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沈渡洲在这个家里住到第七天的时候，才开始真正地“看见”它。
前六天他都在一种恍惚的状态里度过——像一个人突然被放进了一座博物馆，每一件展品都太过精美，精美到让他不敢伸手去碰，只能用眼睛一遍一遍地描摹，在心里一遍一遍地确认：这是真的，这是我的，这是我哥哥为我准备的。
但第七天不一样。
第七天是周日，沈临渊难得地没有去公司。两个人窝在沙发上看了大半天的电影，沈临渊选了一部老片子，黑白的，意大利语，字幕跑得飞快，沈渡洲看了一半就开始犯困，脑袋一点一点地往下栽，最后干脆放弃了抵抗，整个人歪倒下去，后脑勺枕在了沈临渊的大腿上。
沈临渊没说什么。他甚至没有低头看沈渡洲一眼，眼睛还盯着电视屏幕，但他的手自然而然地落了下来，落在了沈渡洲的头发上，手指慢悠悠地梳理着那些细软的发丝，像在抚弄一只晒太阳的猫。
沈渡洲在半梦半醒之间，听到了电影里的一句台词。他不记得原文是什么了，只记得字幕上写着：“我见过你，在每一场梦里。”
他想睁开眼睛看看沈临渊的表情，但眼皮太重了，重得像灌了铅。他只是在心里把那句话默念了一遍，然后放任自己沉进了那个温暖的、带着木质香的黑暗里。
等他醒来的时候，电影已经放完了，电视屏幕变成了一片深蓝色的待机画面，上面飘着几颗缓慢移动的星星。客厅的灯不知道什么时候被调暗了，只剩沙发旁边那盏落地灯还亮着，暖黄色的光只照亮了一小片区域，像一个被人精心布置过的巢穴。
沈临渊不在。
沈渡洲坐起来，揉了揉眼睛，头发被睡得翘起来一撮，竖在头顶，像一根天线。他迷迷糊糊地环顾四周，客厅里没有人，厨房的灯也没亮，走廊尽头的主卧门关着。
他拿起手机看了一眼——下午五点半，他睡了快两个小时。
有一条林屿的消息：周一的作业你写了吗？没写的话借我抄抄。
沈渡洲翻了个白眼，回了一个字：滚。
然后他从沙发上站起来，把那根翘起的头发往下压了压，没压下去，索性不管了，趿拉着拖鞋往走廊深处走去。
他本来是想去厨房倒杯水的。
但走到走廊中间的时候，他停下了。
不是因为看到了什么特别的东西，而是因为一道光。走廊右侧有一个房间，门没有完全关上，留了一条巴掌宽的缝，光线从那个缝隙里漏出来，在地上画了一条细长的、暖黄色的梯形。
那个房间他之前没进去过。沈临渊带他参观房子的时候，只指了一下说“这是储物间”，然后就带他去了下一个房间。沈渡洲当时也没在意，储物间嘛，放杂物的，没什么好看的。
但现在门开着一条缝，灯也亮着，说明沈临渊在里面。
沈渡洲想叫他，嘴巴都张开了，但声音没有发出来。因为他听到了声音——从那个门缝里传出来的、很轻很轻的、几乎要被走廊的寂静吞没的声音。
那是翻动纸张的声音。
不是翻书的那种声音，书页是光滑的，翻起来有一种清脆的、连贯的声响。这个声音更钝，更沉，像是某种表面不太光滑的纸，一张一张地被翻过去，每翻一张都伴随着一个极其短暂的停顿——像是一个人在每一页上都停留了很久，久到手指的纹路都印在了纸面上，才舍得翻到下一页。
沈渡洲不知道自己为什么没有出声。
他应该出声的。这是哥哥家，储物间又不是什么禁区，他完全可以大大方方地走过去，推开门，说一句“哥你在干嘛”，然后一切都很正常。
