型的人类文明博物馆。
然后他看到了那架钢琴。
它立在书房的东北角，被一大盆绿植半遮半掩地挡着。如果不是阳光正好从那盆绿植的叶片缝隙里漏进去，在钢琴的黑色琴盖上投下一片细碎的、像裂纹一样的光斑，他可能根本不会注意到它。
那是一架立式钢琴，黑色的，漆面光洁如镜，边角没有一丝磕碰，琴键盖上落着一层薄薄的灰——不是脏，而是那种只有很久没人碰才会有的、安静的、均匀的尘埃，像一层细密的绒布，温柔地覆盖着一切。琴凳是配套的，黑色皮质，坐垫的位置有一个浅浅的、几乎看不出来的凹陷，证明曾经有一个人在这张凳子上坐了很久很久，久到皮质的弹性都记住了他身体的形状。
沈渡洲走过去，伸出手，指尖轻轻地拂过琴盖上的灰尘。灰尘在他的指腹上留下了一层薄薄的灰色，他用拇指和食指搓了搓，灰尘散开了，像一小片消散的烟雾。
他掀开了琴盖。
黑白琴键整齐地排列着，像一排等待检阅的士兵。白键是象牙色的，不是那种刺眼的白，而是被岁月浸染过的、温润的、像老玉一样的白；黑键是乌木色的，哑光的，手指按上去的时候不会留下指纹。最左边的低音区琴键微微泛黄，那是被人按得最多的位置——沈渡洲不知道为什么注意到了这个细节，但他注意到了。
他按下了一个键。
中央C。他不知道那个键叫中央C，他只是随手按了一个最顺手的键。琴弦在琴箱里振动，发出了一声浑厚的、温暖的、像大提琴和长笛混合在一起的声音，那个声音在书房里回荡了两秒，然后被满墙的书吸收了，安静得像一颗石子投入深潭，涟漪散尽之后，水面比之前更平静了。
沈渡洲的手指在琴键上停了一会儿，然后他听到身后传来一个声音。
“你会弹？”
他转过身。
沈临渊站在书房门口，一只手搭在门框上，另一只手插在裤兜里。他今天穿了一件白色的衬衫，领口的扣子解开了两颗，袖子卷到了手肘，露出小臂内侧的青色血管和手腕上那块银色的手表。午后的阳光从他背后的窗户涌进来，把他的轮廓镀上了一层金边，头发在光里变成了深栗色，每一根发丝都像被金色的墨水描过一遍。
沈渡洲的心脏跳了一下。
不是那种剧烈的、让人头晕的跳，而是一种很轻的、像蝴蝶扇了一下翅膀的跳。但就是这一下，让他的手指从琴键上缩了回来，像被烫了一下。
“不会。”他说，“就是……看到了，想按一下。”
沈临渊走进来，皮鞋踩在木地板上，发出不紧不慢的、有节奏的声响。他走到钢琴旁边，站在沈渡洲身后半步的位置，低下头看着那排琴键。
沈渡洲能感觉到他的体温。不是碰到，而是那种很近的距离才会有的、像磁场一样的感知——他知道沈临渊就在他身后，他的后背能感觉到那个人身体散发的热度，他的后颈能感觉到那个人呼吸的流动，他的耳朵能听到那个人衣服布料细微的摩擦声。
“想学吗？”沈临渊问。
沈渡洲愣了一下，抬起头看他。沈临渊没有看他，目光还落在琴键上，但他的嘴角有一个很小的、不易察觉的弧度，像一条被风吹弯的线。
“你教我？”沈渡洲问。
“嗯。”
沈渡洲盯着他的侧脸看了两秒。阳光落在他脸上，把他的皮肤照得近乎透明，颧骨下方有一小片淡淡的、像雀斑一样的光影，那是窗帘的花纹透过来的。他的睫毛在眼下投下一片扇形的阴影，随着呼吸的频率微微颤动着。
“好。”沈渡洲说。
他转过身，在琴凳上坐下来。琴凳是单人的，不大，坐一个人绰绰有余，坐两个人就会挤。沈临渊在他身后站了一秒，然后也坐了下来——不是坐在他旁边，而是坐在他身后，两条腿分在他的两侧，胸膛贴着他的后背，下巴几乎搁在他的肩膀上。
沈渡洲的呼吸停了一拍。
