文吏的笔尖悬在纸面，墨汁将滴未滴。围观的人群屏息凝神，连风都停了。
陈辞站在第三阶石阶上，右手垂于身侧，指尖离腰带不过半寸。他的影子被日光拉得笔直，落在玉阶的金赤纹路上，一动不动。
少主双臂猛然张开，十指如钩，掌心翻出一团炽亮金光。那光迅速凝成一柄三尺长刃，通体由压缩的神力熔铸而成，边缘泛着烧红铁器般的赤芒。他低吼一声，双手高举神刃过顶，朝着陈辞脖颈劈下——这一击不为伤人，只为废去对方修为根基，叫他当场跪倒，永生不得翻身。
刀锋破空之声刺耳，守卫下意识后退半步，随从中有人惊呼出声。百姓纷纷闭眼，不敢再看。
苏晚脚边那朵未绽的彼岸花突然轻轻一颤，花瓣微张，却未盛开。
金赤神刃距陈辞咽喉仅剩三寸时，他右手终于抬起。动作极缓，五指张开，迎向杀招正面。掌心与神刃相触的刹那，空气像是被什么无形之物压住，发出一声闷响，如同重锤砸进湿土。
神刃停在半空。
没有碎裂，没有偏移，也没有被格挡。它就那样静止着，像被钉在了虚空中，刃尖距离陈辞喉结不到两指宽。而他的手掌，只是平平摊开，五指微曲，仿佛接住了一片飘落的叶子。
少主瞳孔骤缩，手臂肌肉暴起，额角青筋跳动。他怒喝一声，全身神力灌注双臂，试图再压下半寸。可那神刃就像撞上了不可逾越的山壁，别说前进，连轻微晃动都做不到。
陈辞的手掌开始缓缓收拢。
五指合拢，如握沙成团。那道凝聚了少主全力的金赤神刃，在众人注视下，竟被一点点压缩、黯淡，光芒从刃尖向根部熄灭，最终缩成豌豆大小的一点残光，卡在他拇指与食指之间。
然后，熄了。
无声无息。
陈辞松开手，残光坠落，砸在玉阶上，溅起一丝几乎看不见的火星，随即湮灭。
他垂下手臂，衣袖轻晃，连褶皱都没多出一道。
少主踉跄后退，一脚踩空，跌坐在第四阶上。他想撑地起身，手肘一软，又滑下半阶。冷汗顺着鬓角流下，浸湿了华服领口。他抬头看着陈辞，嘴唇哆嗦，喉咙里挤不出一个字。
周围死寂。
守卫的手还搭在剑柄上，却已忘了拔剑。随从们僵立原地，有人手中的玉扇掉在地上也浑然不觉。文吏的毛笔终于落下，墨迹泼洒满纸，染黑了尚未写成的“驱逐”二字。
陈辞没看他。
他只是微微侧头，看了眼苏晚。
苏晚立刻低头，避开人群视线。她掌心梅纹仍在发热，但比刚才更稳了些。她没动，也没说话，只把指甲从掌心松开，指尖微微发白。
风吹过，卷起几片牡丹花瓣，打在少主脸上。他没挥手拂去。
他盯着陈辞那只刚刚捏碎神刃的手，眼神里不再是愤怒，而是某种更深的东西——像是从小坚信的规则突然崩塌，像是发现一直踩在脚下的蝼蚁，其实站在更高的地方。
“你……”他终于开口，声音干涩，“不是那个……疯子……”
话音落地，他喉头一甜，嘴角溢出一线鲜血。那是神力反噬的征兆。他抬手抹去，血痕留在指尖，白玉般的手指显得格外刺眼。
陈辞依旧站着。
他没有逼近，没有嘲讽，甚至没有多看少主一眼。他只是静静立在那里，像一座不会动摇的山。阳光落在他肩头，照出布衣上的细小尘灰，却照不进他眼里。
远处有鸟鸣，是丹境深处飞出的一只青羽雀，掠过门顶金匾，落在一侧白玉柱上。它歪头看了看场中景象，又扑翅离去。
守卫悄悄松开了剑柄。
随从中有人想上前扶起少主，脚步刚动，却被同伴拽住。那人摇头，极轻地摇了摇头。
文吏颤抖着手想去捡笔，墨盒却被碰倒，黑墨淌了一地。
苏晚脚边的彼岸花，花瓣又张开了一分，露出内里深红的蕊心，但仍未完全绽放。
少主靠向身后白玉柱，勉强撑住身体。他双腿发软，站不起，也不敢再站。他死死盯着陈辞，像是要把这张脸刻进记忆深处。可越是看，越觉得陌生——这不该是一个被囚万年、自废修为的人该有的样子。
这不是疯子。
这是他从未见过的存在。
陈辞忽然动了。
他抬起右手，缓缓垂下，指尖擦过腰侧粗布衣料，动作自然得像拂去灰尘。掌心朝下，五指微张，仿佛刚才握住的不是杀招，而是一缕风。
然后，他收回手，重新垂落身侧。
全场依旧无人敢动。
少主嘴唇又抖了抖，想说什么，却只发出一点气音。他想维持最后的尊严，可身体不受控制地微微发抖，冷汗顺着脊背往下流，浸透里衣。
他败了。
不是输在招式，不是输在时机，而是从一开始就错了——他以为自己在羞辱一个废物，实际上，他是在挑衅一个他根本无法理解的存在。
陈辞的目光扫过台阶上下。
百姓低头避视，守卫垂目退后，随从们瑟缩成团。整座丹境正门前，唯有他所立之处，风未乱，影未斜，连衣角都未曾掀起。
他没说话。
也不需要说。
少主倚着玉柱，脸色惨白如纸，呼吸急促，眼神涣散。他想喊人，可他知道，没人会来。他想逃，可他知道，自己连站起来的力气都没有。
陈辞站在第三阶上，位置未变，姿态未改。
苏晚仍立于阶侧阴影，掌心微热，目光低垂。
文吏的纸被风吹起一角，墨迹未干，糊成一片。
那只青羽雀飞回，落在门楣上，歪头看着下方。
陈辞的右手指尖，还残留着一丝极淡的余温。