但他没有。
他的脚步在走廊的地板上停了下来，像被什么东西绊住了。他的心脏在胸腔里跳得比平时快了一点，不是害怕，也不是紧张，而是一种说不清道不明的、本能的警觉——像动物在森林里闻到了陌生的气味，耳朵竖起来，瞳孔放大，身体僵硬，在“前进”和“逃跑”之间犹豫不决。
他选择了前进。
但不是推门进去，而是轻轻地、慢慢地走到了门缝前。
他侧过身，一只眼睛凑近了那道缝隙。
储物间的灯是一盏裸露的灯泡，没有灯罩，从天花板上垂下来，光线很亮，也很白，白到把房间里的一切都照得纤毫毕现。储物间不大，靠墙摆着几个纸箱和一只旧皮箱，墙角立着一把落了灰的吉他，窗台上摞着几本发黄的杂志。
但沈临渊没有坐在那些东西旁边。
他坐在地上。
背靠着墙，一条腿伸直，一条腿曲起，膝盖上放着一本相册。那本相册很大，深棕色的皮质封面，边角已经被磨得发白，露出底下的硬纸板。相册的厚度大概有两三厘米，看起来已经存在了很多年，被翻阅过无数次，以至于书脊处的皮面有了深深的折痕，像老人额头的皱纹。
沈临渊穿着一件灰色的家居卫衣，帽子上的两根带子垂在胸前，他低着头，光线从他的头顶照下来，在他脸上投下一片深重的阴影。沈渡洲看不清他的表情，只能看到他的侧脸——眉骨的弧度被光切割成明暗两半，鼻梁的影子斜斜地落在另一侧的脸颊上，像一道黑色的裂痕。
他的手指停在相册的某一页上。
那只手沈渡洲很熟悉——骨节分明，指腹有薄茧，指甲修得整齐干净，无名指上什么都没有。但此刻那只手看起来不一样了。不是外形变了，而是那只手传递出的某种东西变了。指尖在照片的边缘轻轻地、来回地摩挲着，那个动作太轻了，轻到不像是在触摸一张照片，而像是一个人在隔着生与死的距离，试图触碰一个再也触碰不到的人。
沈渡洲的心口突然疼了一下。
不是那种剧烈的、尖锐的疼痛，而是一种钝的、闷的、像被人用拳头不轻不重地捶了一下的疼。
他不知道那本相册里有什么。他甚至不确定自己看到的那个画面是不是真实的，因为光线太亮了，亮到所有的东西都像被曝光过度的照片，边缘模糊，色彩失真。
但他看到了沈临渊的嘴唇在动。
很慢，很轻，像是在说什么话，但声音太小了，小到隔着一道门缝、隔着几米的空气，什么都听不到。
沈渡洲的耳朵本能地往门缝的方向凑了凑。
然后他听到了。
不是完整的句子，只是一些破碎的音节，像一个人在梦里说出的呓语，模糊的、含混的、不仔细听就会淹没在呼吸声里的——
“……对不起……”
“……要是你在……”
“……我……”
然后是一个名字。
沈渡洲没有听清那个名字。那个名字被沈临渊含在嘴里，像含着碎玻璃，发音的时候喉咙里发出了一种极其细微的、压抑的声响，像哭之前的那个瞬间，气流在声带上来回撞击，却始终没有变成声音。
沈渡洲后退了一步。
他的脚步很轻，轻到连他自己都几乎听不到，但他退开的那一瞬间，走廊里的空气好像被搅动了，他感觉到有一股凉意从脚底升起来，沿着小腿、膝盖、大腿，一路蔓延到脊椎，最后停在了后脑勺。
他不知道自己在怕什么。
他只知道，在那个瞬间，他不想让沈临渊知道他看到了什么。甚至——他不想让自己知道。
他转身走了。
脚步声被他刻意放轻，踩在地板上像猫一样无声无息。他走回客厅，坐回沙发上，拿起遥控器把电视打开，随便按了一个频道，然后把音量调到正常大小。
