沈默这次醒来，先看手腕。光光的。
他闭上眼，看心口那点亮。那点亮亮亮的，暖暖的。那点亮里，无数小亮点一闪一闪的，密密麻麻。他看着它们。不想。它们在。他在。够了。
他睁开眼。
窗外八月，梧桐正绿。阳光透过叶子照进来，在桌上落下碎金。电脑还开着，屏幕亮着。右下角的时间在跳：15：20，15：21，15：22。
他坐在那儿，看着窗外。那片绿。那阵风。那道光。看了很久。
忽然，他想起一个问题。他看到的这片绿，是真的绿吗？还是世界让他看到的绿？他看到的这阵风，是真的风吗？还是世界让他感觉到的风？他看到的这道光，是真的光吗？还是世界让他以为他在看的光？
他不知道。但他知道，他在看。看的时候，世界在。不看的时候，世界也在。可在不在，他都只能看到一角。像井底的蛙，只能看到井口大的天。可井口大的天，也是天。
他低头看那两本书。《子不语》和《阅微草堂笔记》并排摊着。他先看《子不语》。卷一百四十三，有一行字用铅笔轻轻划过：
“有客游山，遇一老翁。老翁手持一镜，镜中有一世界，山川人物，历历在目。客问：此是何物？翁曰：此是世界。客曰：世界在镜中乎？翁曰：镜在世界中。客不解。翁曰：汝以为镜小世界大，故世界不能在镜中。然世界之大，镜亦在其中。镜中世界，亦是世界。世界中之镜，亦是镜。镜与世界，何大何小？客不能答。翁笑曰：汝所见者，镜也。汝所不见者，亦镜也。见与不见，皆是镜。”
他又看《阅微草堂笔记》。卷一百四十四，也有一行划过线的字：
“有书生夜读，忽见窗外有一物，大如斗，圆如月，悬于空中。生出视之，其物忽大忽小，忽远忽近。生问：汝是何物？物曰：我是世界。生笑曰：世界如是其小乎？物曰：汝以为世界大，我见世界小。汝以为世界远，我见世界近。汝以为世界在外，我见世界在内。生问其故。物曰：世界无大小，无远近，无内外。大小远近内外，皆汝所见，非世界也。生惘然。物忽不见，惟余月光，照于窗下。”
沈默反复读着这两段话。
“镜中世界，亦是世界。世界中之镜，亦是镜。”
“大小远近内外，皆汝所见，非世界也。”
他抬起头，看着窗外。那片绿。那阵风。那道光。是他所见。非世界也。世界是什么？他不知道。可他见到的这一角，是真的。在他心里，是真的。
窗外起风。梧桐叶响了一下。他抬起头，窗外不是楼下的停车位了。
二
是一片虚空。不是黑暗，不是光明，不是有，不是无。是虚空。什么都没有，又什么都在。他站在虚空中。没有脚，没有身体，可他在。只有那点亮，亮亮的，暖暖的。在心口，在虚空中。
他看着四周。什么都没有。可他知道，有。只是他看不见。他看见的这一角，是虚空。可虚空之外，还有什么？不知道。虚空中，忽然出现一个人。是个老人，很老很老，脸上没有皱纹，头发是白的，可脸是光滑的。他穿着白衣服，站在虚空中，像站在实地上。
他看着沈默。“你来了。”沈默点头。老人笑了。“等了你很久。”
沈默看着他。“你是谁？”
老人说：“我是世界。”
沈默愣了愣。“你是世界？”
老人点头。“我是世界。我是你看见的这一角。我是你看见的这片虚空。我是你看见的这点亮。我是你看见的这老人。我是你看见的这一切。”
沈默听着。老人说：“可我不是世界。世界不是我。我只是你看见的一角。”
三
沈默看着老人。老人看着他。
“你看见的这一切，”老人说，“都是我。可世界不是我。世界在你看见之外，在你听见之外，在你想到之外。你看见的，是你看见的。你看见的，不是世界。”
沈默听着。“那我是什么？”
老人笑了。“你也是我看见的一角。”
沈默心里动了一下。他是老人看见的一角。老人是他看见的一角。互相看见，互相是一角。
老人说：“世界很大。大到没有大，小到没有小。远到没有远，近到没有近。你看见的，只是一角。我看见的，也只是一角。可一角，也是世界。世界在一角里，一角在世界里。”
四
沈默站在虚空中，看着老人。老人站在虚空中，看着他。互相看着。互相是一角。
他忽然想起那面镜子。镜中世界，亦是世界。世界中之镜，亦是镜。他和老人，就是两面镜子。互相照着。照出来的，是对方。也是自己。
