沈辞开始期待夜晚。
这个认知是在某个辗转难眠的深夜悄然降临的，像一粒种子在黑暗中慢慢发芽，无声无息，等他发现的时候，根系已经扎得很深了，深到拔不出来，深到他只能任由它在心里生长，长出一片浓密的、遮天蔽日的绿荫。
白天他依然是沈家那个骄纵任性的小少爷。他在偏厅用早膳的时候会故意挑剔，说粥太稠了，说小笼包的皮太厚了，说虾饺的馅不够鲜。他的声音冷冷的，硬硬的，带着刺，像是在刻意维持着什么。可他说这些话的时候，眼睛不敢看陆沉，目光飘忽不定，一会儿落在桌布的纹路上，一会儿落在窗外的老槐树上，一会儿落在自己攥着筷子的手指上，就是不落在陆沉身上。
陆沉每次都会微微欠身，说“是，少爷，下次改进”，声音温顺而恭敬，没有一丝不满。可沈辞注意到，他说“下次”的时候，那双琥珀色的眼睛里会闪过一丝极淡极淡的笑意，像是在说——我知道你不是真心的，我知道你在演，我陪你演。
沈辞被那丝笑意看得心慌，匆匆吃完早膳就逃回了书房。
书房是他的避难所。在那里他可以关上门，把所有人都挡在外面，一个人坐在书桌前，对着那些发黄的书页发呆。阳光从窗外照进来，落在他的手背上，将那些细小的绒毛染成了金色。他盯着那些金色的绒毛看了很久，久到眼睛发酸，才移开目光，落在书桌上的青瓷花瓶上。
花瓶里的梅花已经换了好几茬了。旧的谢了，新的补上，永远是新鲜的、带着露水的、系着布带的。布带的颜色也在变——青色的、灰色的、藏蓝色的、月白色的、今天早上是一根淡紫色的，和他寝衣上绣着的紫藤花颜色一模一样。沈辞盯着那根淡紫色的布带看了很久，心里像是被人倒了一杯温水，温热的，满当当的，要从胸口溢出来。
他伸手摸了摸那根布带，指尖触到的是柔软的、细腻的、带着体温的触感。布带是棉质的，洗过很多次了，边缘有些微微的毛边，但被仔细地修剪过，摸上去还是光滑的。布带的颜色不是染的，是天然的——淡紫色的棉线，一根一根地织在一起，织成一条细细的带子，系在花枝上，打了一个精致的蝴蝶结。
沈辞的手指在蝴蝶结上停留了很久，久到他的指腹被布带的纹理印出了浅浅的痕迹。他缩回手，看着指尖上那些细密的纹路，心里忽然涌起一阵强烈的冲动——他想见陆沉。不是隔着偏厅的角落远远地看一眼，不是隔着书桌的距离偷偷地瞄一眼，而是面对面地、近在咫尺地、能看清他睫毛弧度地看他一眼。
可他不能。他是沈家的小少爷，陆沉是下人。他不能主动去找陆沉，不能主动和陆沉说话，不能主动对陆沉表现出任何超出主仆关系的关注。那不合规矩，会引人猜疑，会给陆沉带来麻烦。
所以他只能等。
等夜晚降临，等月亮升起，等回廊上的风灯一盏一盏地点亮，等院子里的老槐树在夜风中轻轻摇晃，等那个脚步声从回廊的那一头慢慢走过来，在他的窗下停住。
那是他一天中最期待的时刻。
比早膳时喝到陆沉炖的汤更期待，比午后的阳光照在书桌上更期待，比收到窗台上那枝带着露水的梅花更期待。
因为他知道，在那些深夜里，在那些无声的守候中，没有少爷和下人，没有主和仆，没有原著的结局和穿书的恐惧。只有两个人——一个站在窗外，一个躺在床上，隔着薄薄的一层墙，听着彼此的呼吸声，感受着彼此的存在。