他的心跳还是很快。
他拿起手机，屏幕亮了，林屿又发了一条消息：你是不是不爱我了？作业都不借！
沈渡洲看着这行字，嘴角扯了一下，想笑，但笑不出来。他打了一行字：周一早上给你，别烦我。发出去之后他把手机扣在沙发上，双手撑在膝盖上，低着头，盯着自己的脚趾看了五秒钟。
然后他听到了走廊里的脚步声。
他抬起头，脸上已经换好了表情——困倦的、刚睡醒的、什么都没发生过的表情。他甚至故意揉了揉眼睛，让眼角泛出一点红，看起来像是刚从沙发上爬起来的样子。
沈临渊从走廊里走出来。
他已经恢复了沈渡洲熟悉的样子——表情淡淡的，眉眼间带着一点不易察觉的疲惫，但整体是放松的、温和的。他手里拿着一个玻璃杯，杯子里有水，走过来的时候自然地看了沈渡洲一眼。
“醒了？”他说，声音和平时没有任何区别。
“嗯。”沈渡洲打了个哈欠，“电影放完了？你怎么不叫我。”
“看你睡得香。”沈临渊把水杯递给他，“喝点水。”
沈渡洲接过水杯，喝了一口。水温温的，正好入口。他捧着杯子，看着沈临渊在沙发另一端坐下，拿起遥控器翻了翻，最后停在一个纪录片频道，画面上是非洲草原上的角马迁徙，尘土飞扬，万蹄踏过河面，激起的水花在阳光下折射出一道短暂的彩虹。
“哥。”沈渡洲开口。
“嗯。”
“你刚才在干嘛？”
他的语气是随意的，像随口一问。他的表情是放松的，嘴角甚至带着一点淡淡的笑意。他的身体是舒展的，靠在沙发上，一只脚盘着，另一只脚搭在茶几的边缘。
他演得很好。
沈临渊看了他一眼。
就是那一眼。不是很快地扫一眼，而是看了大概有两秒钟——对于一个日常对话中的目光接触来说，两秒钟已经算长了。在这两秒钟里，沈临渊的目光从沈渡洲的眉骨滑到鼻梁，从鼻梁滑到嘴唇，最后落在了他的眼睛上。
那双深黑色的眼睛里，什么都没有。
不是“没有情绪”，而是“没有破绽”。
“收拾了一下储物间。”沈临渊说，语气和目光一样平静，“东西太多了，改天得扔一批。”
沈渡洲“哦”了一声，把水杯放在茶几上，身体往沙发里缩了缩，把毯子拉上来盖住了肚子。
“有什么好玩的吗？”他问，声音闷在毯子里。
“没什么。”沈临渊说，“都是些旧东西。”
然后他拿起遥控器，把纪录片的音量调大了一点，角马的蹄声和河水的水声填满了整个客厅。
对话结束了。
沈渡洲没有再问。沈临渊也没有再说。
两个人就这样并肩坐在沙发上，看着电视里成千上万的角马在鳄鱼的围追堵截中奋力渡河，有的成功登上了对岸，有的被拖进了水里，河面上翻起一阵红色的泡沫。
沈渡洲盯着屏幕，但他的注意力不在角马身上。
他在想那本相册。
他在想沈临渊坐在地上的样子，低着头，手指摩挲着照片的边缘，嘴唇翕动，发出那些破碎的、含混的音节。
他在想那个没有听清的名字。
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第二天是周一。
沈渡洲有早课，八点半的文学理论，老师是个头发花白的老教授，讲课的声音像催眠曲，第一排的学生都能在十分钟内进入梦乡。沈渡洲坐在第三排靠窗的位置，笔记本摊开在桌面上，笔握在手里，但一个字都没写。
窗外的阳光很好，春天的光照在梧桐树新发的嫩叶上，那些叶子薄而透亮，像一片一片的翡翠，被风一吹就翻出银白色的背面。树上有鸟，灰扑扑的那种，叫声不大，但很密，叽叽喳喳的，像在开一场没完没了的会。
