雨夹雪的白意浸没了世界暧昧不明的灰色。
滴答，滴，答。
泪水静默了喧嚣的世界，周遭的日常与声偕亡，它们褪色，它们黯淡，它们消弭。
“喂！程铁峰，回来！这边才是世界！”
那不是孙老师的声音，也不是任何一人，任何一物的声音。
“那是我的轨迹！我的历程！我的存在！”
冬看着程铁峰，笑着。
“那你要怎么做呢？是斩断它们，切割它们，焚毁它们，还是拥抱、回归，与它们——”
楚文驷，苏雨珮。
文字，语言。程铁峰的一切。我的一切。我们的一切。
“我要离开它们。”
“啊？你的意思是逃跑？”
冬满脸失望。
“是的。逃跑。”
“那我走了。傻子。我不跟你做朋友了。”
冬转过身去，朝天台的边沿迈去。
“等等！”
程铁峰并未出声，但他的身顺着心里的这一词藻奔去，牵住了冬故意朝侧后伸出的右手。那是已经不再有任何甘蔗与色彩的右手。
“我是要和你一起逃跑，一起狂奔，一起创造，一起焚烧。”
程铁峰是如此想着的吗？并不能知晓。那只是冬顽劣又灼人的糟烂讲法。但他，程铁峰，此时已不会再发出任何类似的声音，这是无论如何都确定好了的事。
“你做到了呢。”
冬笑着。开心地、爽朗地笑着。
“那我们就一起，把这世界，搅他个天翻地覆吧！”
冬与程铁峰紧紧牵着，朝那遥远边沿外无依的空虚狂奔。程铁峰没有回应对世界的颠覆，没有留心对诅咒的破弃。现在的他，只剩下几句字符，几段情绪，几种声音。
“对不起，老爸。对不起，老妈。对不起，苏雨珮，楚文驷。”
“对不起。”
程铁峰并未说过那句话。
——只是多年以后，冬会夺过纸笔，改写一段游张藻造的佚话：
“你知道吗？他们会说，你是因抑郁而坠落的。他们不会记住你的真实，你的情意，他们会用他们的道义践踏你的生命。”
“但你在讴歌生活。”
“当然。”
“那这样就够了。世界总算有了一首新的生歌。”程铁峰笑着，与消融的风雪中紧牵着那只快要无形的手，“里面有这只手的心血。”
“你知道。如果你不和我做朋友，你可以在别的地方，留下更多的心血。”
“不是这样的。”程铁峰说道，“冬。事实上，喜怒哀乐这点事，流汗与泪就够了。心血这东西嘛，我一个人淌就够了。”
没有了迷茫，没有了困惑。程铁峰笑着，笑着，笑得并不怎么好看，但还是笑着。
“而且，我嫉妒你。我恨你。”
“嗯。我知道的。”
恶意，不见声音。
应答，不见迹象。
应答。应答。
滴答，嘀嗒。
口说，口闹。筛言，铄金。
楚文驷，苏雨珮。
文字，语言，白雨，此际。
“看，是花。”
两人起跳，伸出了他们各自空歇的一只手。在他们眼前，几朵绚烂的雪瓣弥散开去，有了多彩的光色。声音归返，语言归返，惊讶的，惶恐的，被困惑与呆滞凝铸的。
焰火，像是顷刻之间开放于夜空里的花。于极短的时刻里，它们照耀着整片故作沉郁威严的长夜，为地上的人物指明了星空。
那些是高映于天穹画布上的生命。
“嗯。我握住了一朵。”
两人在悬浮的空域里失却着他们的一切。但唯有这朵花，稳稳地，抓握在程铁峰那永不会放下的掌心里。
“你用哪只手握的？”
是哪一只呢？程铁峰被这简单的问题问得摸不着头脑。
“别愣了！都这时候了还愣呢。你看看，你这不是两只手，都攥紧了最美丽的花吗？”
紧牵着冬的手，紧握着花的手。左手，右手。人手，无形的手。
好。发愣的时刻终结了。两个朋友，在没有终结的陨落里，真心实意地笑着。
“Viva la——”
咚。嘀嗒。
滴答，滴，答。
雨夹雪的白意浸没了世界暧昧不明的灰色。
随着白气与浊水漫衍的，正是青春且激昂着的烈红。