那是一种无法言说的亲密。不是肌肤相亲的那种亲密，而是更隐秘的、更深刻的、像是两条河流在地下深处交汇的那种亲密。表面上看不出任何痕迹，地面上的花草树木也感觉不到任何变化，可在地下深处，在看不见的地方，两股水流已经融为了一体，再也分不开。
这天晚上，沈辞早早地上了床。
他换了一身新寝衣，是前几天翠屏新做的，月白色的丝绸，领口和袖口绣着淡紫色的紫藤花，和他今天早上在窗台上看到的那根布带颜色一模一样。他不知道这是巧合还是陆沉刻意为之，但他宁愿相信是巧合——因为如果是刻意的，那就意味着陆沉连他换寝衣的日子都知道，那就太可怕了。不是“可怕”的那种可怕，而是“可怕”地让人心跳加速、脸颊发烫、不知道该把手放在哪里。
他在床上躺了很久，翻来覆去睡不着。床帐放下来了，月白色的绸缎将他与外界隔开，形成一个狭小的、私密的、只属于他一个人的空间。烛火已经熄了，只有月光透过窗棂照进来，在床帐上投下一片银白色的光影，将绸缎照得半透明。银线绣的缠枝莲纹在月光下泛着幽幽的冷光，一朵一朵，连成一片，像是天上的星子落在了绸缎上。
沈辞侧躺着，一只手枕在脸下，看着床帐顶上那片银色的莲花。莲花的纹路在月光下变得模糊，像是被水洇湿的画，花瓣的轮廓不再清晰，颜色也不再分明，只有一片淡淡的银色光晕，在黑暗中静静地发着光。
他在等。
等那个脚步声。
三更梆子敲过了。四更梆子敲过了。月亮从东边挪到了中天，又从西边挪到了天边。回廊上的风灯一盏一盏地熄灭了，院子彻底陷入了黑暗，只有月亮还亮着，冷冷地挂在天上，像是一只不肯闭上的眼睛。
沈辞等得快要睡着了，眼皮越来越重，意识越来越模糊，像是被什么东西托着，慢慢地、轻轻地沉入一片温暖的黑暗。
然后，他听见了。
极轻极轻的脚步声，从回廊的那一头慢慢走过来。脚步声在他的窗下停住，然后，一切归于沉寂。
沈辞的睡意一下子全没了。
他睁大眼睛，在黑暗中盯着床帐的顶端。心跳开始加速，一下一下地撞着胸腔，咚咚咚咚，像是有个人在他胸口敲门。后颈的腺体开始发烫，像是有人在他皮肤下面点了一团火，那火不大，却烧得他浑身发软，像是被泡在温水里，骨头都酥了。
他竖起耳朵，捕捉着窗外每一个细微的声响。他听见了风吹过老槐树枯枝的声音，沙沙沙沙，像是在低声说着什么。他听见了远处传来的犬吠声，一声一声，断断续续，像是被风吹散了。他听见了更夫的打更声，梆子敲了五下，沉闷而悠长，在寂静的夜里传得很远很远。
然后，他听见了一声叹息。
那声叹息太轻了，轻到如果不是夜太静、他的耳朵太灵敏，根本不可能听见。可他听见了，而且他听见了那声叹息里藏着的东西——不是疲惫，不是无奈，而是一种更深沉的、更浓烈的、说不清道不明的情绪，像是有人把一整片海装进了一只小小的贝壳里，然后轻轻摇晃，能听见潮水在壳中翻涌的声音。
那声叹息像是一把钥匙，打开了沈辞心里最后一道锁。
他掀开被子，赤脚跳下床，走到窗边。
月光从窗外照进来，落在他的脸上，将他的睫毛染成了银色。他的手放在窗框上，停了一下，深吸一口气，然后猛地推开了窗户。