他们之间的距离在一瞬间被压缩到了零。沈渡洲的后背贴着沈临渊的胸膛，隔着两层薄薄的衣服——一件棉质T恤和一件衬衫——他能感觉到沈临渊的心跳，沉稳的、有力的、像一面被轻轻敲击的鼓，那个震动穿过沈临渊的胸骨，穿过他的T恤，穿过沈渡洲的后背，最后落进了沈渡洲的心脏里。
两个心脏在不同的频率上跳动着，一个快，一个慢，像一个不懂乐理的人在用两只手胡乱地敲着两架不同的琴。
沈临渊的手臂从两侧伸过来，手落在了琴键上。他的手很大，手指修长，骨节分明，指甲修得整整齐齐，在黑白琴键的映衬下显得格外白。他的左手放在低音区，右手放在高音区，手掌微微拱起，手腕放松，手指自然地弯曲着，像五只蓄势待发的、优雅的野兽。
“手放上来。”沈临渊的声音从耳后传来，低沉的，温热的，气息拂过沈渡洲的耳廓，像一片羽毛轻轻地扫过去。
沈渡洲把手抬起来，悬在琴键上方，不知道该放哪里。
沈临渊的手从琴键上抬起来，握住了他的手。他的手指穿过沈渡洲的指缝，把他的手引到了琴键上，掌心贴着掌背，把沈渡洲的手固定在了正确的位置上。
“左手放在这里。”他握着沈渡洲的左手，把五根手指一一按在琴键上，拇指在白键上，小指在黑键上，中间的手指均匀地分布在它们之间。然后他换到右手，重复了同样的动作，拇指按在白键上，小指在黑键上，每一个关节都被他调整到了最舒适的角度。
沈渡洲的手很小。不是真的小，是在沈临渊的手的对比下显得小。沈临渊的手掌能把他的手整个包裹住，手指比他的长出一截，指节比他的粗一圈，两只手叠在一起的时候，像大号的瓷碗倒扣在小号的瓷碗上，严丝合缝，天衣无缝。
“这是中央C。”沈临渊握着他的右手，把他的拇指按在了那个他刚才按过的键上，琴键陷下去，发出了一声和刚才一模一样的、浑厚而温暖的声音，“所有曲子都从这里开始。”
“为什么？”沈渡洲问。他的声音有点紧，因为沈临渊的下巴正搁在他的肩膀上，他能感觉到那个人的胡茬隔着薄薄的皮肤扎着他的肩窝，微微的刺痛，像无数根极细极细的针。
“因为它是中心。”沈临渊说，“左边是低音，右边是高音。你往左走，声音会越来越低，越来越沉，像往深海下潜。你往右走，声音会越来越高，越来越亮，像往天空飞升。但它永远是中心，无论你走多远，你都会记得它在哪里。”
沈渡洲没有说话。
他觉得沈临渊说的不只是钢琴。
沈临渊开始教他指法。大拇指是1指，食指是2指，中指是3指，无名指是4指，小指是5指。他用沈渡洲的手指在琴键上一遍一遍地弹奏最简单的音阶——哆来咪发嗦拉西哆，上行，然后下行。每一个音都要求沈渡洲按到最底、放得最干净，手指抬起来的时候不能蹭到旁边的键，手腕不能塌，手背不能拱。
“放松。”沈临渊说，“你的手太僵了，像握着一个鸡蛋。手指是活的，不是木棍。每一个关节都要用上，从指根开始发力，传到指尖，像水从水管里流出来。”
沈渡洲试着放松，但他的身体不听他的话。不是因为他学不会，而是因为沈临渊离他太近了。近到他每一次呼吸都能吸进沈临渊身上的味道，木质香混着衬衫上熨烫过的、干净的热气，还有一点点咖啡的苦味——沈临渊今天下午喝了咖啡，美式的，不加糖不加奶，苦味从他的皮肤里渗出来，像一层薄薄的、看不见的雾气，把沈渡洲整个人笼罩在里面。
他的耳朵是红的。从耳垂一直红到耳尖，红得像被烫过，在阳光下几乎是透明的，能看到毛细血管的纹路，像一片被秋霜打过的枫叶。他的脖子也是红的，红从耳后蔓延下来，沿着颈侧的线条一路向下，消失在T恤的领口里，像一条被点燃的引线，不知道什么时候会烧到什么地方。
沈临渊没有说破。
