沈辞寝殿里的灯，是在一个雨夜坏掉的。
那场雨来得毫无征兆。午后还是晴空万里，阳光把院子里的青石板晒得发烫，老槐树的叶子卷起了边，连麻雀都躲在了屋檐下，张着嘴喘气。沈辞坐在书房里看书，汗珠顺着额头往下淌，滴在书页上，把那些竖排的繁体字洇成了一团一团的墨迹。他用袖子擦了擦汗，又把书页上的水渍吸干，可那些字已经花了，像是被人用手指抹过的炭笔画，模糊得看不清。
他合上书，靠在椅背上，仰头看着天花板上的彩绘。那只仙鹤还在飞翔，翅膀展开着，姿态优美而舒展。午后的阳光从窗外照进来，将仙鹤的羽毛染成了淡金色，那双画出来的眼睛在光线的变化中似乎有了神采，正低头俯视着他，目光温和而悲悯。
沈辞盯着那只仙鹤看了很久，久到他的眼睛被阳光晃得发酸，才移开目光，落在书桌上的青瓷花瓶上。
花瓶里的梅花又换了。今天早上窗台上放着的是一枝红梅，花瓣比前几天的都要饱满，颜色也更深，像是浸透了晨露和月光，在熹微的晨光中灼灼地燃烧着。花枝上系着一根崭新的淡紫色布带，和他的寝衣颜色一模一样，蝴蝶结打得端端正正，每一个折角都完美得像是用尺子量过的，尾端剪成了燕尾的形状，在晨风中轻轻飘动。
沈辞伸手摸了摸那根布带，指尖触到的是柔软的、细腻的、带着体温的触感。布带是棉质的，洗过很多次了，边缘有些微微的毛边，但被仔细地修剪过，摸上去还是光滑的。他的手指在蝴蝶结上停留了很久，久到他的指腹被布带的纹理印出了浅浅的痕迹。
他缩回手，看着指尖上那些细密的纹路，嘴角不自觉地弯了一下。
自从那个深夜之后，他和陆沉之间有什么东西不一样了。说不上来是什么，就像是一条河流在地下拐了个弯，表面上看不出任何变化，水还是那样流，波光还是那样闪，可水流的方向已经变了，再也回不到原来的河道。
白天，陆沉还是那个温顺的、恭敬的、沉默的Beta。他会在偏厅伺候沈食用膳，会在书房给沈辞送茶送汤，会在回廊上远远地看见沈辞时微微欠身，喊一声“少爷”。他的声音还是那么低，那么稳，那么恰到好处，听不出任何情绪。
可沈辞能感觉到——陆沉看他的眼神变了。不是以前那种热烈的、专注的、像是在看什么珍贵东西的眼神，而是一种更隐秘的、更深沉的、像是把所有的情感都藏进了眼底最深处、只在他不注意的时候才会泄露出一丝半缕的眼神。
那种眼神让沈辞的心跳加速，让他的后颈发烫，让他拿笔的手微微发抖。他不知道陆沉为什么要这样看他，也不知道自己为什么会被这样的眼神弄得方寸大乱。他只是知道，每当陆沉用那种眼神看他的时候，他就会想起那个深夜——月光、眼泪、交握的手、没有说出口的那个字。
那些记忆像是一块烧红的炭，被他小心翼翼地捂在胸口，烫得他生疼，可他就是舍不得放手。
窗外的天色忽然暗了下来。
沈辞抬起头，看见一大片乌云从天边涌过来，像是有人在天上泼了一盆墨，黑色的墨汁迅速蔓延开来，吞噬了蓝天、白云和太阳。光线在几分钟之内从明亮变成了昏暗，从昏暗变成了漆黑，像是有人拉上了一道巨大的幕布，把整个世界都罩在了里面。
一道闪电划过天际，将天空劈成了两半，惨白的光在瞬间照亮了整个院子。老槐树的枝丫在闪电中变成了狰狞的剪影，像是一只张牙舞爪的怪兽。紧接着是一声闷雷，轰隆隆地滚过来，震得窗户嘎嘎作响，书桌上的茶杯都在微微颤抖。
沈辞被雷声吓了一跳，手里的书差点掉在地上。他抬起头，看着窗外的天空。乌云越来越厚，越来越低，像是要压到屋顶上来。风开始大了，吹得老槐树的枝丫疯狂地摇晃，发出“嘎吱嘎吱”的声响，像是有人在用锯子锯木头。枯叶被风卷起来，在空中打着旋儿，有的飞过了院墙，有的撞在了窗户上，发出“啪啪”的声响。
