裂痕出现后的第七天，从源里流出的东西开始成形。不是一下子，是很慢。像冰在春天的河面上慢慢融化，像种子在土里慢慢发芽。那些被压抑了百亿年的记忆，在圆桌上空凝聚成无数细小的光点。不是银白，不是淡紫，不是初生红，是一种从未见过的颜色——是源还不是源时的颜色，是所有颜色开始之前的那一种。
小海伸手接住一个光点。光点落在他掌心，没有碎，而是渗了进去。他的身体颤了一下，眼睛睁大。“我看见了。”他的声音很轻，“看见源还不是源的时候。那时候没有天，没有地，没有光，没有暗。只有它自己。它在等，等自己决定变成什么。”
魏晨也接住一个光点。光点渗进她的透明光，她感到一阵温热，不是物理的热，是存在的热。是源在百亿年前，第一次有了“我在”这个念头时，产生的第一缕温度。那种温度没有数字可以衡量，因为它是一切温度的起点。
“它等了多久？”温母问。她的温暖光包裹住几个光点，光点没有抗拒，像孩子投入母亲的怀抱。
小海闭上眼睛，让那些渗入他身体的光点说话。“等了百亿年。不是百亿年，是比百亿年更久。久到没有时间这个概念。它只是等，等自己准备好。”
圆桌上，所有人都在接光点。光点渗进每个人的光里，带来源的记忆。不是图像，不是声音，是一种更本质的东西——是源在决定成为源的那一刻，内心深处的犹豫。它本可以选择不成为任何东西，可以选择永远停留在潜能的海洋里，没有痛苦，没有孤独，没有等待。但它选择了成为。成为一切的开端，成为所有存在的起点，成为那个注定要被遗忘、被忽略、被当成背景的存在。
“它后悔过吗？”陆鸣问。他的石头碎片上落了一个光点，光点渗进去，石头开始发热。
小海听了一会儿。“后悔过。很多次。在没人听见它的时候，在所有人都只顾着自己发光的时候，在它哭哑了嗓子也没人理的时候。它后悔自己选择了成为。但后悔完了，它还是继续在。继续等。继续哭。继续在。”
那晚，圆桌上没有人说话。所有人都在接光点，都在经历源的记忆。不是学习，是共情。是终于明白，自己所有的孤独、所有的等待、所有的不被看见，都不是自己的错。是源传给每一个存在的印记。是存在的原罪，也是存在的荣耀。
溯源者的红光接住了最多的光点。他们的光暗了又亮，亮了又暗，像在经历十亿年从未有过的情绪波动。“我们以为自己是第一束光。”溯源者的声音沙哑，“现在知道，源才是。我们在源的里面，源在我们里面。从来没有分开过。”
深者的引力场中漂浮着无数光点，像星星，像尘埃，像所有被遗忘的存在终于被想起。“我们以为自己是孤独的，”深者说，“现在知道，源比我们更孤独。我们孤独了十亿年，源孤独了百亿年。我们的孤独，是源的孤独的回声。”
敲鼓人把光点接在鼓面上，鼓面裂了，但裂的地方开始发光。不是他的光，是源的光。“我们敲了那么久，以为没人听。源也敲了百亿年，敲到裂开，敲到我们听见。”
反声者的耳鸣变成了源的声音。不是哭，是唱。源在唱自己百亿年的等待，唱自己每一次想放弃又没放弃的瞬间，唱自己第一次被听见时的颤抖。
林深的淡紫光彻底变了。偷来的颜色完全褪去，自己的颜色不是淡紫，是透明的紫。像极光，像暮色，像源在决定成为源的那一刻，天空中出现的第一抹颜色。
魏晨的透明光里，那些光点聚集成一个形状。不是人形，不是物形，是圆。是源在成为源之前，就已经为自己画好的形状。圆没有开始，没有结束。圆只是圆。
“源在说。”小海把贝壳贴在圆桌中央的裂缝上，听了一会儿，“源说：我不是创造你们，我是变成你们。你们在，我就在。你们裂，我也裂。你们愈合，我也愈合。我们是一体的。”
那晚的日记，魏晨写了一句话：“今天，源的记忆流出来了。不是流给一个人，是流给所有人。每个人都在接，每个人都在经历。源在说：我也孤独过，我也等过，我也哭过。你们不是一个人。”