他只是握着沈渡洲的手，一遍一遍地带着他弹。沈渡洲的手指在沈临渊的引导下在琴键上移动着，从一个音到另一个音，从一个八度到另一个八度。琴声在书房里流淌着，不连贯的、笨拙的、像刚学会走路的孩子跌跌撞撞的步伐，但每一个音都是准的，因为沈临渊的手在帮他按着。
弹到第七遍的时候，沈渡洲的手指终于不那么僵了。他的手腕放松了一点，手背不再拱得像一座桥，手指落在琴键上的时候，能感觉到琴键回弹的力度了。
“好一点了。”沈临渊说。他的声音里有一丝笑意，很淡，像一杯黑咖啡里加了一粒糖，不仔细尝根本尝不出来，但沈渡洲尝到了。
沈渡洲的嘴角弯了一下。
沈临渊的手从他的手上移开了，移到了他的手腕上。手指环着他的腕骨，拇指在他的手腕内侧轻轻按着，感受着他的脉搏。
“你的心跳很快。”沈临渊说。语气是陈述的，不带任何评判，像一个医生在陈述一个病人的体温。
沈渡洲的耳朵更红了。
“因为……因为我在专心弹琴。”他编了一个连三岁小孩都不会信的借口。
沈临渊没有拆穿他。他只是“嗯”了一声，然后把沈渡洲的手重新引到琴键上，开始教他弹第一首曲子。
不是音阶，不是练习曲，是一首真正的、完整的、有旋律的曲子。
《小星星》。
沈渡洲差点笑出来。“你认真的？”
“认真的。”沈临渊说，“所有的钢琴家都是从这首曲子开始的。”
“莫扎特也是？”
“莫扎特三岁就开始弹，他弹的第一首就是《小星星》。”
“你骗人。”
“没有骗你。《小星星》的旋律出自一首法国民谣，莫扎特在十二岁的时候根据这首民谣创作了十二段变奏曲，K.265。”沈临渊的语气平淡得像在念百科全书，“你要不要我弹给你听？”
沈渡洲点了点头。
沈临渊的手从他的手腕上移开了。他直起身，两只手重新落在琴键上，手指悬在琴键上方，停了一秒。
就是那一秒，沈渡洲感觉到了什么。
沈临渊坐在琴凳上的时候，和站在人群中的时候是不一样的。站在人群中的沈临渊是一把出鞘的刀，锋利、冷冽、每一寸都带着“不要靠近我”的气场。但坐在琴凳上的沈临渊是一把被放在琴盒里的小提琴，安静、内敛、所有的锋芒都被收起来了，露出底下木质的、温暖的、会共鸣的质地。
他的手指落了下去。
琴声响起来的那一瞬间，沈渡洲觉得自己听到了光。
不是比喻。他真的听到了光。那种光不是太阳的光，不是灯的光，而是一种更古老的、更本质的、像宇宙大爆炸最初的那一瞬、所有的物质和能量从奇点喷涌而出时的光。那个光从沈临渊的指尖流出来，穿过琴弦，穿过琴箱，穿过空气，穿过沈渡洲的耳膜，最后落在了他的心脏上。
《小星星》的旋律简单得近乎幼稚，但在沈临渊的手指下，它变得不一样了。不是那种复杂的、炫技的、让人听不懂的不一样，而是简单的、干净的、像把一个苹果洗了三次、擦干了、放在白色的瓷盘里、阳光从窗户照进来落在它身上的那种不一样。
沈临渊弹琴的时候是闭着眼睛的。
沈渡洲侧过脸看着他。他的侧脸在午后的阳光里像一幅被精心构图的摄影作品——眉骨的弧度，鼻梁的高度，嘴唇的线条，下颌的角度，每一个元素都在它应该在的位置上，不多一分，不少一毫。他的睫毛在微微颤动着，不是因为紧张，而是因为他把自己完全沉浸在了音乐里，身体随着旋律轻轻地、几乎看不出来地晃动着，像一个被风吹动的、很轻很轻的芦苇。
沈渡洲看着他，觉得自己的心脏被什么东西填满了。
不是空气，不是血液，是一种更稠的、更重的、像融化的糖浆一样的东西。那个东西从他的心脏里溢出来，沿着血管流到四肢百骸，流到指尖，流到脚尖，流到他身体的每一个角落。他觉得自己的每一个细胞都在发甜，甜到他想闭上眼睛，甜到他想笑，甜到他想哭。
曲子很短，不到一分钟就结束了。
沈临渊的手指抬起来，琴键弹回去，最后一个音在书房里回荡了两秒，然后被那些满墙的书吸收了，安静了。