他看着老人。“你也是镜子？”老人点头。“我也是。你照着我，我照着你。你中有我，我中有你。可镜子外的，是什么？不知道。”
沈默看着虚空。虚空之外，是什么？不知道。可他看着虚空的时候，虚空在。他看着老人，老人在。他在，他们在。够了。
五
老人伸出手，在虚空中画了一个圆。圆里，有山，有水，有人，有房子。有他见过的那些人。穿红袄的女人，站在丈夫坟前。第二个女人，跪在槐树下。疯子女人的丈夫，站在床边浑身滴水。捧着空掌的女人，捧着空空的掌心。老和尚，站在松树下。忘了的老人，坐在槐树下。荒地里的女人，蹲在坟前。画师，坐在画室里。和尚，在竹林里打坐。老妪，在河边等。巷子里的女人，蹲在墙根。墙那边的人，隔着墙问。河边那个老人，坐在船上。桥上那个老人，站在桥中间。过桥的自己，站在桥那头。村子里的老人，坐在石头上。画室里的老人，看着画。二十二个自己，站在庙里。那个僧人，在花前笑。那个老樵，在山上唱歌。那个孩子，在河边玩水。那个等百年的女人，在江边等。石头山上那些人，坐在石头上。江边那个老人，垂着钓竿。竹林里的老和尚，在写字。写字的师父，在石头上刻字。山顶扫地的老人，在扫地。那座城里的老人，坐在高椅子上。
都在圆里。都活着，动着，做着。他看着那些人。那些人不知道他在看。他们只知道自己那一角。
老人看着他。“你也是。”他说，“你也不知道。你只知道你那一角。”
沈默点头。他看着圆里的人。他们在他们的世界里，只看到他们那一角。他在他的世界里，只看到他这一角。可一角，也是世界。世界在一角里，一角在世界里。够了。
六
老人把圆收了。虚空还在。只有他和老人。
“你要回去了。”老人说。沈默点头。老人看着他。“回去之后，你还看吗？”
沈默想了想。“看。”
老人笑了。“看什么？”
沈默说：“看我那一角。”
老人点点头。“够了。”
沈默看着老人。“你呢？你还看吗？”
老人笑了。“看。看你。你是我的一角。我看你，就是看世界。”
沈默也笑了。他看着老人，老人在。他看着虚空，虚空在。他在，他们在。够了。
七
老人伸出手，放在他肩上。轻轻的，暖暖的。
“那根绳，”他说，“没了。”
沈默点头。
老人说：“没了也好。没了，就更在了。在，就是世界。”
沈默看着老人。老人笑了笑。然后他变淡了。越来越淡，越来越淡。最后，消失了。虚空里只剩他一个人。他站在虚空中，没有脚，没有身体，可他在。那点亮在，亮亮的，暖暖的。
他看着虚空。虚空看着他。他在，虚空在。他看见的这一角，是虚空。可虚空之外，还有世界。他不知道。可他在。够了。
他闭上眼。再睁开。
八
他站在一座山前。是那座山，有松树，有青石路，有风，有松涛。山顶上，那座庙还在。灰墙黑瓦，亮亮的。他往上走。走到半山腰，他停下来。担夫站在那儿，看着他。
“又来了？”他问。沈默点头。
担夫笑了笑。“这次去了哪？”沈默想了想。“去了虚空。见了世界。”
担夫点点头。“明白了什么？”
沈默说：“明白了世界很大，我只能看见一角。可一角，也是世界。”
担夫看着他。“还有呢？”
沈默说：“我在，世界在。我看，世界在。我的一角，就是世界。”
担夫笑了。“那就好。”
九
沈默往上走。走进庙里，还是那样亮。光从四面八方照过来。神像还是那尊神像。彩漆剥落，看不清是谁。
神像前面，站着很多人。穿红袄的女人。第二个女人。疯子女人的丈夫。捧着空掌的女人。老和尚。忘了的老人。荒地里的女人。画师。和尚。老妪。巷子里的女人。墙那边的人。河边那个老人。桥上那个老人。过桥的自己。村子里的老人。画室里的老人。二十二个自己。那个僧人。那个老樵。那个孩子。那个等百年的女人。石头山上那些人。江边那个老人。竹林里的老和尚。写字的师父。山顶扫地的老人。那座城里的老人。还有那个穿白衣的老人。
都站着。都看着他。
他走过去，站在他们面前。他们都笑了。他看着那些人，他们也看着他。看了很久。
