【章首引子】
“你归，我开门；你不归，我便守到地老天荒。”
——罗刹女
天兵天将砸了三天三夜。
托塔天王的宝塔砸在芭蕉扇上，砸出一个又一个坑——坑刚出现，扇面就鼓回来，像打不碎的鼓皮、像砍不断的流水、像拆不散的缘分。
李靖骂累了，天兵打累了，玲珑宝塔的光都暗了。
第四天清晨，他收了宝塔，站在云端，脸色铁青，像一块生了锈的铁、像一片被霜打过的叶子、像一个打了败仗还不肯认输的将军。
“云尘，你护得了她一时，护不了她一世。”他的声音从天上砸下来，沉甸甸的，像石头、像铅块、像一把钝刀，“天道不会放过你们的。”
说完，他一挥手，天兵天将腾空而起，消失在云层里。
那扇门关了。
金光散了。
流沙河恢复了安静——不，不是流沙河，是火焰山。八百里焦土上，只有风，只有灰，只有两个人，和一把撑了三天三夜的芭蕉扇。
罗刹女收了扇子。
扇子缩小，变回巴掌大，绿油油的、亮晶晶的，像一片刚被雨水洗过的叶子。她把它握在手里，握得很紧，像握着一条命。
她转身，看着云尘。
云尘靠在洞口的石壁上，脸色还是白的、嘴唇还是干的、手还在抖——经脉被封了大半，法力几乎没了，道元几乎凝固了，但他站着，没倒下，没靠别人扶。
“你要走了？”她问。
声音很轻，轻得像怕惊动什么、轻得像她已经知道了答案、轻得像她问的不是一个问题，是一句舍不得。
“嗯。”云尘说，“西行路还长。”
罗刹女低下头，看着手里的芭蕉扇，沉默了很久——久到风都停了、久到灰都不飞了、久到她把自己的心跳数了一遍又一遍。
“我跟你一起走。”她突然抬起头，眼睛里有光，不是泪光，是那种“我不想再一个人了”的光。
云尘摇头——“不行。”
“为什么？”
“你是火焰山的主人。你走了，火焰山谁来管？”
罗刹女张了张嘴，想说什么，又咽了回去——她知道他说得对。火焰山虽然灭了，但地火还在，只是被封了，不是没了；她走了，地火万一再烧起来，八百里焦土会变成八百里火海，那些好不容易才凉下来的土地，又会变成地狱。
“可是……”她的声音碎了，碎成了几片，拼都拼不起来。
“我会回来的。”云尘说。
罗刹女看着他，看了很久——看着他脸上的焦痕、看着他嘴角的血痂、看着他心口那团还在燃烧的禁制、看着他那双亮得不像话的眼睛。
“你骗人。”她说，声音不大，但每一个字都像刀子、像针、像刺，“多少人说‘我会回来’，然后再也没有回来过。”
她的眼泪掉下来了——不是无声地流，是一滴一滴的、砸在地上、砸在焦土上、砸在她三百年的等待上。
“我爹说过，他出去打猎，会回来，然后他没回来。红孩儿说过，他长大了回来给我刻一幅画，然后他没回来。牛魔王说过，他会一直陪着我，然后他也没回来。”
她吸了吸鼻子，用袖子擦了擦脸。
“你们男人，都是骗子。”
云尘看着她，没说话。
他伸手，拇指擦掉她脸上的泪，动作很轻、很慢、像在擦一件易碎的东西、像在擦一块被雨淋湿了的玻璃、像在擦她三百年来所有没被人擦过的眼泪。
“我不是他们。”他说。
三个字，不重，但很硬，硬得像石头、硬得像铁、硬得像他已经决定了的事谁都改不了。
罗刹女看着他，看着他那双眼睛——那双眼睛里没有谎、没有骗、没有“我会回来但我不一定回来”的敷衍，只有认真，只有坚定，只有一种“我说到做到”的倔强。
她深吸一口气，转身，走到芭蕉树前。
那是洞门口的一棵芭蕉树，不高，但很粗，树干上全是疤——有雷劈的、有火烧的、有刀砍的，像她身上的伤一样，密密麻麻、横七竖八。
这棵树是她刚来火焰山时种下的。那时候红孩儿还没出生，牛魔王还没变心，她还相信永远。三百年了，树没死，她也没死，只是都老了，都伤了，都等累了。
她伸手，折下一片叶子。
不是最大的，不是最绿的，是最中间的那片——新长出来的，嫩绿的，薄薄的，像刚出生的婴儿的皮肤、像春天第一片冒出来的叶子、像她三百年来第一次重新长出来的希望。
叶子在她手心里，凉凉的、滑滑的，带着芭蕉特有的清香——不是花香那种浓，是淡淡的、幽幽的，像远山上飘来的雾、像深谷里流出来的溪水。
她转身，走到云尘面前，把叶子放进他的掌心，然后握住他的手，把他的手和叶子一起包在自己的手心里。
她的手很糙，有茧子、有伤疤、有三百年的风霜；他的手很凉，有焦痕、有伤口、有经脉被封之后的虚弱。糙和凉握在一起，像两块石头碰在一起、像两棵树缠在一起、像两条干涸了很久的溪流终于汇到了一起。