老教授在黑板上写下了一行字：“文学即人学。”
沈渡洲盯着那五个字看了很久。
“人学”。研究人的学问。人的情感，人的欲望，人的秘密，人的痛苦。所有的文学都在讲这些事情，讲那些说不出口的、见不得光的、藏在心底最深处的、连自己都不愿意面对的东西。
他突然想起了沈临渊的那句话。
“都是些旧东西。”
旧东西。
什么样的人会把“旧东西”锁在一个房间里，一个人坐在地上，一页一页地翻，翻到手指舍不得离开，翻到嘴唇翕动却发不出声音？
答案很简单。
重要的东西。
不敢让别人看到的东西。
不敢让“他”看到的东西。
沈渡洲被自己这个念头吓了一跳。笔从指间滑了出去，在桌面上滚了两圈，掉在了地上，发出不大不小的声响，前排的一个女生回头看了他一眼。
他弯腰捡起笔，直起身的时候，发现自己手心里全是汗。
他在怕什么？
他在怕那本相册。不，他不是怕那本相册本身，他是怕那本相册里的内容——那些他不知道的、沈临渊不愿意让他知道的、关于沈临渊生命中某一段他没有参与的时光的内容。
这个念头像一根刺，很小，很细，扎进去的时候几乎感觉不到疼，但它在那里，扎在心脏最柔软的地方，每一次心跳都会被它轻轻戳一下。
不疼。
但痒。
痒到他想把它拔出来。
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下午没有课。沈渡洲本来想去图书馆，但走出教学楼的时候，太阳正好从云层后面露出来，暖洋洋地照在他身上，他站在台阶上犹豫了两秒，然后做了一个决定。
他回了家。
地铁上人不多，他找到了一个座位，靠门的位置。对面坐着一个年轻妈妈，怀里抱着一个一两岁的孩子，孩子在睡觉，小拳头攥着妈妈的衣领，嘴巴微微张着，口水顺着嘴角流下来，在妈妈的衣服上洇开一小片深色的印记。
沈渡洲看着那个孩子，不知道为什么，突然想到了自己小时候。
他想不起具体的事情，但记得一种感觉——很小的时候，他站在一个很大的房间里，周围是陌生的家具和陌生的气味，有人蹲下来跟他说了什么，他没听懂，然后那个人就走了。他站在原地，手里攥着一个玩具熊的耳朵，攥得很紧，毛都被他揪掉了一撮。
然后有一个人走过来，蹲下来，抱住了他。
那个人身上有一种味道，干净的、温暖的、像冬天的阳光晒过的被子。那个人说了什么他也不记得了，但他记得自己被抱起来的时候，整个人像被放进了一个安全的壳里，外面的世界再大、再吵、再让人害怕，都跟他没有关系了。
那个人是沈临渊。
他那时候多大？三岁？四岁？他记不清了。但他记得那个拥抱，记得那个味道，记得那种被完全包裹住的安全感。从他有记忆以来，沈临渊就是他的保护壳。父母离婚、两地分居、每年只能见两次面——这些都没有改变一件事：沈临渊是他世界里唯一不会坍塌的部分。
可现在，那个“唯一不会坍塌的部分”，似乎藏着一堵墙。
一堵沈渡洲不知道的、甚至可能不存在的、但他越想越觉得存在的墙。
地铁到站了。
沈渡洲走出站口，阳光把他的影子拉得很长，投在人行道上，像一个瘦长的、孤独的问号。
他走到小区门口的时候，保安大叔认出了他，笑着说：“小沈回来啦？”
沈渡洲愣了一下，然后意识到保安说的“小沈”是沈临渊。他笑了一下，“嗯”了一声，刷了门禁卡走进去。
