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搏克比赛暂告段落，人群稍散。空气中弥漫着兴奋后的松弛感，有人往场外走，有人蹲在路边喝水，有人已经把带来的毯子铺开，一家人围坐在一起吃东西。
阿布记得图丹的心事。他站在那里，往会场外围看了一会儿——东北方向，彩旗稀疏些，人也没那么密。他拉起苏和的手，朝那个方向走。图丹跟在后面。
会场外围是物资交流区。没有围墙，就是沿着几条自然形成的土路排开的摊位。皮货、奶食、刀具、马具，还有从南边来的衣服鞋帽、锅碗瓢盆、五金工具。叫卖声从各个方向挤过来，有的用汉语，有的用蒙语，有的图丹听不出来是什么话。有人举着衣服往人身上比，有人蹲在皮子前面捏了又捏，有人已经买了东西，扛着纸箱往外挤，胳膊肘从人缝里伸出来。
图丹跟在阿布后面，目光从那些摊子上扫过去。他看见一把刀，刀鞘上镶着银色的花纹。他看见一顶帽子，帽檐上插着两根羽毛，一白一蓝。他看见一个铁皮桶，里面插满了糖棍，红的黄的绿的，苏和的眼睛往那边飘了一下，又收回来了。
阿布没有停。
他们穿过卖吃食的那条道。油锅的滋啦声和葱花的香味混在一起，呛得人嗓子发紧。一个女人在喊“包子——热包子——”，声音尖尖的，从人群的缝隙里穿过来。图丹的肚子响了一下，他用手按住，没让人听见。
又穿过卖布料的那条道。布匹一匹一匹摞着，红的蓝的绿的紫的，图丹伸手摸了一下——滑的，凉的，和额吉缝袍子的布不一样。阿布的步子还是没停。
终于，在一条岔道边上，靠着几间临时搭的货仓，图丹看见了旧书摊。
不是摊，是几个木板搭的架子，上面歪歪扭扭地摆着书。有的书脊朝外，有的平摊着，有的被别的书压着只露出一角。书皮的颜色都褪了，有的边角卷起来，有的上面落了一层灰。灰是白的，细的，像冬天草地上落的霜，但不是一夜落的，是积了很久的。
图丹站在那里，脚没动，但心跳快了。不是跑过之后的那种快，是另一种——像有什么东西在前面拽了一下，轻轻的，但他整个人都跟着往前倾了一下。
他蹲下来。
第一本，蓝色封面，边角磨白了。《What is Mathematics?》(丹注：《What is Mathematics?》 by R. Courant & H. Robbins （《数学是什么》，科普与思想启蒙)。他翻开，手指按在扉页上。纸是糙的，发黄，边缘有潮斑。他看不懂那些字——大部分看不懂。但他看见那些图。几何的，曲线的，密密麻麻的点。那些图不像是画上去的，像是从纸底下长出来的，你盯着看，它们就在那里，你不看，它们还在那里。
他翻了一页。又翻了一页。手指停在一张图上——那是一条线，弯的，从左边往右边走，走到中间分叉了，分出来的那条更细，走了一段又分叉。他看着那张图，看了很久。那东西他见过。在烧焦的骨头上，在辉特河边的裂缝里，在梦里。但他不知道它叫什么。
他把那本书放在膝盖上，又去翻第二本。这本更厚，红色硬壳，书脊上的字烫过金，已经暗了，只剩一道浅浅的印子。《Calculus and Analytic Geometry》(丹注：《Calculus and Analytic Geometry》 by George B. Thomas （《托马斯微积分》，经典高等数学/微积分英文教材)。他翻开，里面的字密密麻麻的，有的他认识，有的不认识。但他看见那些式子——等号左边和右边，不是随便写的，是平衡的，像一杆秤，左边多了，右边就得跟着多，左边少了，右边也得少。他说不清为什么知道这个。只是手指按在纸页上，觉得那些式子是对的——不是正确的那种对，是稳的那种对，像毡房立住了，风在外面吹，里面不动。
他又翻了一本。又一本。每一本都不一样，但每一本翻开来，都有那种“稳”的感觉。
他的手在那些书脊上摸过去，摸到一本，停住了。抽出来，封面是深蓝色的，上面印着白色的字：《Partial Differential Equations》（丹注：《Partial Differential Equations》 by Lawrence C. Evans （《偏微分方程》，现代PDE标准教材）。他翻开扉页，上面有一行钢笔字，英文的，写得很快，有的字母连在一起。他认了半天，只认出几个词——“true”“foundation”。
他又拿起旁边一本。薄一些，深蓝色封皮，上面印着《Principles of Mathematical Analysis》（丹注：《Principles of Mathematical Analysis》 by Walter Rudin 《数学分析原理》，分析学经典）。翻开，翻开，扉页上有一行英文，看了半天，“truth”......“alone”。他把这两个词在嘴里含了一下，没出声，只是嘴唇动了动。然后他翻到正文。里面的式子比他见过的都密，一行一行的，像牧人清点羊群时在脑子里数的数——不多不少，每一个都在它该在的地方。他说不清为什么觉得它们“该在”。只是手指按在纸页上，觉得这些式子是站着的，不是躺着的。像毡房的木杆，一根一根立在那里，撑住了整片天空。
他把书放下，又拿起旁边那本。更厚，灰色封面，字是红色的：《Fluid Mechanics》。
他的手指按在封面上。
那一瞬间，他脑子里像有什么东西炸开了。
不是疼，是那种——他忽然懂了。梦里那个声音说的“那条河”，说的“那些水流、那些漩涡”，说的“当你走到那条河边，它们就会醒来”——就是这本书。就是现在。
从欧几里得的几何，到牛顿的定律。从微积分的诞生，到黎曼的猜想。所有那些他听不懂的话，所有那些他以为只是梦的碎片，此刻全都在他脑子里翻涌，像辉特河春天的冰面底下，整条河都在涌动。他知道了。他知道这本书是讲什么的，知道那些图是什么意思，知道那些他一个字都不认识的符号背后藏着什么样的世界。
他的头疼了一下。不是要裂开的那种疼，是太满了——像一顶毡房塞进了太多的羊，木杆在响，毡子在鼓，但还没塌。
他用力闭了一下眼，又睁开。头还在疼，但他不想把手拿开。手指贴在封面上，像贴在一扇终于打开的门上。
他把书翻开，里面的字他几乎都不认识。但他看见那些图——不是几何的图，是另一种，更乱的，像风刮过雪面留下的痕迹，像辉特河在春天化冻时冰面上裂开的纹路。他以前只能“觉得”这些图眼熟，现在他知道了——他知道这些图在说什么。
他的手指顺着其中一条线走。走到一半，停了。
他知道前面是什么。不是看见，是知道。像闭着眼站在辉特河边，你知道河在流，你知道水下面有石头，你知道石头后面有更深的水。但你还不会游泳。
他盯着那些图看了很久，久到膝盖蹲麻了，换了一下腿。
那几本数学书是稳的，像毡房立住了。这本是动的，像辉特河。现在他知道了——稳的和动的，是一回事。没有河，毡房立在哪？没有毡房，人怎么活过冬天？
他把书合上，抱在怀里。头还在疼，但他笑了一下。