然后，雨来了。
不是淅淅沥沥的小雨，而是倾盆大雨。雨点大得像黄豆，密密麻麻地从天上砸下来，砸在青石板地上，溅起一朵朵白色的水花。雨声大得像是有千军万马在头顶奔跑，轰隆隆的，震得人耳朵发疼。雨水顺着屋檐流下来，形成一道道水帘，把整个院子都笼罩在一片白茫茫的水雾里。
沈辞站起来，走到窗边，看着外面的雨幕。雨水打在窗台上，溅起的水珠落在他的手背上，凉丝丝的，带着泥土的腥味和青草的气息。他伸出手，接了一捧雨水，雨水在他的掌心里汇聚成一个小小的水洼，倒映着灰蒙蒙的天空。
他看着掌心里的那片小小的天空，忽然想起了一个问题——陆沉有没有带伞？他每天下午都要去后院收衣服，这个时间，他应该正在院子里。这么大的雨，他会不会被淋湿？他的膝盖还没好利索，被雨淋了会不会疼？
沈辞的心一下子揪紧了。
他转身走出书房，穿过回廊，走向后院。雨太大了，回廊的屋檐遮不住，雨水从侧面打过来，打在他的脸上、身上、手上，凉得他打了个寒颤。他的头发很快就被打湿了，一缕一缕地贴在脸上，水珠顺着发丝往下淌，滴在他的衣领上，洇开一片深色的水渍。
他走到后院门口，站住了。
雨幕中，他看见陆沉正站在晾衣绳前，手忙脚乱地收衣服。雨水已经把他淋透了，那件灰色的短褐紧紧地贴在身上，勾勒出他身体的轮廓——宽阔的肩膀，窄而有力的腰身，修长的四肢。头发也湿透了，一缕一缕地贴在脸上、脖子上，水珠顺着发梢往下滴，在青石板地上溅起细小的水花。
他的动作很快，但依然有条不紊。他把收下来的衣服一件一件地叠好，放进旁边的竹篮里，叠得整整齐齐，没有被风吹乱，没有被雨打湿。他的手指在雨水中依然灵活，每一个动作都精准而有力，像是在做一件很重要的事情，而不是在收一堆不值钱的下人衣物。
沈辞站在回廊的屋檐下，看着雨中的陆沉，心脏像是被什么东西紧紧攥住了。
他想起原著里的一段描写——陆沉在沈家七年，从来没有生过病。不是因为他身体好，而是因为他不敢生病。生病了就不能干活，不能干活就会被赶出去，被赶出去就会流落街头，流落街头就会死。所以他不敢生病，哪怕发烧到四十度，也会咬着牙爬起来干活，把每一件事都做得漂漂亮亮，不让人看出任何破绽。
可现在，他站在雨里，被淋得透湿。
沈辞的喉咙像是被什么东西堵住了，又疼又涩，像是吞了一把碎玻璃。
他张嘴想喊陆沉，可雨声太大了，他的声音被淹没在哗啦啦的雨声里，连他自己都听不见。他深吸一口气，用手拢在嘴边，用尽全力喊了一声：“陆沉！”
雨幕中，陆沉的身体僵了一下。
他转过头，看向回廊的方向。雨水模糊了他的视线，他眯着眼睛，用手抹了一把脸上的水，才看清站在回廊屋檐下的是沈辞。
那双琥珀色的眼睛在雨幕中亮得惊人，像是有两簇火苗在里面燃烧。雨水顺着他的脸颊往下流，流过他的眉骨，流过他的鼻梁，流过他的下颌，滴在地上，溅起细小的水花。他的嘴唇被雨水打湿了，泛着淡淡的光泽，微微张开着，像是在说什么，可雨声太大了，沈辞听不见。
陆沉抱起竹篮，快步走向回廊。他的步伐很快，但依然沉稳，没有被雨水浸湿的青石板滑倒。他跑进回廊，站在沈辞面前，雨水从他身上滴下来，在地上汇成一小滩水洼。
“少爷，”陆沉的声音有些急促，“您怎么出来了？雨这么大，您会淋湿的。”
沈辞看着他，没有说话。
