沈砚站在营门里面，面前是第二道营门。
身后是第一道营门。尸首横七竖八，从营门口一直铺到十几丈外，血把土浸透了，踩上去黏糊糊的。他的左臂上有一道刀伤，血流出来，顺着指尖滴在地上，他没低头看。后背上的伤也在疼，但他还能站住。他的剑还在手里，剑尖朝下，滴着血。
他抬起头，目视前方，眼神平得没有一丝起伏，既不看营门，也不看门口的亲兵，像在看一片虚无。
第二道营门比第一道高，栅栏更密，门口站着两排亲兵，铠甲比哨兵的好，刀也比哨兵的亮。他们已经知道前面出了事，刀出鞘，弓上弦，箭尖对准营门的方向。他们看见一个人从第一道营门那边走过来。很慢，脚掌碾过地面，沙，沙，沙。没有多余动作，肩背挺得笔直，浑身是血，分不清是谁的。剑尖滴着血，铃铛偶尔晃一下，叮铃，叮铃。
“放箭！”有人喊。
箭射过来，沈砚没躲，也没挡，往前走。箭擦着他的肩膀过去，擦着他的耳朵过去，有一支扎进他的左臂，他瞥了一眼，左手拇指和食指捏住箭杆，轻轻一拔，随手扔在地上，步子没慢半分。血流出来，糊住了他的粗布衣衫，他像没察觉，仍目视前方，空洞的眼神里，只有营门后的中军帐。
第二波箭射过来，他侧身躲过两支，第三支扎进他的大腿，他拔出来，没有停。
亲兵们不射了。他们的箭壶空了，手也在抖。这个人中了好几箭，还在走，还不停。他不是人。他是鬼。
沈砚走到第二道营门前面，三丈外，停下来。眼帘半垂，看着脚前的血地，空洞无物。
“让开。”声音平得像风吹过荒原。
没有人让开。他们握紧刀，冲上来了。
第一个冲上来的是个高个子，双手握刀，劈向他的头顶。沈砚腰身微拧，幅度不足半寸，刀锋擦着肩膀劈空，他手腕一送，剑尖点破那人的咽喉。那人闷哼一声，刀从手里滑落，人跪下去，趴在地上，不动了。
第二个从左边扑过来，刀横扫腰腹。沈砚不退反进，半步，剑从下方刺上心口，干净利落。
第三个、第四个、第五个——他们涌上来，刀光一片。沈砚没有退。他站在营门口，杀得极静。没有喊杀声，没有喘息声，只有刀剑入肉的闷响，和剑尖滴血的啪嗒声。每一剑都精准、凌厉、没有半分多余。他不急。一剑一个。面前的人倒下去，后面的人又涌上来。他的左臂在抖，不是怕，是伤口疼。后背上的伤每动一下就扯着疼，疼得他眼前发黑。但他没有停。不能停。停下来就是死。他不想活了，但他不想死在这里。他要死在将军面前。
亲兵们开始怕了。他们死了十几个人，剩下的往后退，刀对着他，没有人敢上来。沈砚目光空洞无物，没有得意，没有轻蔑，只有一片沉寂。
“让开。”他又说了一遍，声音平得没有起伏。
他们让开了。沈砚从他们中间走过，脚掌碾过地面，沙，沙，沙。铃铛响着，叮铃，叮铃。没有人敢拦他。
第二道营门破了。他站在营门里面，面前是第三道营门。身后又多了几十具尸首，血把土浸成了泥。他的左臂垂在身侧，疼得抬不起来。握紧剑，继续往前走。
第三道营门前站着的是哈丹的亲卫队。铁甲，弯刀，盾牌。五十个人，排成三排，第一排蹲着，第二排半蹲，第三排站着，盾牌叠在一起，像一堵铁墙。刀从盾牌的缝隙里伸出来，寒光闪闪。他们是哈丹的亲兵，跟了哈丹十年，打过的仗比沈砚杀过的人还多。他们不怕死。至少他们以为自己不怕。