夜风涌进来，清冽而干燥，带着泥土和枯叶的味道，还有一丝若有若无的梅花香。月光如水，倾泻而下，将整个院子照得如同白昼。青石板地上泛着一层银白色的寒光，像是有人在地上铺了一层薄薄的霜。老槐树的枝丫在月光下变成了黑色的剪影，像是一个蹲在地上的巨人，伸着干枯的手指，想要抓住什么。
陆沉站在窗外。
他穿着那件洗得发白的灰色中衣，袖口挽到了手肘，露出一截线条分明的小臂。小臂上的肌肉不夸张，但每一根线条都流畅而有力，像是一把被精心打磨过的刀，藏在鞘里的时候看不出锋芒，一旦出鞘就能见血。他的头发散着，没有束起来，乌黑的长发如瀑布般倾泻在肩头，在月光下泛着绸缎般的光泽。几缕碎发垂落在额前，遮住了半边眉骨，让他的脸看起来比白天柔和了许多，少了几分锋利，多了几分温柔。
月光从侧面照过来，将他的五官切割成明暗分明的两半——左半边脸在月光下，能看清他微微抿起的嘴唇、挺直的鼻梁和眉骨的弧度；右半边脸隐没在阴影里，只露出一只眼睛，那只眼睛在暗处亮得惊人，像是一颗被点燃的琥珀，里面有火在烧，有光在闪，有沈辞看不懂的、浓烈得近乎疯狂的情感在翻涌。
四目相对。
沈辞的心脏猛地缩紧了。
他看见陆沉的瞳孔微微放大，看见陆沉的嘴唇微微张开又合上，看见陆沉的手指微微收紧又松开，看见陆沉的喉结上下滚动了一下。那些细微的动作像是被放慢了的电影镜头，一帧一帧地在沈辞眼前播放，每一个细节都清晰得可怕。
沈辞张了张嘴，想说点什么。想说“你怎么在这里”，想说“你每天晚上都来吗”，想说“你不冷吗”。可这些话到了嘴边，全都变成了一声轻得几乎听不见的呼吸。
他什么都说不出来。
不是因为害怕，不是因为紧张，而是因为他发现，当他真正面对陆沉的时候，所有的语言都显得苍白无力。那些他想了一整个白天的话，那些他在脑海里排练了无数遍的句子，在这一刻全都失去了意义。因为陆沉站在那里，月光照在他身上，风吹动他的头发，他看着沈辞，目光温柔得能融化冰雪——这就够了。不需要任何语言，不需要任何解释，不需要任何“对不起”或“没关系”。
他站在那里，就是最好的回答。
陆沉先开口了。
“少爷，”他的声音很轻，轻到像是怕惊动什么，“您还没睡？”
沈辞摇了摇头。他的喉咙像是被什么东西堵住了，说不出话，只能用摇头来回答。
陆沉的目光落在沈辞赤裸的脚上。沈辞的脚踩在冰凉的木地板上，脚趾冻得通红，脚背上有一道浅浅的红痕，是被窗框划的。陆沉的目光在那道红痕上停留了一瞬，眉头微微皱了一下，然后抬起头，看着沈辞的脸。
“地上凉。”陆沉说。只有三个字，可那三个字里藏着的东西太多了——有关心，有心疼，有责怪，有无奈，有“你怎么总是不穿鞋”的叹息，有“你知不知道我会担心”的委屈。
沈辞的眼眶突然热了。
他低下头，看着自己赤裸的脚。脚趾冻得通红，脚背上的红痕在月光下格外明显，像是有人用红色的笔在上面画了一道线。他动了动脚趾，感觉到脚底被木地板硌过的地方隐隐作痛，像是有人在那些地方扎了针。