陆沉站在他面前，离他很近。他能看见陆沉脸上的水珠，一颗一颗的，像是有人在他脸上撒了一把透明的珠子。水珠顺着他的眉骨往下流，流过他的眼角，像是眼泪一样挂在睫毛上。他的睫毛被雨水打湿了，一簇一簇地粘在一起，显得比平时更长更密，像两把小小的扇子。
他的衣服湿透了，紧紧地贴在身上，能看见胸口的肌肉轮廓和腰腹的线条。沈辞的目光在他的身上停留了一瞬，然后迅速移开了，耳根烧得发烫。
“你淋湿了。”沈辞听见自己说。声音是哑的，软的，带着鼻音，像是在说一句废话。陆沉当然淋湿了，他站在雨里收了那么久的衣服，不淋湿才怪。可沈辞不知道该说什么，他只想说点什么，什么都好，只要能打破这让人心慌的沉默。
陆沉低头看了一眼自己湿透的衣服，嘴角微微弯了一下：“没事，一会儿就干了。”
“你会生病的。”沈辞说。声音还是哑的，软的，带着鼻音，但这次多了一种东西——不是关心，不是心疼，而是更强烈的、更不讲道理的、像是在说“我不允许你生病”的霸道。
陆沉的睫毛颤了一下。
他看着沈辞，目光里有惊讶，有感动，有欢喜，还有一种说不清道不明的东西，像是有人在平静的湖面上投下了一颗石子，激起的涟漪一圈一圈地扩散开去，渐渐消失在远处，可湖底有什么东西被搅动了，翻涌着，挣扎着，想要浮上来。
“少爷，”陆沉的声音很轻，轻到像是在自言自语，“您这是在关心我吗？”
沈辞的脸一下子红了。
他别过头去，假装在看院子里的雨幕，可雨幕有什么好看的？白茫茫的一片，什么都看不见，只有哗啦啦的雨声和偶尔划过的闪电。他的心跳快得像擂鼓，咚咚咚咚，震得他耳膜发疼。后颈的腺体开始发烫，像是有人在他皮肤下面点了一团火，那火不大，却烧得他浑身发软。
“谁关心你了？”沈辞听见自己说。声音是硬的，冷的，带着刺，和他之前说“关你什么事”时的语气一模一样。他说完就后悔了，后悔得肠子都青了，可话已经说出去了，收不回来。
他偷偷看了一眼陆沉，想知道陆沉有没有被他的话伤到。
陆沉没有受伤。他站在那里，浑身湿透，手里抱着竹篮，嘴角挂着淡淡的笑，看着沈辞的目光温柔得能融化冰雪。
“是，”陆沉说，“少爷不关心我。是我多嘴了。”
他的声音里没有委屈，没有受伤，甚至没有无奈。只有一种淡淡的、暖暖的、像是在说“我知道你不是真心的，我知道你在演，我陪你演”的笑意。
沈辞的眼眶突然热了。
他低下头，看着自己的脚尖。鞋面上溅了雨水，洇开了一片深色的水渍。他的脚趾在鞋里蜷缩着，像是想要抓住什么东西，又像是想要躲开什么东西。
“回去换身干衣服。”沈辞的声音闷闷的，像是从喉咙深处挤出来的，“别着凉了。”
“是，少爷。”陆沉抱着竹篮，微微欠身，转身要走。
“等等。”沈辞叫住了他。
陆沉停下来，回过头。
沈辞走到他面前，伸手拿过他手里的竹篮。竹篮很重，里面装满了湿衣服，沈辞抱着有些吃力，但他没有放手。他抬起头，看着陆沉的脸，雨水还在从他脸上往下滴，一滴一滴，落在沈辞的手背上，凉丝丝的。
“衣服我让翠屏去晾，”沈辞说，“你去换衣服。现在。立刻。”
陆沉看着他，目光里有惊讶，有感动，有欢喜，还有一丝沈辞看不懂的东西。那东西像是心疼，又像是无奈，像是一块被水泡过的糖，外面是硬的，里面是软的，咬一口，甜得发苦。
“少爷，”陆沉的声音很轻，轻到像是在叹息，“您这样，我会当真的。”
沈辞的心脏猛地跳了一下。
他张了张嘴，想说“当真什么”，想说“我本来就是认真的”，想说“你以为我在开玩笑吗”。可这些话到了嘴边，全都变成了一声轻得几乎听不见的呼吸。