他睁开眼睛，转过头，看向沈渡洲。
两个人的目光在不到十厘米的距离里相遇了。
沈渡洲看到沈临渊的眼睛里有光。不是那种被灯光照亮的光，而是一种从深处涌上来的、带着温度的、像地核里的岩浆一样滚烫的光。那光在沈临渊的瞳孔里缓慢地旋转着，像银河系的旋臂，把沈渡洲整个人都吸了进去。
“你来。”沈临渊说。声音低得像是从地心传来的，带着一种让人骨头酥麻的磁性。
沈渡洲转过头，把手放回琴键上。他的手还在微微发抖，但他努力控制着，让手指按照沈临渊刚才教的指法，一个键一个键地按下去。
哆。
沈渡洲按下了中央C。
哆。
第二个哆。他的手指在同一个键上又按了一次。
嗦。
第三个音。他的手指跳开了中央C，落到了右边第五个白键上。他不知道那个键叫什么，但沈临渊刚才教过他，那个键在《小星星》的旋律里应该在那里。
嗦。
第二个嗦。
啦。
第三个音。
啦。
第四个音。
嗦。
第五个音。
沈渡洲的手指停了一下。他忘了下一个音是什么。
沈临渊的手从身后伸过来，握住了他的右手，把他的手引到了正确的键上。
“嗦。”沈临渊说，气息拂过沈渡洲的耳廓。
沈渡洲按了下去。
嗦。
然后旋律继续往下走。沈临渊的手没有再离开，而是一直覆在沈渡洲的手背上，带着他的手指在琴键上移动着。他们的手指叠在一起，像两片不同颜色的叶子长在了同一根枝条上，不分彼此，无法分离。
沈渡洲弹完了整首《小星星》。最后一个音落下的时候，他听到了沈临渊在他耳边轻轻地说了一句：
“很好。”
两个字。
就两个字。
但沈渡洲觉得这两个字比整首曲子都好听。
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那天的钢琴课持续了一个多小时。
沈临渊教了他三首曲子——《小星星》、《生日快乐》和《玛丽有只小羊羔》。每教完一首，他都会让沈渡洲自己弹一遍，然后指出问题，再带着他弹一遍，然后再让他自己弹一遍。周而复始，不厌其烦，像一个耐心的老师在教一个笨拙的、但很努力的学生。
沈渡洲弹错的时候，沈临渊会握着他的手，把他的手指放到正确的位置上。沈渡洲节奏不稳的时候，沈临渊会用手指在琴键旁边轻轻地打着拍子，哒哒哒哒，像一匹小马在草原上奔跑。沈渡洲弹对了的时候，沈临渊不会说什么，但他的手指会在沈渡洲的手背上轻轻地、像奖励一样地按一下，那个动作很轻，轻到如果不是在用心感受根本感觉不到，但沈渡洲每一次都感觉到了。
每一次，他的耳朵都会红一点。
他不知道自己红了多少次。他只知道，当天下午的课程结束的时候，他的耳朵已经红得不像自己的耳朵了。
沈临渊站起来，把琴盖合上，转过身看着沈渡洲。他的衬衫在下午的阳光里白得有些刺眼，但上面有了一些新的褶皱——在胸口的位置，在袖口的位置，在领口的位置。那些褶皱是沈渡洲的杰作，是他在弹琴的时候不自觉地把身体往后靠，靠在沈临渊的胸膛上，把那个人的衬衫压出了一道一道的、像等高线一样的纹路。
“明天继续。”沈临渊说。
沈渡洲抬起头看他。阳光从沈临渊的背后打过来，把他的脸藏在阴影里，但沈渡洲能看到他的表情——嘴角微微弯着，眼睛里有那种很淡的、但很温暖的光，像冬天壁炉里的火，不张扬，但烤得人浑身发烫。
“每天都可以吗？”沈渡洲问。
“每天都可以。”沈临渊说。
沈渡洲站起来，膝盖碰到了琴凳，发出了一声闷响。他和沈临渊面对面站着，中间隔了不到半步的距离。他能闻到沈临渊衬衫上的味道——洗衣液的皂角味，熨烫时残留的热气，还有一点点沈临渊自己的、说不清道不明的、像体温一样的气息。