“我不冷。”沈辞听见自己说。声音是哑的，软的，带着鼻音，像是在撒娇。他被自己的声音吓了一跳——这是沈家那个骄纵任性、刻薄恶毒的小少爷该有的声音吗？这分明是一个受了委屈的小孩子在跟大人告状。
陆沉的嘴角微微弯了一下。
那个弧度很小，小到如果不是沈辞一直在看他，根本不会注意到。可沈辞注意到了，而且他注意到了陆沉笑起来的时候，眼角会微微弯起来，像是一弯浅浅的月牙，温柔得不像是一个Alpha该有的表情。
“少爷，”陆沉的声音里带着一丝若有若无的笑意，“您在撒谎。”
沈辞的脸一下子红了，从耳根红到脖子，从脖子红到脸颊，整张脸烫得能煎鸡蛋。他别过头去，假装在看院子里的老槐树，可老槐树有什么好看的？光秃秃的枝丫，黑漆漆的影子，在月光下一动不动，像是一个沉默的观众，正在看一出只有两个人出演的戏。
“我没有。”沈辞的声音闷闷的，像是从喉咙深处挤出来的，“我没有撒谎。”
陆沉没有说话。他只是站在那里，看着沈辞，目光温柔而专注，像是在看一件珍贵的、易碎的、一不小心就会消失不见的东西。
沈辞被那道目光看得心慌，心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来，后颈的腺体烫得像要烧起来。他用手捂住后颈，掌心贴着滚烫的皮肤，感觉到自己的脉搏在那里突突地跳，一下一下，像是有什么东西在里面挣扎，想要破壳而出。
夜风吹过来，吹动他散落在肩头的长发，将几缕碎发吹到脸前，遮住了他的视线。他没有伸手去拨，就让那些碎发遮着眼睛，透过发丝的缝隙看着窗外的陆沉。发丝的缝隙里，陆沉的脸被切割成了无数个细小的碎片，每一个碎片都是不一样的——有他的眉骨，有他的鼻梁，有他的嘴唇，有他的下颌，有他的眼睛。那些碎片在发丝的缝隙里忽隐忽现，像是有人在玩一个拼图游戏，把陆沉的脸打散了，又拼起来，又打散，又拼起来。
沈辞伸出手，拨开了脸上的碎发。
然后他看见了陆沉的眼睛。
那双琥珀色的眼睛里有什么东西在翻涌，像是海啸来临前的海面，表面平静，底下波涛汹涌。那里面有心疼，有无奈，有欢喜，有担忧，有压抑了很久终于控制不住泄露出来的、浓烈得近乎疯狂的情感。
沈辞的心脏猛地缩紧了。
他想起原著里的陆沉——那个在沈家忍辱负重七年的Beta，那个在暗处蛰伏、步步为营的Alpha，那个在最后一刀封喉时表情平静得像在杀一只鸡的男人。他想起了原著里那些血淋淋的描写——沈辞的血溅在陆沉脸上，他没有擦，只是静静地看着那双桃花眼里的光一点一点地熄灭，像蜡烛燃尽了最后一滴泪。
可眼前的陆沉不是那样的。眼前的陆沉穿着洗得发白的中衣，散着头发，站在月光下，看着他，目光温柔得能融化冰雪。眼前的陆沉会在他窗台上放一枝带着露水的梅花，会用布带系一个精致的蝴蝶结，会在他喝汤的时候偷偷看他，会在他说出刻薄的话时微微垂下眼帘，遮住眼底一闪而过的情绪。
眼前的陆沉，和原著里的陆沉，真的是同一个人吗？
沈辞不知道。他只知道，眼前的陆沉让他心疼。心疼到鼻子发酸，心疼到眼眶发热，心疼到他想伸手穿过窗户，摸摸陆沉的脸，问他冷不冷，问他累不累，问他为什么要每天晚上都来，问他为什么要在窗台上放花，问他为什么要在他的字帖上描字，问他为什么要对他这么好。