他什么都没有说。只是站在那里，抱着竹篮，看着陆沉，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。
陆沉看着他的眼睛，看了很久。
然后他笑了。不是那种礼貌的、疏离的、Beta该有的笑，而是从心底深处涌出来的、带着温度和力度的、像是春天里的第一缕阳光一样的笑。那个笑容里有释然，有欣慰，有欢喜，有心疼，有说不尽的情意和道不完的温柔。
“好，”陆沉说，“我去换衣服。”
他转身离开，步伐轻快而沉稳，雨水从他身上滴下来，在回廊的木板上留下一串湿漉漉的脚印。那些脚印一深一浅，从沈辞的脚下一直延伸到回廊的尽头，像是一串省略号，在说：未完待续，未完待续，未完待续。
沈辞抱着竹篮，站在回廊里，看着陆沉的背影消失在雨幕中。雨水从屋檐上流下来，在他面前形成一道水帘，将他的视线切割成无数个细小的碎片。那些碎片里有陆沉的背影——宽阔的肩膀，窄而有力的腰身，修长的四肢，被雨水打湿后更加清晰的肌肉线条。
沈辞低下头，看着怀里的竹篮。竹篮里的衣服叠得整整齐齐，有陆沉的，也有其他人的。陆沉的衣服很好认——都是灰色、青色、藏蓝色的粗布衣裳，洗得发白，边角处有细密的针脚，是自己缝补过的痕迹。其他人的衣服颜色更鲜艳一些，料子也更好一些，叠得没有那么整齐，有几件还皱巴巴的，像是随手塞进去的。
沈辞把陆沉的衣服从竹篮里挑出来，抱在怀里。衣服是湿的，冰凉冰凉的，贴在皮肤上，冷得他打了个寒颤。可他没有松手，抱着那些湿衣服，走回了寝殿。
他让翠屏去晾剩下的衣服，自己则把陆沉的衣服一件一件地展开，搭在屏风上。屏风是紫檀木的，上面绣着四时花卉，陆沉的灰色粗布衣裳搭在上面，显得格格不入，像是把一块石头放在了绸缎上。
沈辞站在屏风前，看着那些湿衣服，心里涌起一阵奇怪的满足感。
他知道自己这样很奇怪。一个少爷，抱着下人的湿衣服，一件一件地展开，搭在屏风上，像是在做什么了不得的大事。可他控制不住自己。他就是想做这件事，就是想亲手把陆沉的衣服晾干，就是想等衣服干了之后再一件一件地叠好，放回陆沉的房间里。
他想对陆沉好。不是那种“为了活命”的好，不是那种“为了改变结局”的好，而是那种纯粹的、不讲道理的、像是春天来了花就会开一样自然的好。
他想对他好。
仅此而已。
雨下了整整一个下午，到了傍晚才渐渐小了下来。乌云散去，天空露出了一角淡蓝色的底色，夕阳从云层的缝隙里漏出来，将整个院子染成了一片金红色。雨水冲刷过的青石板地亮得像镜子，倒映着天空的云彩和晚霞，像是有人在地上铺了一层彩色的玻璃。
老槐树的叶子被雨水洗得干干净净，绿得发亮，每一片叶子都在夕阳下闪着光，像是被镀了一层金。枝丫上那些细小的嫩芽在雨后变得更加饱满，嫩绿色的，像是有人在枯枝上点了一滴又一滴的绿墨，那些墨点正在慢慢地、一点一点地晕开，把整棵树染成了春天的颜色。
沈辞站在窗前，看着院子里的景色，心情也跟着明朗了起来。
他想起了今天下午陆沉在雨中的样子——湿透的衣服贴在身上，勾勒出身体的轮廓；雨水顺着脸颊往下流，流过眉骨、鼻梁、下颌；那双琥珀色的眼睛在雨幕中亮得惊人，像是两团被雨水浇不灭的火。
还有他说的那句话：“您这样，我会当真的。”
沈辞的心脏又跳快了。
他靠在窗框上，把脸埋进手心里，掌心的温度高得吓人。他在心里问自己：他说的“当真”，是什么意思？当真什么？当真以为我在关心他？当真以为我对他好？当真以为……
