沈辞回到自己院子的时候，天已经彻底黑透了。
月亮从东边的屋脊后面升起来，又圆又大，像一面被磨洗过的铜镜，冷冷地挂在天上。月光洒在院中的青石板上，泛着一层银白色的寒光，把那些白天看起来普普通通的石砖变成了波光粼粼的水面。老槐树的影子被拉得又长又扭曲，像是一个蹲在地上的巨人，伸着干枯的手指，想要抓住什么。
院门口的两盏风灯已经点上了，橘黄色的光晕在夜风中微微晃动，将门框上的雕花投影在地上，模模糊糊的，像一幅被水洇湿的画。
沈辞走进院子，脚步比平时慢了许多。
他还在想沈文渊说的那些话——“那个孩子不简单。”连沈文渊都看出来了，陆沉不简单。可沈文渊不知道的是，陆沉不仅是“不简单”，他是一个随时可能引爆的火山，是悬在沈家头顶的一把刀，是原著里亲手割断沈辞喉咙的那个人。
而他现在要做的，是让这把刀不要落下来。
沈辞站在院中，抬头看了一眼月亮。
月亮很亮，亮得能看见上面那些深浅不一的阴影，像是有人用毛笔在上面点了几滴墨。古人说那是嫦娥住的广寒宫，说那里有玉兔、有桂树、有砍树的吴刚。可沈辞知道，那只是一片荒凉的、没有空气的、冷得能冻死一切的石頭。
就像他现在的处境。看起来光鲜亮丽，实际上荒凉得可怕。
“少爷，”身后传来丫鬟翠屏的声音，“热水备好了，少爷要先沐浴吗？”
沈辞回过神来，点了点头：“嗯。”
翠屏福了一礼，转身去吩咐下人准备。沈辞走进寝殿，脱掉外袍，随手搭在衣架上。月白色的丝绸在烛光下泛着柔和的光泽，银丝云纹像是活了一样，在光线的变化中流转游走。
他走到铜镜前，看着镜中的自己。
一天的奔波让他的脸色有些憔悴，眼底的青黑比早上更深了一些，嘴唇的颜色也淡了。头发被风吹得有些散乱，几缕碎发从发冠里挣脱出来，贴在脸颊上，衬得那张脸更加苍白。
沈辞伸手摘下头上的玉冠，放在梳妆台上。玉冠是上好的和田玉，温润细腻，在烛光下泛着淡淡的脂白色。他散开头发，乌黑的长发如瀑布般倾泻下来，垂落在腰际，在烛光下泛着绸缎般的光泽。
原主沈辞的头发养得极好，又黑又亮，摸上去滑得像水。
沈辞用手指梳了梳头发，正准备去沐浴，忽然听见门外传来一阵轻微的响动——不是丫鬟的脚步，丫鬟的脚步是细碎的、急促的，而这个脚步声沉稳、从容，每一步的间距都几乎相等。
是陆沉。
沈辞的手指顿了一下，停在发丝中间。
叩叩。
两下敲门声，不重不轻，节奏均匀。
“少爷，”陆沉的声音从门外传来，“少爷要的醒神汤，厨房刚熬好的。”
沈辞愣了一下。他什么时候要醒神汤了？他根本没说过。可话到嘴边又咽了回去——也许是原主沈辞的习惯，每天晚上都要喝一碗醒神汤才能入睡。他不能在这个细节上露出破绽。
“进来。”沈辞说。
门被推开了。
陆沉端着一个红漆托盘走了进来，托盘上放着一只白瓷碗，碗里盛着深褐色的汤药，热气袅袅地升腾起来，在烛光中化作一缕缕淡白色的雾气，带着一股苦涩而清冽的药香。
他换了一身衣裳。
不再是白天那件深褐色的短褐，而是一件洗得发白的灰色中衣，袖口挽到了手肘，露出一截线条分明的小臂。小臂上的肌肉不夸张，但每一根线条都流畅而有力，像是一把被精心打磨过的刀，藏在鞘里的时候看不出锋芒，一旦出鞘就能见血。
他的头发也散下来了。
不再是白天那样束得一丝不苟，而是松松地披在肩上，几缕碎发垂落在额前，遮住了半边眉骨。烛光从侧面照过来，在他的脸上切割出明暗分明的光影——一半被暖黄色的光照亮，能看清他微微抿起的嘴唇和挺直的鼻梁；另一半隐没在阴影里，只露出一只眼睛，那只眼睛在暗处亮得惊人，像是一颗被点燃的琥珀。
沈辞的呼吸停了一瞬。
他见过陆沉穿粗布衣裳的样子，见过他跪在霜地里的样子，见过他逆光站在夕阳下的样子。可他没见过陆沉这个样子——散着头发，挽着袖子，端着一碗热汤，站在烛光里，像一个从画里走出来的人。