可他不敢。
他的手放在窗台上，离陆沉的手只有几寸的距离。他能感觉到陆沉手背上的温度——那种温度不高，不烫，却让他整条手臂都起了鸡皮疙瘩。他的手指微微颤抖着，想要往前伸，想要触碰到陆沉的手指，想要感受一下那种温度是不是和他想象的一样温暖。
可他不敢。
他的手停在原地，一动不动。
陆沉的目光落在沈辞的手上。他看着那只白皙的、修长的、微微颤抖的手，看着那只手离自己的手只有几寸的距离，看着那些手指一根一根地蜷缩又伸开，像是在犹豫，像是在挣扎，像是在做一个很重要的决定。
陆沉没有动。他站在那里，手放在身侧，没有伸过来，没有缩回去。他只是在等，等沈辞做决定。
时间好像停止了。
风不吹了，树不摇了，麻雀不叫了。整个世界都安静了下来，只有两个人的心跳声，在寂静的空气里交织在一起，咚咚咚咚，像是在演奏一首只有两个人才能听见的曲子。
沈辞深吸一口气。
他把手往前伸了一寸。
指尖触到了陆沉的手背。
那一瞬间，像是有电流从指尖窜上来，酥麻感顺着手指蔓延到手掌，从手掌蔓延到手腕，从手腕蔓延到手臂，从手臂蔓延到肩膀，从肩膀蔓延到心脏。他的心脏猛地跳了一下，然后停了一拍，然后疯狂地加速，咚咚咚咚，像是有人在敲一面鼓。
陆沉的手背是凉的。不是冰凉，是那种在夜风中站了很久之后的微凉，像是秋天清晨的露水，凉丝丝的，但不刺骨。手背上的皮肤光滑而细腻，能感觉到底下骨骼的轮廓和血管的跳动。虎口处的茧微微粗糙，像是一小块磨砂的砂纸，贴在沈辞的指尖上，痒痒的，酥酥的。
陆沉没有动。他甚至没有呼吸。他就那么站着，手放在身侧，任由沈辞的指尖贴在他的手背上，一动不动，像一尊雕塑。可沈辞能感觉到他手背下的血管在疯狂地跳动，一下一下，又重又快，像是有什么东西在里面奔跑，想要冲破皮肤跑出来。
沈辞抬起头，看着陆沉的脸。
月光下，陆沉的脸白得近乎透明，能看见太阳穴处青色的血管在微微跳动。他的嘴唇微微张开，露出一线牙齿的白色，呼吸变得急促而紊乱，胸口在微微起伏。他的眼睛——那双琥珀色的眼睛——正直直地看着沈辞，目光里有惊讶，有感动，有心酸，有心疼，有压抑了很久终于控制不住泄露出来的、浓烈得近乎疯狂的情感。
那目光太浓烈了，浓烈到沈辞的眼泪一下子涌了出来。
他不知道为什么哭。他明明不想哭的。他明明想笑的。可眼泪不听话，一颗一颗地从眼眶里滚出来，顺着脸颊流下去，滴在手背上，滴在窗台上，滴在陆沉的手背上。他哭得无声无息，只有肩膀在微微发抖，只有手指在紧紧攥着窗台，只有心跳在疯狂地加速。
陆沉的手动了。
他慢慢地、轻轻地、像是怕惊动什么似的，翻过手掌，将沈辞的手握在了掌心里。
他的手很大，手指修长而有力，骨节分明，能完整地包住沈辞的手。掌心是温暖的，不是那种烫人的温暖，而是恰到好处的、像是一杯放了刚好能入口的温水那样的温暖。掌心里有薄薄的茧，粗糙的质感贴在沈辞光滑的皮肤上，痒痒的，酥酥的，让人想要缩回去，又舍不得缩回去。
沈辞的眼泪流得更凶了。