沈辞不敢往下想了。
因为再往下想，就会触碰到那个他一直在逃避的问题——他对陆沉，到底是什么感觉？是害怕？是同情？是愧疚？还是……别的什么？
他不知道。他只知道，每当陆沉靠近的时候，他的心就会跳得很快；每当陆沉离开的时候，他的心就会空落落的；每当陆沉用那种温柔的目光看着他的时候，他就会想哭。
不是悲伤的哭，而是那种说不清道不明的、像是有什么东西堵在胸口、不哭出来就要憋死了的那种哭。
天色渐渐暗了下来。翠屏来点灯，一盏一盏地点亮了他寝殿里的烛台。烛火在夜风中摇曳，将房间照得温暖而明亮。沈辞坐在书桌前，拿起书，想要看一会儿，可他的眼睛一个字都看不进去。
他放下书，靠在椅背上，闭上眼睛。
脑海里浮现出陆沉的脸——眉骨的弧度，鼻梁的高度，下颌的线条，睫毛的卷翘，还有那双琥珀色的眼睛。那双眼睛里有光，有火，有他看不懂的东西，有他不敢面对的东西，有他想靠近又不敢靠近的东西。
沈辞睁开眼睛，看着天花板上的彩绘。仙鹤在烛光中变得柔和了许多，不再像白天那样明亮刺眼，而是蒙上了一层温暖的橘黄色光晕，像是一幅被时间浸染过的古画。
他忽然觉得有些困了。
也许是下午淋了雨的缘故，他的头有些昏沉沉的，眼皮也越来越重。他打了个哈欠，站起来，走到床边，准备早点休息。
可就在他伸手去拉床帐的时候，灯灭了。
不是一盏，而是所有的灯，同时灭了。整个寝殿瞬间陷入了黑暗，伸手不见五指的那种黑暗，像是有人把一块巨大的黑布罩在了房间上，把所有的光都隔绝在外。
沈辞愣了一下。
他站在原地，一动不动，眼睛在努力适应黑暗。窗外的月光透过窗棂照进来，在地上投下一片银白色的光影，可那点光太弱了，只能照亮巴掌大的一小片地方，其他的地方还是黑漆漆的，什么都看不见。
沈辞在黑暗中摸索着往前走，脚踢到了床脚的柱子，疼得他龇了龇牙。他蹲下来，揉了揉被踢疼的脚趾，心里有些烦躁——灯怎么突然全灭了？是烛火烧完了？不可能，翠屏刚点的灯，蜡烛都是新的。是风吹灭的？不可能，窗户关着呢，哪来的风？
他站起来，继续摸索着往前走，这次小心了很多，手在前面探路，一步一步地挪。他的手碰到了书桌，碰到了椅子，碰到了书架，碰到了花瓶——他赶紧扶住了花瓶，里面的梅花晃了晃，发出细微的沙沙声。
沈辞在黑暗中叹了口气。
他发现自己被困在了自己的寝殿里。不是那种真正的“被困”，而是因为太黑了，他什么都看不见，不敢乱走，怕撞到东西，怕摔倒，怕打碎什么贵重的东西。他只能站在原地，等着眼睛适应黑暗，或者等着有人来。
他等了很久。
眼睛渐渐适应了黑暗，月光也似乎亮了一些。他能看见房间里家具的大致轮廓了——书桌、椅子、书架、屏风、床。屏风上搭着的那些湿衣服在月光下变成了模糊的影子，像是几个沉默的人站在那里，一动不动。
沈辞正要往床的方向走，忽然听见了脚步声。
不是翠屏那种细碎的、急促的脚步声，而是一个人沉稳的、从容的、每一步的间距都几乎相等的脚步声。
沈辞的心跳漏了一拍。
他站在黑暗中，听着那个脚步声越来越近，从回廊的那一头走过来，穿过偏厅，穿过书房，走到他的寝殿门口。
叩叩。
两下敲门声，不重不轻，节奏均匀。
“少爷，”陆沉的声音从门外传来，低沉而清润，“听说您的灯灭了，我来看看。”
沈辞张了张嘴，声音沙哑得不像自己的：“进来。”
门被推开了。
月光从门外涌进来，将陆沉的影子拉得很长很长，投在地板上，像是一幅用墨线勾勒的素描。他手里提着一盏灯笼，灯笼是纸糊的，圆形的，上面画着一枝红梅。烛火在灯笼里摇曳，将他的脸映得忽明忽暗，像是隔着一层薄薄的红纱。