不，画里的人没有他好看。画是死的，颜料是干的，线条是固定的。可陆沉是活的——他的睫毛在烛光中微微颤动，他的呼吸让胸口的衣料轻轻起伏，他的手指因为托着滚烫的碗而微微泛红，那些细小的、真实的、鲜活的细节，是任何画师都画不出来的。
“少爷？”陆沉见沈辞没有反应，又喊了一声，声音比刚才轻了一些，带着一丝不易察觉的试探。
沈辞猛地回过神来，耳根烧得发烫。他在心里骂了自己一句——看什么看？一个男人而已，有什么好看的？可他的眼睛不听话，还是忍不住往陆沉那边瞟。
“放那儿吧。”沈辞指了指旁边的茶几，声音尽量保持冷淡。
陆沉走过去，将托盘放在茶几上，然后退后一步，垂手而立。他没有走，就那么站在那里，像一棵种在角落里的树，安静、沉默、不动声色。
沈辞在铜镜前坐了一会儿，用梳子一下一下地梳着头发，余光却一直黏在陆沉身上。他看着陆沉垂在身侧的手——那只手骨节分明，手指修长，指甲修剪得整整齐齐，在烛光下泛着淡淡的光泽。手背上有一道很浅的疤痕，从虎口延伸到手腕，像是被什么锋利的东西划过。
那是什么时候留下的伤？原著里没有写。
沈辞放下梳子，端起茶几上的醒神汤，低头看了一眼。汤色深褐，表面浮着一层细密的泡沫，药香味浓郁而苦涩。他抿了一小口，苦得他皱起了眉——这哪是醒神汤，这简直就是黄连水。
“苦。”沈辞放下碗，舔了舔嘴唇。
陆沉的眼睫颤了一下。
那个颤动很轻，轻到如果不仔细看根本注意不到。可沈辞注意到了，因为他一直在看陆沉——用余光，用眼角，用所有他能用的方式，偷偷地、贪婪地看着这个站在烛光里的男人。
“少爷以前都喝得惯的，”陆沉开口，声音低而缓，“可能是今天的方子换了药材。要不要我去厨房问问？”
沈辞摇了摇头：“不用。”
他又端起碗，捏着鼻子，一口气把剩下的醒神汤灌了下去。苦味从舌尖蔓延到舌根，从舌根蔓延到喉咙，最后整个口腔都像是被浸泡在黄连水里。他放下碗，忍不住吐了吐舌头。
那个动作是无意识的，做完他才反应过来——自己现在的样子一定很蠢。一个十七岁的少爷，吐着舌头，像个小孩子一样被药苦到了。
他下意识地看向陆沉，想知道陆沉有没有看到。
陆沉看到了。
他的嘴角微微上扬了一点，幅度极小，小到如果不是沈辞一直盯着他看，根本不会发现。可沈辞发现了，而且他发现的不止这些——他还发现陆沉笑起来的时候，那双琥珀色的眼睛会变得很亮很亮，像是里面有什么东西被点燃了，温暖而灼人，像是冬天的炭火，又像是夏天的萤火。
那个笑容只持续了一瞬，快得像幻觉。陆沉很快就恢复了平日里那副温顺而平静的表情，仿佛刚才的一切都没有发生过。
可沈辞知道，他笑了。
陆沉笑了。
因为他在吐舌头。
沈辞的脸一下子烧了起来，从耳根烧到脖子，从脖子烧到脸颊，整张脸烫得能煎鸡蛋。他别过头去，假装在看窗外，可窗外只有黑漆漆的夜色和一弯冷月，什么都没有。
“少爷，”陆沉的声音从身后传来，带着一丝若有若无的笑意，“如果没什么事，我先退下了。”
“嗯。”沈辞的声音闷闷的，像是从喉咙深处挤出来的。
他听见陆沉的脚步声，沉稳而从容，一步一步走向门口。他听见门被打开的声音，听见门轴转动时发出的细微“吱呀”声。他听见陆沉的脚步跨过门槛，听见他的衣料摩擦门框的细微声响。
然后他听见陆沉停了下来。
“少爷，”陆沉的声音从门口传来，比刚才轻了许多，“醒神汤苦的话，明天我让厨房多加一味甘草。”
沈辞的手指攥紧了衣角。
他没有回头，只是“嗯”了一声。
门被轻轻带上了。脚步声渐渐远去，消失在回廊的尽头。
沈辞坐在铜镜前，盯着镜子里自己通红的脸，心里有一万头羊驼在狂奔。
他在害羞。
他居然在害羞。
对着一个将来要杀他的人害羞。
沈辞把脸埋进手心里，发出一声闷闷的哀嚎。他的掌心贴着滚烫的脸颊，能感觉到自己的脉搏在太阳穴处突突地跳，快得像擂鼓。