“哥。”沈渡洲开口。
“嗯。”
“你什么时候学的钢琴？”
沈临渊的目光微微动了一下，像湖面上被风吹起的涟漪。那个变化很小，小到如果不是沈渡洲一直在看着他的眼睛，根本不会注意到。
“很久以前。”他说。
“多很久？”
沈临渊没有回答。他只是抬手，用手指在沈渡洲的额头上轻轻弹了一下，不疼，但声音很脆，像钢琴的高音键被按了一下。
“去洗手，准备吃饭。”他说，然后转身走出了书房。
沈渡洲站在钢琴旁边，看着他离开的背影。沈临渊的衬衫下摆从裤腰里微微扯出来了一点，露出后腰一小截皮肤，在走廊的暗光里显得格外的白。他的脚步很快，快到像在逃避什么。
沈渡洲低下头，看着自己的手。手指上还残留着沈临渊的体温，掌心里还有那个人手指的触感，虎口的位置被沈临渊的拇指按出了一个浅浅的红印，像一个烙印，像一个签名。
他把手举起来，放在鼻子下面闻了闻。
木质香。
沈临渊的味道。
他把那只手贴在脸颊上，闭上了眼睛。
窗外，太阳正在一点一点地沉下去，把整个天空染成了橘红色和粉紫色的渐变。云层像被撕碎的棉花糖，一片一片地散落在天际线上，边缘被夕阳烧成了金色。远处的写字楼的玻璃幕墙反射着最后的光，像无数块巨大的、燃烧的镜子。
书房里暗了下来。钢琴的黑色漆面不再反射阳光了，变成了一面安静的、幽深的、像深潭一样的暗镜。沈渡洲从那个暗镜里看到了自己的倒影——模糊的、被压缩的、只剩轮廓的，像一个还没有被完成的素描。
他看着那个倒影，想起了那张照片。
那张和自己一模一样的脸。
那个人会弹钢琴吗？
那个人也坐在过这张琴凳上吗？
那个人也被沈临渊从身后握着手、一个键一个键地教过吗？
沈渡洲把手从脸颊上放下来，放进了裤兜里。他的手指在裤兜里攥成了拳头，指甲掐进掌心里，掐出了四个深深的、月牙形的印。
他不喜欢自己刚才脑子里闪过的那些问题。
不喜欢。
一点也不喜欢。
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晚上，沈临渊在厨房洗碗的时候，沈渡洲坐在客厅的沙发上，把手机横过来，打开了一个视频App。
他搜索了“钢琴入门教程”，然后一条一条地看下去。从指法到识谱，从音阶到和弦，从断奏到连奏。他看得很快，快到来不及消化，但他不在乎。他只是想把那些东西塞进脑子里，塞进手指里，塞进肌肉的记忆里。
他想学会弹琴。
不是为了弹得多好，不是为了在什么人面前表演，而是因为——今天下午，当他的手指在琴键上移动的时候，当沈临渊的手覆在他的手背上的时候，他感觉到了一种从未有过的、奇异的、像飞翔一样的感觉。
他想要更多那种感觉。
他想要更多沈临渊的手覆在他手背上的时刻。
他想要更多沈临渊的气息拂过他耳廓的时刻。
他想要更多两个人坐在同一张琴凳上、两颗心脏隔着两层衣服一起跳动的时刻。
他想要。
他想要沈临渊。
这个念头冒出来的时候，沈渡洲自己都吓了一跳。手机从手里滑了出去，掉在沙发上，弹了两下，屏幕朝下地扣在了坐垫上。
他盯着那个被手机压出的凹陷，心跳快得像要从喉咙里蹦出来。
不是“想要哥哥”。不是“想要和哥哥在一起”。不是“想要哥哥永远不离开”。
是“想要沈临渊”。
想要沈临渊。
不是哥哥。
是沈临渊。
这个人，这个二十八岁的、清冷禁欲的、在商场上杀伐果断的、会在凌晨两点给他量体温的、会跪在浴缸旁边给他换额头上毛巾的、会握着他的手教他弹《小星星》的男人。
他想要他。
不是像弟弟想要哥哥的那种想要。
是另一种。
是那种说不出口的、见不得光的、让他自己都觉得害怕的想要。