他今天换了一身干衣服，是一件深蓝色的棉布长袍，领口和袖口都没有磨毛，看起来很新。头发也重新束过了，用一根深蓝色的布带扎在头顶，露出整张清俊的脸和修长的脖颈。几缕碎发从布带里挣脱出来，垂落在额前，在烛光中轻轻晃动，像是一幅画里最灵动的一笔。
沈辞看着他，心跳快得像擂鼓。
陆沉提着灯笼走进来，目光在房间里扫了一圈，然后走到烛台前，检查那些灭掉的蜡烛。他拿起一支蜡烛，看了看烛芯，又闻了闻蜡油，眉头微微皱了一下。
“蜡烛没问题，”陆沉说，“应该是风太大，从窗缝里吹进来，把火吹灭了。”
沈辞看了一眼窗户。窗户关得好好的，窗缝也用纸糊住了，怎么可能有风吹进来？可他懒得追究原因了，因为陆沉来了，灯不灯的无所谓了。
“能修好吗？”沈辞问。
陆沉点了点头：“能。我去拿几支新蜡烛来，少爷稍等。”
他转身要走。
“等等。”沈辞叫住了他。
陆沉停下来，回过头。灯笼的光从侧面照过来，将他的五官切割成明暗分明的两半——左半边脸在光中，能看清他微微抿起的嘴唇、挺直的鼻梁和眉骨的弧度；右半边脸隐没在阴影里，只露出一只眼睛，那只眼睛在暗处亮得惊人，像是一颗被点燃的琥珀。
沈辞张了张嘴，想说“你别走”，想说“我害怕黑”，想说“你能不能留下来陪我”。可这些话到了嘴边，全都变成了一声轻得几乎听不见的——“你快去快回。”
陆沉的嘴角微微弯了一下。
“是，少爷。”他说。声音里带着一丝若有若无的笑意，像是在说——我知道你想说什么，我都知道。
他转身离开了，脚步声沉稳而从容，消失在回廊的尽头。
沈辞站在黑暗中，看着门口那一片月光，心里空落落的。
他等了一会儿，觉得时间过得太慢了。陆沉才走了不到一盏茶的功夫，他却觉得像是过了一个时辰。他走到门口，探出头去，往回廊的方向看了一眼。
回廊上黑漆漆的，风灯没有点，只有月光冷冷地照着。陆沉不在那里。
沈辞缩回脑袋，靠在门框上，叹了口气。
他不知道自己为什么这么着急。不就是几支蜡烛吗？陆沉拿了就会回来，有什么好急的？可他就是急，急得心里发慌，急得手指发抖，急得他在门口站不住了，开始往回廊的方向走。
他走过偏厅，走过书房，走过回廊，走到了下人房的那一排房子前。
他看见陆沉正从最角落的那间房里走出来，手里拿着几支新蜡烛。月光照在他身上，将他那件深蓝色的棉布长袍染成了银灰色，他整个人看起来像是一尊被月光打磨过的雕塑，每一根线条都流畅而完美。
陆沉看见沈辞，愣了一下。
“少爷？您怎么出来了？”
沈辞站在回廊的拐角处，月光照在他身上，将他那件月白色的寝衣照得几乎透明，能看见里面身体的轮廓。他的头发散着，没有束起来，乌黑的长发如瀑布般倾泻在肩头，在月光下泛着绸缎般的光泽。他的脸在月光中白得近乎透明，能看见太阳穴处青色的血管在微微跳动。
“等不及了。”沈辞听见自己说。声音是哑的，软的，带着鼻音，像是在撒娇。
陆沉看着他，目光里有惊讶，有感动，有欢喜，还有一种说不清道不明的东西，像是有人在他眼底放了一盏灯，灯光不亮，却温暖而持久，能在黑暗中照亮前行的路。
“少爷，”陆沉的声音很轻，轻到像是在叹息，“您这样，我真的会当真的。”
沈辞的心脏猛地跳了一下。
他抬起头，看着陆沉的眼睛。月光下，那双琥珀色的眼睛里有什么东西在翻涌，像是海啸来临前的海面，表面平静，底下波涛汹涌。那里面有心疼，有无奈，有欢喜，有担忧，有压抑了很久终于控制不住泄露出来的、浓烈得近乎疯狂的情感。