然后他们一个一个，转身，走向神像后面。穿红袄的女人先走。第二个女人跟着。疯子女人的丈夫。捧着空掌的女人。老和尚。忘了的老人。荒地里的女人。画师。和尚。老妪。巷子里的女人。墙那边的人。河边那个老人。桥上那个老人。过桥的自己。村子里的老人。画室里的老人。二十二个自己。那个僧人。那个老樵。那个孩子。那个等百年的女人。石头山上那些人。江边那个老人。竹林里的老和尚。写字的师父。山顶扫地的老人。那座城里的老人。
最后一个走进去的是那个穿白衣的老人。他走到沈默面前，看着他。
“还看吗？”他问。沈默点头。“看。”
老人笑了。“看什么？”
沈默说：“看我这一角。看世界。看在。”
老人点点头。伸出手，放在他肩上。轻轻的，暖暖的。
“够了。”他说。
他转身，走进神像后面。
庙里空了。只剩他一个人。
十
他站在那儿，站了很久。光还是那么亮，暖暖的。
他低头看自己手腕，光光的。他闭上眼看心口那点亮。那点亮亮亮的。那点亮里，无数小亮点一闪一闪的。他看着它们，它们也看着他。他在，它们在。他看见的这一角，有它们。他的一角，就是世界。
他睁开眼。转身，走出庙。月光照着山路，白花花的。松树在风里摇，刷啦啦响。他往山下走。走得很慢，每一步都踩实了。走到半山腰，他回头看了一眼。山顶上，那座庙还在。灰墙黑瓦，月光底下，清清楚楚。庙门口没有人。可他知道，那些人都在里面。他的一角，有他们。够了。
他转回头，继续往下走。
十一
走到山脚，天快亮了。他找了一个草垛，躺下睡。
梦里他看见很多人。所有他见过的，所有他记得的，所有在他心口那点亮里的，都站在他面前。他们身后，什么都没有。只有光，亮亮的，暖暖的。他看着他们，他们也看着他。
看了很久。然后他们一个一个，开始笑。穿红袄的女人先笑。第二个女人跟着。疯子女人的丈夫。捧着空掌的女人。老和尚。忘了的老人。荒地里的女人。画师。和尚。老妪。巷子里的女人。墙那边的人。河边那个老人。桥上那个老人。过桥的自己。村子里的老人。画室里的老人。二十二个自己。那个僧人。那个老樵。那个孩子。那个等百年的女人。石头山上那些人。江边那个老人。竹林里的老和尚。写字的师父。山顶扫地的老人。那座城里的老人。穿白衣的老人。
都笑了。笑着笑着，他们开始变淡。越来越淡，越来越淡。最后，都消失了。只剩光，亮亮的，暖暖的。他站在光里。光里什么都没有，可他在。他在，光在。他看见的这一角，是光。可光之外，还有世界。他不知道。可他在。够了。
然后他醒了。
十二
太阳照在脸上，暖烘烘的。草垛旁边有虫叫，远远的。风吹过来，带着草籽的味道。他低头看自己手腕，光光的。他闭上眼看心口那点亮。那点亮亮亮的。那点亮里，无数小亮点一闪一闪的。他看着它们，它们也看着他。他的一角，有它们。他的一角，就是世界。够了。
他睁开眼。站起来，继续走。
十三
回到自己屋里时，窗外还是八月。梧桐还是绿的。电脑还开着，屏幕右下角的时间在跳：15:20，15:21，15:22。和走之前一样。
他坐在窗边，看着那两本书。《子不语》。《阅微草堂笔记》。他翻开《子不语》，找到卷一百四十三那篇。又读了一遍。“镜中世界，亦是世界。世界中之镜，亦是镜。”他翻开《阅微草堂笔记》，找到卷一百四十四那篇。又读了一遍。“大小远近内外，皆汝所见，非世界也。”
他看着这两段话。想起那个穿白衣的老人。想起那个圆。想起那些人。想起那道光。
他抬起头，看着窗外。梧桐还是绿的。八月还在。阳光还是暖的。那片绿，是他所见。那阵风，是他所感。那道光，是他所知。可绿之外，还有绿。风之外，还有风。光之外，还有光。世界之外，还有世界。他不知道。可他知道，他在看。看的时候，这一角在。这一角，就是他的世界。
他低头看心口那点亮。那点亮在。那些小亮点在。他在。他的一角，有她们。他的一角，有那些故事。他的一角，有那些放下。他的一角，有那些了了。他的一角，有那些自在。他的一角，就是世界。
他看着窗外。梧桐叶在风里摇。阳光碎碎的，落了一地。他看着那片绿。那片绿，是他的一角。他在看，那片绿在。够了。
他笑了。关上窗，躺下。
闭上眼前，他又看了一眼那光光的手腕。光光的，满满的。他的一角，有世界。世界，在他的一角里。够了。
（全书完）