沈渡洲弯下腰，把脸埋进了手掌里。他的手掌还是热的，还有沈临渊的味道，但那味道已经淡了，淡到快要闻不到了，像一场梦醒来之后，残留在枕头上的一点余温。
厨房里传来水龙头关闭的声音，碗碟碰撞的清脆声响，然后是毛巾擦手的摩擦声，然后是脚步声。
沈临渊从厨房里走出来，手里端着一杯水，看到沈渡洲弯着腰、脸埋在手心里的样子，脚步顿了一下。
“怎么了？”他问。
沈渡洲抬起头，笑了笑。“没事，眼睛进东西了。”
沈临渊走过来，在他面前蹲下，一只手托着他的下巴，把他的脸微微抬起来，另一只手的拇指轻轻地翻开他的下眼睑，凑近了看。
距离太近了。
近到沈渡洲能看清沈临渊瞳孔里映出的自己的脸——僵硬的、紧张的、笑容还没来得及收起来的、嘴角还保持着那个虚伪弧度的脸。
沈临渊看了两秒，松开手，站起来。
“没有东西。”他说。
“可能已经出来了。”沈渡洲说。
沈临渊看了他一眼，没有说什么，把水杯放在茶几上，在沙发的另一端坐下了。他拿起遥控器打开电视，随便按了一个频道，然后把遥控器放在一边，靠在沙发靠背上，闭了一会儿眼睛。
沈渡洲看着他的侧脸，看着他闭着的眼睛，看着他微微颤动的睫毛，看着他嘴唇上那道很浅很浅的、像被风吹皱的水面一样的纹路。
厨房的灯还亮着，走廊的灯也亮着，书房里钢琴静静地立在东北角，琴盖合着，上面落着新的一层看不见的灰尘。
沈渡洲拿起手机，打开了备忘录。
他在备忘录里打了一行字：明天要练的曲子——《小星星》。
然后他又打了一行字：要学会。
然后他又打了一行字：要让他多握一会儿我的手。
然后他把这行字删掉了。
然后他又打了同样的字，又删掉了。
第三次打完之后，他没有删。
他把手机扣在沙发上，靠在靠垫上，闭上眼睛。
电视里在播一个什么综艺节目，几个人在笑，笑得很大声，笑声在客厅里回荡着，和窗外偶尔传来的车声混在一起，变成了一种模糊的、像白噪音一样的声音。
沈渡洲在这个声音里，慢慢地、一点一点地，听清了自己心里那个一直在响、但他一直不愿意听的声音——
我喜欢他。
不是哥哥的喜欢。
是沈临渊的喜欢。
是那种如果他有别人了我会嫉妒、如果他离开了我会死掉的、不正常的、不应该的、见不得光的喜欢。
沈渡洲睁开眼睛，侧过头，看着沙发的另一端。
沈临渊不知道什么时候也睡着了，头歪向沈渡洲这一边，呼吸均匀而绵长，一只手搭在沙发靠背上，手指微微蜷着，像一只睡着了还在抓着什么的、没有安全感的小动物。
沈渡洲看着他，看了很久。
然后他轻轻地、慢慢地、像怕惊动什么一样，伸出手，握住了沈临渊搭在沙发靠背上的那只手。
不是十指交握，只是轻轻地握着，指尖搭着指尖，像两片树叶在风里碰到了一起。
沈临渊没有醒。
但他的手指在沈渡洲握上来的时候，微微地、本能地收紧了。
沈渡洲的眼泪掉了下来。
无声的，一滴接一滴的，沿着鼻梁滑下去，落在沙发上，在深色的布面上洇开一小片一小片深色的印记。
他不知道自己在哭什么。
也许是因为太满了。也许是因为太害怕了。也许是因为他终于承认了那个他一直不敢承认的事实——他爱上了一个他不该爱上的人。
窗外的城市还在亮着，万家灯火像一片倒扣的星空。
而沈渡洲握着沈临渊的手，在这片星空下，无声地、缓慢地、像一朵花在夜里开放一样，完成了他对自己的告白。
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（第五章 完）
下一章预告：暴雨被困在家里，两个人在黑暗中终于越过了那条线。初吻的发生，比沈渡洲想象的要温柔，也比沈临渊想象的要失控。