沈辞深吸一口气。
“当真就当真。”他说。
声音不大，但每个字都咬得很清楚。像是有人把一颗石子扔进了深潭，激起的涟漪一圈一圈地扩散开去，打破了水面长久以来的平静。
陆沉愣住了。
他站在那里，手里拿着蜡烛，一动不动，像一尊雕塑。月光照在他脸上，将他的表情照得清清楚楚——他的眼睛睁大了，瞳孔微微放大，嘴唇微微张开，呼吸变得急促而紊乱，胸口在剧烈地起伏。
沈辞看着他，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来，后颈的腺体烫得像要烧起来，整个人都像是被什么东西点燃了，从里到外都在燃烧。可他不想逃了。他不想再躲了。他不想再说那些冷的、硬的、带着刺的话了。
他想说真话。
“陆沉，”沈辞说，“我知道你每天晚上都来我窗下。我知道那些花是你放的。我知道那些布带是你系的。我知道你在我写的字上描过。我知道你炖的汤比厨子好喝。我知道你不是Beta。”
陆沉的手指微微收紧了，蜡烛在他手里发出细微的“咔咔”声，像是快要被捏碎了。
“我知道你在装。”沈辞的声音在发抖，可他没有停下来，“我不知道你为什么装，也不知道你装了多少年。但我知道——你不是Beta。你是Alpha。”
月光下，陆沉的脸色变了。
不是那种惊恐的、慌张的、被揭穿后的恐惧，而是一种更复杂的、更难以言说的表情，像是有人把他藏在心底最深处的秘密挖了出来，放在阳光下，他害怕，他紧张，他不知所措，可同时，他也松了一口气。
像是一个背了很重东西走了很久的人，终于可以把东西放下来了。
“少爷，”陆沉的声音沙哑得几乎听不见，“您……”
“别叫我少爷。”沈辞打断了他。他的声音在发抖，可他的眼睛没有躲开，直直地看着陆沉，看着那双琥珀色的眼睛里翻涌的情绪，“叫我沈辞。”
陆沉的手猛地一松，蜡烛从指间滑落，掉在地上，发出“啪嗒”一声脆响。他没有去捡，只是站在那里，看着沈辞，眼眶红了。
月光下，两个人面对面站着，相隔不到三步。夜风吹过来，吹动了老槐树的枝丫，吹动了回廊上的风灯，吹动了沈辞散落在肩头的长发，吹动了陆沉额前的碎发。一切都和平时一样，可一切又都不一样了。
因为沈辞说了真话。
因为陆沉听见了真话。
因为从这一刻起，他们之间那些看不见的墙、那些说不清的误会、那些“关你什么事”和“是，少爷”的隔阂，都在月光下一点一点地碎裂了，像冰面上出现了第一道裂纹，虽然很小，可它在那里，而且它会越来越大，越来越深，直到整条河都解冻。
沈辞伸出手，慢慢地、轻轻地、像是怕惊动什么似的，握住了陆沉的手。
陆沉的手在发抖。不是那种微微的、几乎看不见的颤抖，而是剧烈的、像是被什么东西击中了灵魂一样的颤抖。他的手指一根一根地蜷缩起来，又一根一根地伸开，像是在犹豫，像是在挣扎，像是在做一个很重要的决定。
然后，他握紧了沈辞的手。
不是轻轻地、试探地握，而是用力地、坚定地、像是要把沈辞的手揉进自己掌心里那样地握。他的掌心是热的，不是那种微微的、若有若无的温热，而是滚烫的、像是被火烧过一样的炽热。那种热度从沈辞的手心传到他全身，让他觉得自己的血液都沸腾了，像是有什么东西在他体内苏醒了过来，伸展着四肢，打着哈欠，睁开了眼睛。
那是什么东西，沈辞不知道。
他只知道，那是他从未感受过的、陌生的、让人既害怕又期待的、像是春天来临前第一缕暖风一样的东西。
它来了，就再也不会走了。
