第三十年，仗打完了。
没有人告诉他可以回去了。他自己知道。他该回去了。
他骑着一匹老马，往南走。马背上横着父亲的枪和师傅的剑。枪杆上的铜丝还在，扎手。剑穗上的银铃歪着，没有响。
他走了三个月。从春天走到夏天，从西岚走到南曜。他老了，头发白了，腰弯了，腿也瘸了。但他没有停。
他走进南曜的时候，是个清晨。朝阳破开漫漫长雾，淡金晨光泼洒在荒芜古道上。
城门口有一座坟。很小，没有碑，只有一抔黄土。他跪下去，跪了很久。
然后他站起来，开始种树。一棵，两棵，三棵。他种了一整片桂花林。从城门口一直种到十里坡。种了三年，种到头发全白了，种到腰弯了。
细雨便这样缠缠绵绵落了下来。烟笼孤城，雨打青瓦，细密雨丝如纱，将整座城裹进一片朦胧水墨里。雨丝落在新栽的桂树苗上，洗去叶间尘沙，嫩枝承着雨珠，轻轻垂落，又缓缓弹起。风携雨意，掠过空寂长街，掠过斑驳城墙，掠过那座无碑孤坟，把微凉的湿意，漫进每一道无人问津的岁月缝隙。雨落无声，似在替他，轻诉半生未说出口的念想。
第四年秋天，桂花开了。满城都是桂花香。烟雨初歇，金桂缀满枝头，雨霁后的阳光透过花叶，洒下碎金般的光斑。风一吹，桂花簌簌飘落，混着雨后湿润的泥土气，香得温柔，香得蚀骨，像她从未走远。
他走进将军府。推开她的房门。风吹进来，带着桂花香。他打开抽屉，里面整整齐齐放着几方帕子，白的，绣桂花。帕子下面，压着一张纸。
他展开。
长相思，宽霓裳。
枕中泪，费思量。
青鸟应把相思寄，
句句诉衷肠。
他把纸贴在胸口。站了很久。
他走出房间，走过院子。供桌上，摆着那把断刀。刀柄缠着铜丝，是他哥缠的。刀身断了，是他让人送回来的。他伸出手，摸了摸。
他转过身，走向城门。
城门口，青石旁，孤坟静立。他坐下，粗糙的手掌摩挲着青石。风吹过来，桂花飘落，落在他肩上，落在坟上。
他闭上眼睛。
远处，一个男孩跑过来，站在桂花树下，仰着头问：“爷爷，您怎么种了这么多桂花树呀？是想陪着奶奶吗？”
萧怀瑾笑了笑：“是啊。”
“那您为什么总抱着这柄剑？它叫什么？”
“鸣剑。旁人以为是剑会哭，其实是握剑的人，藏了半生心事在哭。”
“那我能不能听一听剑的哭声？”
萧怀瑾没有回答。他缓缓起身，抬手平托剑柄。
鸣剑出鞘。一声低沉的嗡鸣炸开，像困兽的嘶吼，像被堵住嘴的人在尖叫。剑在哭。
转瞬之间，他满脸沟壑尽数消散，满头白发悄染青丝。风霜落尽，重回年少模样。漫天桂花簌簌飘落，像她昔日温软的手，轻轻落在了剑身上。
他猛地彻底拔剑，剑尖垂落朝下，轻轻闭上了眼。
光，从桂花林间漫了出来。柔光裹着雾，裹着香，裹着细碎铃音，缓缓落在他眼前。
他看见她了。一身素白，周身覆着淡淡光晕，像从月里走下来。腕间银镯轻响，叮铃，叮铃，每一声都落在光里。她站在金色花雨中，眉眼清亮，笑着望他，干净得像初见那一日。
她抬手，用指尖轻轻拂去他眉间风霜，温柔得不像话。再缓缓收回手，在柔光里一笔一划，认真比给他看——等你回来。
他朝她走过去。
这次，他终于，赴了约。
等烟雨停尽，等桂香满院。
本书到此完结。
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番外预告：名字暂未定，大概内容为沈砚前传，当评价或者收藏达到一定数量就会出，字数大概十万字左右，期待与你相遇。
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