他不知道自己在哭什么。也许是因为感动，也许是因为害怕，也许是因为他终于承认了自己一直不敢承认的事情——他对陆沉的感觉，从来就不是“害怕”或“利用”或“为了活命”。那是更纯粹的、更本能的、更不讲道理的东西，像是春天来了花就会开，像是太阳出来了雪就会化，像是他站在陆沉面前，心跳就会加速，眼泪就会掉下来。
没有任何理由。
就是会。
陆沉没有说话。他只是握着沈辞的手，拇指在他的手背上轻轻摩挲着，一下一下，温柔而缓慢，像是在安抚一只受惊的小动物。他的拇指每摩挲一下，沈辞的手背就烫一分，从指尖烫到手掌，从手掌烫到手腕，从手腕烫到手臂，从手臂烫到心脏。他的心脏被烫得砰砰直跳，像是要跳出胸腔，跳到陆沉的手心里去。
夜风吹过来，吹动了老槐树的枝丫，吹动了回廊上的风灯，吹动了陆松散落在肩头的长发。几缕碎发被风吹起来，拂过沈辞的脸颊，痒痒的，带着淡淡的皂角香和一种说不清道不明的、属于陆沉独有的气息。
那气息很淡，淡到如果不是离得这么近，根本闻不到。可沈辞闻到了，而且他的Omega本能告诉他——那不是Beta该有的气息。那是Alpha的信息素，虽然淡得几乎不存在，虽然被完美地隐藏了，可它在那里，像是一层薄薄的雾，笼罩在陆沉身上，不仔细看根本看不见，可它在那里。
沈辞闭上眼睛，深深地吸了一口气。
那气息进入他的鼻腔，顺着呼吸道一路向下，进入他的肺部，融进他的血液里，流向全身的每一个角落。他的腺体开始疯狂地发烫，像是有人在他后颈点了一把火，那火越烧越旺，烧得他浑身发软，双腿发颤，几乎站不稳。
他睁开眼睛，看着陆沉。
陆沉也看着他。
月光下，两个人的影子交叠在一起，投在灰墙上，像是一对正在拥抱的恋人。可他们没有拥抱，他们只是握着手，隔着窗户，隔着月光，隔着说不清道不明的千山万水。
“陆沉。”沈辞听见自己说。声音是哑的，软的，带着哭腔，像是被人捏住了喉咙。
陆沉的手微微收紧了一些。
“少爷。”他说。声音也是哑的，也是软的，也带着哭腔。他哭了。这个在沈家忍辱负重七年、被打断肋骨不吭一声、烫伤手腕不皱一下眉、跪在冰天雪地里昏过去都不喊一声疼的男人，哭了。眼泪从他的眼眶里涌出来，顺着脸颊流下去，滴在沈辞的手背上，和沈辞的眼泪混在一起，分不清哪个是他的，哪个是沈辞的。
沈辞看着陆沉脸上的泪痕，心像是被什么东西撕开了一个口子，疼得他喘不上气。他抬起另一只手，穿过窗户，轻轻地、慢慢地、像是怕弄碎什么似的，用指腹擦去了陆沉脸上的泪。
陆沉的皮肤是凉的，眼泪是热的。冰凉的皮肤上挂着滚烫的泪水，像是一块被烧红的铁被扔进了冷水里，嘶嘶地冒着白气。沈辞的指腹从陆沉的眼角滑到颧骨，从颧骨滑到脸颊，从脸颊滑到下颌，每滑过一寸，就能感觉到陆沉的皮肤在微微颤抖，像是在忍耐着什么。
沈辞的手停在陆沉的下颌处。他的指腹贴着陆沉的下颌线，能感觉到骨头的轮廓和皮肤的纹理。下颌线锋利而流畅，像是一笔画出来的，干净利落，没有一丝多余。沈辞的指腹顺着那条线慢慢移动，从下颌滑到耳后，从耳后滑到颈侧。
然后他停住了。
因为他摸到了陆沉颈侧的腺体。