沈砚站在三丈外，肩背挺直，像一尊石雕。风吹动他的白发，贴在满是血污的脸上，他没动，连眼皮都没抬。他的左臂垂着，血从指尖往下滴。大腿上的箭伤还在疼，每走一步就扯着。后背上的伤把衣服浸透了，贴在身上。他的剑还在手里，剑尖朝下，滴着血。
他往前走。脚掌碾过地面，沙，沙，沙。铃铛响着，叮铃，叮铃。剑在低鸣，像在哭。
第一排盾牌撞过来。沈砚侧身，剑从盾牌的缝隙里刺进去，拔出来，没有多余动作，盾牌倒了，后面的亲兵露出来，他一剑削过去，那人捂着咽喉跪下去。第二排撞过来，他没有躲。他往前迈了一步，剑刺穿盾牌，刺进后面那人的胸口。盾牌卡在剑上，他甩不掉，就把剑和盾牌一起扔了。
空手。他空手站在那里，肩背挺直。
第三排已经冲上来了，弯刀劈向他的面门。他没有退。他抓住那人握刀的手腕，一拧，那人手腕脱力，刀脱手。他反手一刀，那人弯下腰，他一脚踹开，继续砍。动作慢而稳，像在做一件极平常的事。
他站在尸堆中间，手里握着一把西岚人的弯刀。他的剑被盾牌压在地上，够不着。他弯腰，背上又挨了一刀，疼，但他没停，只膝盖微弯，又站直，踢开盾牌，捡起剑，握紧。弯刀扔了，他用剑。他只会用剑。
亲卫队散了。五十个人，死了二十多个，剩下的往后退，退到中军帐前面，围成一圈，刀对着他，没有人敢上来。沈砚站在第三道营门里面，面前是中军帐。他的左臂垂着，血往下淌。后背上的伤把衣服浸透了，贴在身上。大腿上的箭伤还在疼，每走一步就扯着。他的剑还在手里，剑尖朝下，滴着血。
中军帐的帘子没有动。哈丹还没有出来。但有人出来了。
帘子掀开一角，一个身材魁梧的将领大步走出，铁甲铮亮，腰悬弯刀，脸上有一道疤，从眉角拉到下巴。他是哈丹的副将，叫阿古达，跟了哈丹二十年。他看了一眼地上的尸首，从营门口一路铺到中军帐前，层层叠叠，血把土浸成了黑色。他的眉头皱起来。
“就是你？”阿古达的声音很沉，握着刀柄的手青筋暴起。
沈砚没有说话。眼帘半垂，目光落在阿古达脚前的血地上，空洞无物，却让阿古达莫名发紧，下意识往后退了半步。
阿古达恼羞成怒，拔刀劈来，刀风呼啸。沈砚侧身，幅度不足半寸，刀锋擦着衣襟劈空。他手腕一送，剑削过阿古达的手腕，弯刀脱手落地。阿古达不退反进，左手从腰间拔出短刀，直刺沈砚腹部。沈砚腰身微拧，短刀擦着衣襟过去，他顺势递剑，平平刺进阿古达的咽喉。
阿古达眼睛瞪圆，双手捂着脖子，血从指缝里流出来。他跪下去，身体晃了晃，重重趴在地上，不动了。
沈砚站在那里，剑尖滴血。他的左臂在抖，后背上的伤在疼，大腿上的箭伤每动一下就扯着。但他站着，连眼皮都没抬，只看着中军帐的帘子。
帘子没有动。
他等了很久。太阳从东边挪到了头顶，又往西沉。他的血从身上滴下来，在地上汇成一小洼。他的腿开始发抖，不是因为怕，是因为流了太多血。他没有动。他在等。等他要等的人出来。
铃铛不响了。剑也不鸣了。只有风，从北边吹过来，冷的。