小区里的绿化做得很好，这个季节樱花正开，粉白色的花瓣密密匝匝地缀满枝头，风一吹就簌簌地往下落，铺了一地，像一条粉白色的地毯。花坛旁边蹲着一个园丁，正在给新栽的绣球花浇水，水管里的水喷出来，在阳光下化成一片细密的彩虹。
沈渡洲走过那条樱花道，走过那个花坛，走进单元楼，按下电梯按钮。
电梯里有一面巨大的镜子，他从镜子里看到了自己——米白色的卫衣，深蓝色的牛仔裤，白色的帆布鞋，头发被风吹得有点乱，刘海快遮住眼睛了。他的皮肤很白，白到嘴唇的颜色显得格外红润，像咬了一口的水蜜桃。他的眼睛很大，此刻里面盛着一种复杂的、连他自己都说不清楚的光——有期待，有不安，有好奇，还有一点点隐隐的、他不愿意承认的恐惧。
他深吸了一口气。
电梯门开了。
他掏出钥匙，插进锁孔，转动。锁舌弹开的声音在安静的走廊里格外清脆。
他推开门。
玄关的鞋柜上，沈临渊的皮鞋不在。
他还没回来。
沈渡洲换了鞋，走过客厅，走过走廊，停在了那扇门前。
储物间的门。
关着的。
他伸出手，手指触到了门把手。金属的温度比体温低，凉意从指尖渗进来，像一个小小的警告。
他犹豫了。
不是那种“该不该做”的犹豫，而是那种“做了之后会不会后悔”的犹豫。他知道门后面有什么——一本深棕色封面的旧相册，一个坐在地上翻相册的沈临渊，一个他可能不该知道的秘密。
但他想知道。
他太想知道了。
他想知道沈临渊在想念谁。想知道沈临渊用那种压抑的声音说出的名字是谁。想知道沈临渊藏在储物间里的、不敢让他看到的、那些“旧东西”，到底是什么。
门把手转动了。
门开了。
储物间的灯没有开，窗帘也拉着，房间里很暗。沈渡洲伸手摸到墙上的开关，“啪”的一声，那盏没有灯罩的灯泡亮了，白色的光瞬间填满了整个房间。
他站在门口，目光扫过这个不大的空间。
纸箱，皮箱，吉他，杂志。和昨天他从门缝里看到的一模一样。
但那个深棕色的皮质相册不在。
沈临渊把它拿走了。
沈渡洲站在门口，看着那个空荡荡的墙角——昨天沈临渊就是坐在那里的，背靠着墙，膝盖上放着那本相册。现在那里什么都没有了，只有地板上一个浅浅的、几乎看不出来的压痕，证明确实有什么东西在那里放了很多年。
他不知道自己是什么感觉。
松了一口气？有一点。失望？也有一点。不甘心？好像也有一点。
他走进储物间，蹲下来，手指摸了摸地板上的那个压痕。灰尘在他的指腹上留下了一层薄薄的灰色，他用拇指和食指搓了搓，灰尘散开了，像一小片灰色的烟雾。
然后他看到了那个。
墙角的最深处，靠近踢脚线的地方，有一张照片。
应该是从相册里掉出来的。也许是被风吹的，也许是翻页的时候不小心带出来的，也许是有意无意地被塞在了那里。它半贴在墙上，背面朝上，白色的相纸已经泛黄了，边角有些卷曲，像一片枯叶。
沈渡洲伸出手，两根手指捏住了那张照片的边角，把它抽了出来。
他把它翻过来。
灯泡的白光直直地打在照片上，没有任何遮挡，照得每一个细节都清清楚楚。
照片里是一个人。
不，不是一个人。是两个人。但沈渡洲的目光在看到第一个人的瞬间就凝固了，像被钉住了一样，动弹不得。
那个人长着一张和他一模一样的脸。
不是“像”。是“一模一样”。
同样的眉骨，同样的眼尾弧度，同样的鼻梁高度，同样的唇形。甚至笑起来的时候嘴角倾斜的角度都是一样的——左边比右边高一点点，露出一个小小的酒窝，不是圆的，是椭圆形的，像一颗被竖着切开的杏仁。