虽然陆沉完美地隐藏了他的Alpha信息素，可腺体是藏不住的。那是一个小小的、微微凸起的、像是被蚊子咬了一口的包，藏在耳后三寸的地方，被头发遮住了，平时根本看不见。可沈辞的手指摸到了它——它在那里，温热而柔软，像是一颗小小的种子，埋在皮肤下面，等待着春天的到来，等待着破土而出的那一刻。
沈辞的手指在陆沉的腺体上停留了一瞬。
那一瞬，他感觉到陆沉的身体猛地僵住了，像是被什么东西击中了，整个人都绷紧了，肌肉硬得像石头。他的呼吸变得急促而紊乱，胸口剧烈地起伏着，像是在忍受着什么巨大的痛苦。他的手指攥紧了沈辞的手，攥得沈辞的手指生疼，可沈辞没有缩回去。
因为他知道，他摸到了一个不该被摸到的地方。那是Alpha最私密的部位，是信息素的核心，是本能和欲望的源头。除了标记自己的Omega，Alpha不会让任何人触碰自己的腺体。那是比亲吻更亲密的行为，是比拥抱更越界的接触，是只有最信任、最亲密、最不可替代的人才能触碰的地方。
沈辞摸到了它。
他应该缩回手的。他应该道歉的。他应该假装什么都没发生，转身回到床上，盖上被子，闭上眼睛，假装这一切只是一个梦。可他没有。他的手留在那里，指尖贴着陆沉的腺体，感受着那下面的血管在疯狂地跳动，感受着那下面的温度在急剧地升高，感受着那下面的信息素在翻涌、在咆哮、在挣扎着想要冲出来。
沈辞抬起头，看着陆沉。
陆沉也看着他。
月光下，陆沉的脸上全是泪痕，眼睛红红的，鼻尖红红的，嘴唇被咬出了一道浅浅的血印。他看起来不像是一个Alpha，不像是一个未来会权倾朝野、血洗沈家满门的帝国权臣，而像一个普通的、脆弱的、会哭会笑会疼会怕的二十三岁的年轻人。
沈辞的眼泪又涌了出来。
他张了张嘴，想要说点什么。想说“对不起”，想说“我不是故意的”，想说“你别哭”。可这些话到了嘴边，全都变成了一声轻轻的、颤抖的、带着哭腔的——
“陆沉。”
陆沉的眼睛猛地亮了一下。
那道光太亮了，亮到沈辞被晃得闭上了眼睛。他感觉到陆沉的手收紧了，感觉到陆沉的另一只手也伸了过来，握住了他的另一只手。两只手都被握住了，被包裹在陆沉温暖而有力的掌心里，像是被放进了一个小小的、温暖的、安全的世界里，外面的一切都进不来，里面的一切都出不去。
沈辞睁开眼睛，看着陆沉。
陆沉低下头，额头抵在沈辞的手背上。他的头发散落下来，遮住了他的脸，遮住了他的眼睛，遮住了他所有的表情。沈辞只能看见他的头顶——乌黑的、柔软的发丝，在月光下泛着淡淡的光泽，像是一匹被月光漂洗过的丝绸。
沈辞的手背感觉到了一滴温热的东西。
是眼泪。
陆沉的眼泪。
一滴，两滴，三滴，像是断了线的珠子，一颗一颗地落在沈辞的手背上，滚烫的，湿润的，带着咸涩的味道。那些眼泪顺着沈辞的手背流下去，流进他的指缝间，流进他的掌心里，流进他心脏最深最软的地方。
沈辞的眼泪也流了下来。
两个人就那样站在窗前，一个在窗内，一个在窗外，隔着一道薄薄的墙，握着彼此的手，流着彼此的眼泪。月光照在他们身上，将他们的影子投在地上，一长一短，一近一远，像是一对正在告别的恋人，又像是一对正在重逢的故人。