“叶在，我在。”她说，声音不大，但每一个字都像钉子钉进木头里、像刀刻在石头上、像血滴在契约上。
“你归，我开门。”
“你不归，我便守到地老天荒。”
云尘握紧芭蕉叶，握得很紧，紧得像怕它飞走、像怕它碎了、像怕它像那些光点一样灭了。
“我会回来的。”他说。
“多久？”罗刹女问。
“不知道。”云尘实话实说，没有骗她，没有说“很快”，没有说“不久”，他说的是——“但一定会。”
罗刹女笑了，笑得眼泪又掉下来了——不是难过，是那种“我信你”的笑、是那种“我等你”的笑、是那种“这辈子就你了”的笑。
“好。我等你。”
云尘转身，走了。
走了三步，停下来，没回头。
“罗刹。”
“嗯。”
“把洞门关上。”
“为什么？”
“等我回来的时候，我要你亲手打开。”
罗刹女愣住，然后笑了——笑得眼睛弯弯的、像月牙、像她三百年前红孩儿还在的时候、像她还没被生活打趴下的时候。
“好。我给你留着门。但你得敲门。”
“怎么敲？”
“三下。重三下。像你踹牛魔王那样重。”
云尘笑了，没回头，继续走。
罗刹女站在洞门口，看着他的背影——一步一步、越来越远、越来越小，像一片被风吹走的叶子、像一颗划过天空的流星、像一个走进了雾里的人。
她转身，走进芭蕉洞。
洞门缓缓关闭，巨石一块一块落下来，封住洞口——第一块，挡住了外面的风；第二块，挡住了外面的光；第三块，挡住了外面的世界。
最后一道缝隙消失前，她听见他的声音，从远处飘过来，很轻、很轻，像风、像叹息、像一片叶子落在水面上——
“别忘了回来。”
“不会忘。”
石门合上，芭蕉洞陷入黑暗。
罗刹女靠在门上，抱着红孩儿的旧衣服，抱着那条洗得发白的小被子，抱着那双虎头鞋，把它们贴在胸口。
“我等你。”她轻声说，“多久都等。”
黑暗中，没有声音，没有光，只有她的心跳——咚咚咚、咚咚咚，一下一下的，像钟摆、像沙漏、像在数日子。
三百年了，她等过很多人，有的没回来，有的回来了又走了，有的走了再也没回来。但这一次，她觉得不一样——这一次，她等的不是一个人，是一个承诺；等的不是“他会回来”，是“他一定会回来”。
她闭上眼睛，嘴角翘着。
云尘走在焦土上，怀里多了一片芭蕉叶。
叶子贴着他的胸口，凉凉的，但凉底下是暖的——是她的体温、是她的心跳、是她三百年的孤独和这一刻的信任。
他摸了摸怀里的玉佩——温热的、暖暖的，鼠儿在闪。
他摸了摸弱水珠——冷冷的、冰冰的，凌汐在亮。
他摸了摸芭蕉叶——凉凉的、滑滑的，罗刹在等。
三个女人，三种温度，三份牵挂，三种“我等你”。
八戒从后面追上来，喘着粗气，肚子一颠一颠的——“云尘，你走那么快干嘛？赶着投胎啊？”
“有人等我回来，不能太慢。”云尘说，没回头。
八戒愣了一下，然后笑了——“行，你厉害。俺老猪当年要是有你这劲头，翠兰说不定就跟俺了。”
“你挖地道偷看人家洗澡，她能跟你？”悟空从树上跳下来，金箍棒往肩上一扛。
“那是两码事！”
“就是一码事。”
“不是！”
“是。”
八戒气得脸都红了，云尘没理他们，继续走。
风从身后吹过来，带着芭蕉叶的清香、带着焦土的味道、带着一个女人的等待。
他走得很稳，一步、一步、一步，不快不慢，像量好了尺寸一样。
前面是天竺国。
再前面是女儿国。
再再前面是灵山。
路还长，但他不怕——因为怀里有她们的命，因为身后有她们的光，因为前面有他要改的命。
远处，火焰山的山巅上，白衣人站在那里，手里的书册翻到了第二十页。
笔尖落下，字迹工整，但比平时轻了很多、快了很多、像松了一口气。
“第四条裂纹——已现。”
“芭蕉叶——已托。”
“封洞为誓——已成。”
他抬起头，那片空白的脸上，光又亮了一点、亮了很多、亮得像一盏灯、亮得像一颗星。
“第四条。”他说，“还剩一条。”
他低头看着书册上那行字——“封洞为誓——已成”，看了很久。
然后他伸出手，摸了摸自己的心口——空的，什么都没有。
“我也想有个人等我。”他说。
声音散在风里，没人听见。
风从火焰山上吹下来，凉的、清的、带着芭蕉叶的清香。
那株从石头缝里钻出来的小草，又长高了一点，绿绿的、嫩嫩的，像在跟谁招手。
【卷尾语】
“第三条命，改成了。代价是经脉，和天道的第一次反噬。”
“天道说：最后一次警告。”
“他说：我不听。”
【章末钩子】
“风吹过，芭蕉叶在风中摇曳，像是在说‘我等你’。”