他完了。他想。他不是来改邪归正的，他是来自投罗网的。
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夜深了。
沈辞洗完澡，换了一身干净的寝衣，躺在那张铺着锦褥的大床上。床帐放下来了，月白色的绸缎将他与外界隔开，形成一个狭小的、私密的、只属于他一个人的空间。
烛火还没有熄，在床帐外摇曳着，将绸缎照得半透明，能隐约看见外面家具的轮廓——书桌、衣架、屏风、铜镜，一切都像是蒙了一层薄纱，朦朦胧胧的，不真实。
沈辞侧躺着，一只手枕在脸下，看着床帐顶上绣着的缠枝莲纹。莲花是用银线绣的，在烛光下泛着幽幽的冷光，一朵一朵，连成一片，像是天上的星子落在了绸缎上。
他在想陆沉。
想他的名字，他的脸，他的手，他的眼睛，他笑起来的那个瞬间。
陆沉。
他叫陆沉。
原著里说，这个名字是他自己取的。“陆”是他生父的姓，“沉”是因为他觉得自己这一生都会沉在泥沼里，永远爬不出来。
十岁那年，他被沈家收留，原主沈辞问他叫什么名字，他说没有名字。原主沈辞随口说了一句：“那就叫阿猫阿狗吧。”是他自己坚持要叫陆沉的。他说，我姓陆，叫沉。
原主沈辞当时笑了，说：“陆沉？沉没的沉？这个名字真晦气。”
可陆沉没有改。
他一直叫陆沉。从十岁到二十三岁，从泥沼到云端，从下人变成权臣，他一直没有改过这个名字。
沈辞翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头是蚕丝填的，又软又蓬，带着一股淡淡的桂花香。他把脸埋进去，深深地吸了一口气，再缓缓吐出来，感觉胸口堵着的那团湿棉花好像散了一些。
他开始回忆原著里关于陆沉身世的描写。
陆沉，帝国镇北将军陆啸的私生子。母亲是一个身份低微的Omega，在陆啸酒后失态时怀上了他。陆啸的正室夫人容不下这个孩子，在陆沉出生后不久，就派人将他的母亲赶出了将军府。母亲带着襁褓中的陆沉流落街头，靠给人洗衣缝补为生，没几年就积劳成疾，撒手人寰。
母亲死后，陆沉一个人在帝都的街头流浪了两年。他睡过桥洞，翻过垃圾，和野狗抢过食。他那时候才八岁，瘦得像一根竹竿，身上的衣服破得遮不住身体，脚上的鞋早就磨穿了底，十个脚趾头露在外面，冻得通红。
是沈家收留了他。
不是沈文渊的善心，是沈辞——原主沈辞。
原著里写过这一段，虽然只有寥寥数语。十岁的沈辞在街上看见了这个脏兮兮的流浪儿，不知道为什么，非要把他带回家。沈文渊拗不过儿子，只好收下了这个孩子，让他做了沈辞的贴身仆从。
那是陆沉生命中唯一一束光。
可那束光很快就灭了。
因为原主沈辞把陆沉带回家之后，就忘了自己当初为什么要带他回来。他开始嫌弃陆沉脏，嫌弃陆沉笨，嫌弃陆沉默默不语的样子像个木头。他变着花样地欺负陆沉，把所有的坏脾气都发泄在这个比自己大一岁的男孩身上。
七年。
整整七年。
从十岁到十七岁，沈辞是陆沉的主人，也是陆沉的噩梦。
沈辞翻了个身，仰面躺着，看着床帐顶上那一片银色的莲花。烛火在帐外摇曳，那些莲花也跟着忽明忽暗，像是在呼吸，又像是在叹息。
他想，如果他是陆沉，他也会恨。
恨到想杀人。
可他偏偏不是陆沉，他是那个被恨的人。
沈辞闭上眼睛，在黑暗中默默地想：陆沉，我叫沈辞。不是以前那个沈辞，是从另一个世界来的、读过你的故事、知道你的过去、理解你的痛苦的沈辞。我不知道你能不能感受到我的变化，也不知道你会不会相信我，但我想告诉你——我不会再欺负你了。
永远不会。
他在心里把这段话默念了三遍，像是在许愿，又像是在发誓。
窗外的月亮爬到了中天，月光透过窗棂照进来，在床帐上投下一片银白色的光影。那些光影随着烛火的摇曳而轻轻晃动，像是在跳一支无声的舞。