过了很久，久到月亮从西边落到了天边，久到回廊上的风灯一盏一盏地熄灭了，久到远处的天际泛起了一层鱼肚白，陆沉才抬起头。
他的眼睛红红的，鼻尖红红的，脸上还有未干的泪痕。可他的嘴角是弯的——他在笑。那个笑容很轻，很淡，像是一朵在晨风中微微颤抖的花，脆弱而美丽，让人想要伸手去保护它，又怕一伸手就碰碎了它。
“少爷，”陆沉的声音沙哑得几乎听不见，“天快亮了。您该去睡了。”
沈辞摇了摇头。他不想睡。他怕自己一睡着，醒来就会发现这一切只是一个梦——陆沉没有握过他的手，没有流过眼泪，没有用那种温柔得能融化冰雪的目光看过他。他怕自己一觉醒来，窗台上没有花，窗外的脚步声消失了，陆沉又变回了那个温顺的、恭敬的、沉默的Beta，和他隔着千山万水。
“少爷，”陆沉的声音轻得像一声叹息，“您不睡，明天会头疼的。”
沈辞还是摇头。
陆沉看着他，目光里有无奈，有心疼，有欢喜，有担忧，还有一种说不清道不明的东西，像是有人在他眼底放了一盏灯，灯光不亮，却温暖而持久，能在黑暗中照亮前行的路。
“那我陪您。”陆沉说。他松开沈辞的手，退后一步，靠在窗边的墙上，侧过头看着沈辞，嘴角挂着淡淡的笑，“您不睡，我也不睡。您什么时候睡，我什么时候走。”
沈辞的眼眶又热了。
他低下头，看着自己的手。手背上有陆沉的眼泪干涸后留下的痕迹，白白的，浅浅的，像是有人在上面撒了一层薄薄的盐。他用指腹摸了摸那些痕迹，指尖触到的是光滑的、微凉的、带着淡淡咸味的皮肤。
他把手贴在胸口，感觉到心跳一下一下地撞着掌心，又重又快，像是在说：留下来，留下来，留下来。
沈辞抬起头，看着陆沉。陆沉靠在墙上，双手抱胸，眼睛半闭着，嘴角挂着淡淡的笑。晨光从他身后照过来，将他的轮廓镀上一层淡金色的光，他整个人看起来像是一幅画——一幅被时光定格的、永远不会褪色的画。
沈辞看着那幅画，嘴角不自觉地弯了一下。
很轻，很淡，像是一个终于被说出口的秘密。
他转身回到床上，躺下来，盖上被子。床帐放下来了，月白色的绸缎将他与外界隔开。他侧躺着，一只手枕在脸下，看着床帐顶上那片银色的莲花。莲花的纹路在晨光中变得清晰，花瓣的轮廓不再模糊，颜色也分明了起来，银色的线在月白色的绸缎上闪闪发光，像是一条小小的银河。
窗外传来陆沉的呼吸声。很轻，很稳，不急不慢，像是一首没有歌词的摇篮曲。
沈辞闭上眼睛，嘴角的弧度没有消失。
他听着那个呼吸声，慢慢地、轻轻地、像是被什么东西托着一样，沉入了一片温暖的、安心的、有陆沉存在的黑暗里。
在失去意识的前一秒，他听见窗外传来一声极轻极轻的——
“晚安，少爷。”
声音很低，很柔，像是怕惊动什么。可那三个字里藏着的东西太多了——有关心，有心疼，有欢喜，有无奈，有压抑了很久终于控制不住泄露出来的、浓烈得近乎疯狂的情感。
还有两个字，没有说出口。
沈辞听见了。
他没有听见声音，可他听见了那个没有说出口的字。那个字藏在“少爷”和“晚安”之间，藏在陆沉的呼吸里，藏在他手背上那些干涸的泪痕里，藏在他额头抵住沈辞手背时那一瞬间的颤抖里。
那个字是——我的。
沈辞在黑暗中弯起了嘴角。
他知道。
美不美味？🥴🥴