但那个人不是他。
沈渡洲知道不是他，因为照片的背景他从来没见过——那是一片很大的草坪，远处有一栋红砖建筑，像是某个大学的校园。照片里的人的穿着也不是他的风格，一件深蓝色的连帽卫衣，帽子没戴，垂在身后，脖子上挂着一条银色的项链，吊坠是一个小小的十字架。
沈渡洲不戴十字架。
他不信教。
照片里还有第二个人。那个人站在“沈渡洲”的旁边，一只手搭在“沈渡洲”的肩膀上，身体微微侧向对方，姿态亲密而自然。
那个人是沈临渊。
比现在年轻几岁的沈临渊。头发比现在长一点，穿着黑色的卫衣，表情不像现在这样冷淡，嘴角的弧度比沈渡洲见过的任何一次都大。他的眼睛是亮的，不是那种被灯光照亮的光亮，而是从里面透出来的、带着温度的、像阳光穿过琥珀的那种光亮。
他在笑。
沈临渊在笑。不是沈渡洲熟悉的那种浅浅的、克制的、像冰面下暖流的笑，而是一种真正的、毫无保留的、眼睛里有星星的笑。
沈渡洲从来没见过沈临渊这样笑。
他的手指开始发抖。
不是因为冷，储物间里不冷。是因为一种从身体最深处涌上来的、剧烈的、无法控制的震动，像地震，从心脏开始，沿着血管和神经，一路蔓延到指尖、脚尖、发梢。
他盯着那张照片，盯了很久。
久到灯泡里的钨丝发出了一声细微的嗡嗡声，久到窗外不知道什么时候暗了下来，从窗帘的缝隙里透进来的光从金色变成了灰色。
他盯着那张和自己一模一样的脸，盯着沈临渊搭在那个人肩膀上的手，盯着沈临渊眼睛里他从未见过的光。
然后他注意到了最后一件事。
照片的背面，用钢笔写着一行字。字迹是沈临渊的，比现在的字迹稚嫩一些，笔划没有那么锋利，但骨架是一样的，一看就是同一个人写的。
那行字只有七个字，还有一个日期。
「我的光。2016.09.12」
沈渡洲看着那行字，慢慢地、一个字一个字地看，像一个孩子在学认字。
我的光。
我的。
光。
他把照片翻过来，又看了一眼那张和自己一模一样的脸。那个人在笑，嘴角倾斜的角度和他一模一样，酒窝的位置和他一模一样，连眼睛弯起来的弧度都和他一模一样。
但沈临渊说那个人是“我的光”。
沈临渊从来没有对他说过这句话。
沈临渊叫他“渡洲”。叫他“弟弟”。在深夜的黑暗中，在他以为他睡着的时候，叫他“我的渡洲”。
不是“我的光”。
沈渡洲把照片攥在手心里，攥得很紧，紧到照片的边角扎进了他的掌心，硌出一个浅浅的红印。
他不知道自己为什么突然很想哭。
他也不知道自己在嫉妒谁。
嫉妒那个长得和自己一模一样的人？还是嫉妒沈临渊眼睛里那种他从未见过的光？
还是——嫉妒那个被沈临渊叫做“我的光”的人，为什么不是他？
他蹲在储物间的墙角，手里攥着一张泛黄的照片，头顶的灯泡嗡嗡地响着，窗外的天色一点一点地暗下去。
他就这样蹲了很久。
久到他的腿麻了，久到他的手指失去了知觉，久到他的脑子里只剩下一句话，反反复复地、像坏掉的唱片一样地循环播放——
那个人是谁？
那个人是谁？
那个人是谁？
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门锁转动的声音从玄关传来的时候，沈渡洲猛地站了起来。
他的腿麻得几乎站不稳，扶了一下墙才勉强稳住身体。他把那张照片飞快地塞进了卫衣的口袋里，然后以最快的速度关灯、关门、走过走廊、走进客厅、坐回沙发上。