夜风吹过院子里的老槐树，枯枝发出“嘎吱嘎吱”的声响，像是有人在低声说话。远处传来更夫的打更声，梆子敲了三下，沉闷而悠长，在寂静的夜里传得很远很远。
三更天了。
沈辞迷迷糊糊地快要睡着的时候，忽然听见门外传来一阵极轻极轻的脚步声。
那脚步声轻得像是猫踩在绒毯上，如果不是夜太静、他的耳朵太灵敏，根本不可能听见。脚步声在他的门口停了一下，然后又响起来，慢慢地、轻轻地，从他的门口移动到了他的窗下。
然后，一切归于沉寂。
沈辞的心脏猛地跳了一下。
他没有动，没有翻身，没有睁开眼睛。他维持着侧躺的姿势，呼吸保持平稳而绵长，假装自己已经睡着了。
可他的耳朵竖得像一只受惊的兔子。
窗外的那个人没有说话，没有敲门，没有任何动作。他只是站在那里，站在沈辞的窗下，像一尊雕像，一动不动。
沈辞能感觉到他的存在。
不是听觉，不是嗅觉，而是一种更深层的、更本能的感知——像是有什么东西从窗外渗透进来，穿过墙壁，穿过床帐，穿过他的皮肤，一直渗透到他的骨头里。那东西是冷的，也是热的；是柔软的，也是锋利的；让他害怕，又让他莫名地安心。
他不知道那个人在那里站了多久。
也许是一刻钟，也许是半个时辰，也许更久。
他只知道，当他终于撑不住睡意、意识陷入黑暗之前，那个人还在那里。
站在他的窗下。
沉默地、安静地、固执地守着。
像一棵种在月光下的树。
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第二天早上，沈辞醒来的时候，阳光已经铺满了整个房间。
他坐起来，掀开床帐，看见窗台上的那一小片阳光里，放着一枝白梅花。
梅花只有一枝，不粗不细，大约一尺来长，上面开了三四朵花，还有几个花骨朵。花瓣是雪白的，薄得像纸，在阳光下几乎透明，能看见里面细细的花蕊，嫩黄嫩黄的，像是被什么人小心地点缀在花瓣中间。
花枝是用一根青色的布带系着的，布带很旧，洗得发白，边角处有些毛边，但系得很整齐，打了一个漂亮的蝴蝶结。
沈辞盯着那枝白梅花看了很久。
然后他赤脚跳下床，跑到窗边，推开窗户。
院子里空无一人。
老槐树的枝丫在晨风中轻轻摇晃，几只麻雀在墙头叽叽喳喳地叫着，阳光铺满了青石板地，亮得晃眼。一切都和昨天一样，什么都没有改变。
可窗台上多了一枝白梅花。
沈辞把那枝花拿起来，放在鼻子底下闻了闻。
很香。不是那种浓烈的、扑面而来的香，而是淡淡的、清冽的、若有若无的香，像是冬天的雪落在春天的花上，又像是清晨的露水浸透了花瓣。
他低头看着那根青色的布带，手指轻轻抚过布带的边缘。
这条布带，他见过。
昨天，陆沉束头发用的就是这根布带。
沈辞的喉咙一下子收紧了。
他把花枝贴在胸口，感觉到花瓣的冰凉和丝绸寝衣的柔软，感觉到自己的心跳一下一下地撞着胸腔，又重又快，像是有什么东西在里面横冲直撞，想要冲破牢笼跑出来。
他站在窗前，看着空荡荡的院子，嘴唇动了一下，无声地说了两个字。
陆沉。
风从窗外吹进来，卷起他散落在肩头的长发，吹动窗台上那枝白梅的花瓣。一片花瓣被风吹落，飘飘悠悠地在空中打着旋儿，最后落在他的手背上，像是一个轻得不能再轻的吻。
沈辞低下头，看着那片花瓣。
花瓣是白色的，他的手背也是白色的，几乎分不清哪里是花瓣，哪里是皮肤。只有花瓣边缘那一抹极淡极淡的粉红，像是害羞时脸颊上泛起的红晕，出卖了它的存在。
他把花瓣拈起来，放在唇边，轻轻吹了一口气。
花瓣飞起来，飞过窗棂，飞过老槐树的枝丫，飞过院墙，消失在清晨的蓝天里。
沈辞看着那片花瓣消失的方向，嘴角不自觉地弯了一下。
很轻，很淡，像是一个不愿意承认的秘密。
他不知道自己为什么要笑。
他只是觉得，今天的阳光很好，风很好，窗台上的白梅花很好。
一切都很好。
目前正在主要更新另外一本书，这本书基本是每天一更，有兴趣可以看另外一本书，名字叫。廉价信息素
