苏和已经不怕了。
他靠在图丹身上，眼睛盯着那圈打牌的人看了一会儿，又转去看那个裹军大衣的，看了一会儿，打了个哈欠，把脸埋进图丹的胳膊里。
阿布站起身，把毡垫又抻了抻，压平边角。他拍了拍袍子前襟——那个装着护膝和手电筒的皮囊就在那里，鼓鼓囊囊的，他按了一下，确认还在。
“走，”他说，“出去转转，认认路。明天一早去会场。”
图丹把苏和拉起来。苏和的腿坐麻了，站不稳，扶着他的胳膊站了一会儿，跺了跺脚，才迈开步子。
走出旅社，街上还亮着。夕阳从楼缝里漏过来，把电线杆的影子拉得很长，斜斜地铺在柏油路上。图丹低头看了一眼那些影子——不是直的，被路面的起伏折断，一段一段的，像被扯散的皮绳。他盯着看了一瞬，那些折断的地方，影子不是断的，是折过去了，从这面转到那面，接缝处模糊着，像水渗进沙子里。他说不清这是什么，只是眼睛自己往那边看。
他们朝着城市偏北的方向走。越往前走，街道越发宽阔整洁，行人的穿着也越发体面，自行车和小汽车也多了起来。路边的建筑也变了——有了挂着国徽的政府办公楼、有着大片玻璃窗的百货大楼、门脸气派的邮电局和新华书店。苏和的眼睛简直不够用了，尤其是经过百货大楼时，橱窗里琳琅满目的商品——电视机、自行车、缝纫机、花花绿绿的布料——让他看得脚步都挪不动。
阿布对这些兴趣不大。他更关注路牌和方向。他停下来，看了几眼路牌，又看了看太阳的位置，嘴里默念着什么，然后继续往前走。图丹跟在他后面，眼睛却不在路牌上。他在看那些楼与楼之间的缝隙——有的宽，有的窄，宽的能看见后面的天空，窄的只剩一条线。那些缝隙不是随便留的，风从宽的进去，从窄的出来，到了某个地方就停了。他不知道为什么注意这个，只是觉得那些缝隙的样子，和他在辉特河边看见的水流痕迹，有某种说不清的像。
走了约莫四五十分钟，穿过最后一片楼房区，眼前豁然开朗。
那是一片无法用语言形容其辽阔的场地。仿佛城市的边界在这里被一只巨手抹去，直接接上了无垠的草原。目力所及之处，是一片被特意平整出来、硬土夯实的巨大空场，大到足以容纳成千上万的马匹和人群。空场的一端，已经用木材和彩布搭建起了高大的主席台和观礼台，许多工人像蚂蚁一样在上面忙碌。空场周围，彩旗的杆子已经密密麻麻地竖起，在晚风中猎猎作响——红的、黄的、蓝的、绿的，旗面被风吹得鼓起来，又塌下去，鼓起来，又塌下去，像一群正在呼吸的什么东西。更远处，草原的缓坡上，星星点点，已经出现了数百顶提前赶来安营扎寨的蒙古包和帐篷，炊烟袅袅升起，与城市方向的烟尘混在一起，形成一种奇异的、传统与现代交织的景观。有马的嘶鸣从那个方向传来，隔得远，声音被风扯碎了，只剩下一点一点的高音，像针尖扎在耳朵上。
阿布站在空场的边缘，望着那一片繁忙而充满生机的景象，长长地吐出一口气。那一直绷着的脊背，几不可察地松弛了一点点。
苏和踮着脚，扒着图丹的肩膀往远处看。他的下巴硌在图丹的肩胛骨上，有点疼。图丹没动，让他看。
“阿哈，那是什么？”苏和指着远处一顶特别大的白色帐篷，帐篷顶上飘着一面蓝色的旗，旗上有金色的花纹，隔得远，看不清是什么。
“不知道。”图丹说。
“明天就知道了。”阿布说。他的声音比刚才松了一些，像那口气吐出去之后，胸腔里腾出了地方。
他们没有久留。往回走的路上，经过一个十字路口，苏和被路边小吃摊上“滋啦”作响的声音和扑鼻的香气吸引住了。那是一个卖煎饼果子的摊子，摊主是个中年女人，手很利索，舀一勺面糊，在滚烫的铁板上一转，竹刮子划一圈，就是一张圆，薄得透亮。磕上鸡蛋，蛋黄散开，被竹刮子抹匀，金黄的，油亮亮的，滋滋地响。撒上葱花，放上酥脆的“馃篦儿”，刷上酱料，一套行云流水。