他拿起手机，随便打开了一个App，把屏幕朝上放在茶几上，然后拿起遥控器打开电视，随便按了一个频道。
他的心跳快得像要从喉咙里蹦出来。
玄关传来换鞋的声音，然后是钥匙放在柜子上的声音，然后是脚步声。
沈临渊出现在客厅门口。
他今天穿了一件深蓝色的西装，没打领带，衬衫最上面的两颗扣子解开了，露出一截脖子和锁骨的线条。他的头发比早上出门的时候乱了一点，额前有几缕垂下来，不知道是被风吹的还是用手指拨的。他看起来有些疲惫，眼下那层青灰色比昨天更明显了，但看到沈渡洲的瞬间，他的表情还是柔和了下来。
“回来了？”沈渡洲说。他的声音比他想象的要平静得多。
“嗯。”沈临渊走过来，在沙发上坐下，看了他一眼，“你吃了吗？”
“还没。”
“想吃什么？”
“什么都行。”
沈临渊看了他一眼，这次看得比平时久了一点。沈渡洲感觉到那道目光落在自己脸上，从眉骨到鼻梁，从鼻梁到嘴唇，最后停在了眼睛上。
“你怎么了？”沈临渊问。
沈渡洲的心跳猛地加速了。
但他笑了笑，抬起手揉了揉眼睛，说：“没怎么，下午看了一下午手机，眼睛有点酸。”
沈临渊盯着他看了两秒，然后伸出手，手指在他的眼角轻轻蹭了一下。
“少看点。”他说，声音低低的，带着一点心疼的意味。
沈渡洲点了点头，把脸别开了。
他不敢让沈临渊看他的眼睛太久。
因为他怕沈临渊会从那双眼睛里，看到那张照片的倒影。
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那天晚上，沈临渊做了红烧排骨，炒了一盘西蓝花，还煮了一碗紫菜蛋花汤。沈渡洲把饭吃了，把菜吃了，把汤也喝了。他和沈临渊说了几句话，聊了聊今天上课的内容，说了说老教授的板书有多潦草。他甚至还笑了两次，一次是因为沈临渊说“你们老师是不是学医的”，一次是因为沈临渊夹了一块排骨放到他碗里，说“太瘦了，多吃点”。
一切都很正常。
晚上十点，沈渡洲洗了澡，换了睡衣，躺在床上。
他关了灯，拉好了被子，闭上眼睛。
然后在黑暗中，他睁开了眼睛。
他从枕头底下摸出那张照片。灯光关了，房间里很暗，只有窗帘缝隙里漏进来的那一道光，落在照片上，把那个人的脸切成两半——一半亮，一半暗。
那张和自己一模一样的脸，在黑暗中显得格外陌生。
沈渡洲把照片翻过来，借着那一道微弱的光，又看了一遍那行字。
「我的光。2016.09.12」
2016年。
那一年他十六岁。
那一年沈临渊二十二岁，大学刚毕业。
那一年，沈临渊的生命里，有一个“光”。
那个人长着和他一模一样的脸。
沈渡洲把照片贴在胸口，闭上眼睛。
他的眼角有一滴泪滑下来，无声无息地没入了枕头里。
他不知道自己在哭什么。
他只是觉得，那本相册里的某一张照片，现在正贴着他的心跳。而那张照片上的人，不是他。
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（第三章 完）
下一章预告：沈渡洲发起了高烧，沈临渊整夜未眠地守在床边。恍惚之间，两个人之间的关系终于越过了那条不该越过的线……
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