苏和走不动了。他的脚像是被钉在地上，眼睛盯着铁板上那个正在成形的圆，看着鸡蛋被抹匀的过程，看着葱花撒上去，看着酱料刷开。他的嘴巴微微张着，图丹看见他的喉咙动了一下——咽口水。他的手攥着图丹的袖子，攥得比刚才在大车店里还紧。
阿布看着儿子的小脸，又看看那标价“一套一元五角”的牌子，犹豫了一下，从裤兜里摸出零钱，数出一块五，递给摊主。他数钱的时候，手指在钞票上停了一瞬，图丹看见了，苏和没看见。
当那套金黄酥脆、酱香浓郁的煎饼果子递到苏和手里时，孩子的眼睛亮得像星星。他小心翼翼地捧着，先凑到鼻子前深深闻了一下——那味道钻进鼻腔，他吸了一口，又吸了一口，然后才小口咬下去。“咔嚓”一声轻响，酥脆的外皮破裂，里面的鸡蛋软嫩的，酱汁的咸甜在嘴里化开。他吃得极其缓慢，极其珍惜，每一口都细细品味，嚼很久才咽。
阿布和图丹就站在旁边看着他吃。阿布的脸上没什么表情，但图丹看见，父亲的目光落在苏和那满足而专注的小脸上时，那里面有一种深沉的、近乎疼痛的温柔。他站着，两只手垂在身侧，手指微微蜷着，像攥着什么看不见的东西。
晚餐是在旅社附近一家看起来最不起眼的小面馆解决的。店面狭小油腻，墙上贴着褪色的价目表，红纸黑字，边角已经卷起来了。四张桌子，塑料桌布上有洗不掉的酱油印子。但价格相对实惠。阿布点了最便宜的素面，一块钱一碗，给图丹也点了一碗。给苏和，则点了一碗带零星肉臊子的肉面，两块钱。
面上得很快，粗瓷海碗，汤宽面少，飘着几点油星和葱花。素面果然很素。面条是机器压的，粗细均匀，泡在汤里，软塌塌的，没有嚼劲。肉面里的“肉臊子”，也只是寥寥几颗指甲盖大小的、油津津的肉末，肥的多，瘦的少，沉在碗底，要用筷子拨才能找到。
但苏和已经很满足了。他学着旁边大人的样子，往面里倒了一点醋，又加了一勺辣椒油，搅了搅，呼噜呼噜吃得香甜。他吃面的时候发出很大的声音，旁边桌的人回头看了一眼，阿布的耳朵红了一下，但没说什么。
面馆老板是个面色和善的胖老头，围着一条油腻的白围裙，手上沾着面粉。他看到苏和狼吞虎咽的样子，又看看阿布和图丹碗里清汤寡水的面，没说什么，只是拿起大勺，从咕嘟咕嘟冒着热气的臊子锅里，又给苏和的碗里添了满满一勺带着油汁的肉臊子。“孩子正长身体，多吃点。”老板呵呵一笑，声音浑厚，像从胸腔里滚出来的。
苏和惊喜地抬头，嘴里还含着面条，含糊不清地说：“谢谢欧沃！”
阿布连忙道谢，站起来欠了欠身，老板摆摆手，忙去了。阿布看着苏和碗里突然丰盛起来的肉臊子，嘴唇动了动。他低下头，更快地吃着自己那碗毫无滋味的素面。他吃面的声音很轻，几乎听不见，筷子挑起来，在碗沿上顿一下，沥掉汤水，再送进嘴里。图丹坐在对面，看着他吃。他看见阿布把碗端起来，喝了一口汤，喉结动了一下，又放下。他的手伸进内襟，借着桌子的遮挡，摸了摸那个皮囊——护膝和手电筒还在，硬硬的，硌手。他又摸了摸缝着钱的暗袋，指尖确认着它们的厚度，仿佛在重新计算回家的路还剩多少“步”。
图丹默默吃着。面汤的咸味和碱味充斥口腔，面条软烂，筷子夹起来就断。但他“尝”到的，是父亲沉默的咀嚼里，那种将每一分温暖都留给孩子的、近乎苛刻的分配逻辑。
那一勺添在苏和碗里的肉臊子，带着油亮的暖意，在面汤里慢慢化开，油花浮到碗边，碰了一下碗沿，散了。
