天已经亮了很久了，可萧景琰还坐在床边，握着陆啸云的手，一动不动。从昨夜到现在，他没有合过眼，没有离开过这张床，连姿势都没怎么换过。沈清辞来送过三次饭，第一次是晚饭，第二次是夜宵，第三次是早饭。每一次，饭菜都原封不动地端回去。谢长渊也来过，拄着拐杖，左臂吊着绷带，在门口站了一会儿，没有说话，转身走了。他知道，这时候谁劝都没用。殿下认定的事，九头牛都拉不回来。
军医来换过两次药。陆啸云后背的刀伤又裂开了，左肩的箭伤发了炎，红肿得厉害，轻轻一碰就往外渗脓水。军医用刀尖挑开伤口，把腐肉一点一点刮掉，陆啸云在昏迷中疼得浑身发抖，额头上的汗珠像黄豆一样滚下来，可他始终没有醒。萧景琰看着军医手里的刀，看着那些被刮下来的腐肉，看着陆啸云疼得发抖的身体，手攥得紧紧的，指甲陷进掌心，掐出一道道月牙形的血痕。
“殿下，”军医擦着汗，“陆将军的伤，需要静养。不能再奔波了，否则……”
“我知道。”萧景琰的声音沙哑得像破锣。
军医退下去。厢房里又只剩两个人。萧景琰低头看着陆啸云的脸——苍白、消瘦，颧骨凸出来，下巴尖得能戳破纸。睡梦中，他的眉头还是皱着的，像在为什么事担忧。萧景琰伸手，轻轻抚平他眉间的皱纹。指腹触到他的皮肤，微凉，有些粗糙——是常年风吹日晒留下的痕迹。
“啸云。”他轻声唤道，“你该醒醒了。”
陆啸云没有反应。
“堤坝还没修好，灾民还没安置完，赵家的案子还没结。”萧景琰的声音很轻，轻得像在自言自语，“你答应过我，要一直跟着我。你不能说话不算话。”
陆啸云的眼皮动了一下。
萧景琰的手停住了。他看着那双紧闭的眼睛，看着那微微颤动的睫毛，心头忽然涌起一股从未有过的恐惧。他怕。他怕陆啸云醒不过来，怕他就这样睡着睡着就没了，怕他连最后一面都见不到。这种恐惧，比在黑风谷面对箭雨时更强烈，比在山林里被南宫霖包围时更强烈。因为那时候，他至少知道自己在做什么。可现在，他什么都做不了。他只能坐在这里，握着这只冰凉的手，等。
等一个不知道会不会来的结果。
窗外的日光一点一点移动，从东墙移到西墙，从白色变成金色，又变成橘红。黄昏了。萧景琰已经在床边坐了一天一夜，滴水未进，粒米未沾。沈清辞又来了，端着托盘，上面是一碗热粥和几碟小菜。
“殿下，您多少吃一点。”
萧景琰摇头。
“殿下，您若倒下了，陆将军醒来谁来照顾？那些灾民谁来管？”
萧景琰沉默了片刻，松开陆啸云的手，接过粥碗。他只喝了两口，便放下了。实在吃不下，喉咙像被什么东西堵着，咽不下去。沈清辞叹了口气，端着托盘退出去。萧景琰重新握住陆啸云的手。那只手比昨天暖和了些，不再冰凉了。
他的手微微动了一下。萧景琰低下头，看着那只被自己握在手心里的手。那只手又动了一下，很轻，轻得像蝴蝶扇动翅膀，可萧景琰感觉到了。
“啸云？”他的声音发颤。
陆啸云的眼皮动了几下，缓缓睁开了。
那双眼睛很迷茫，像刚从很深很深的梦里醒过来。他看着天花板，看着窗棂，看着坐在床边的人，目光一点一点聚焦，一点一点变得清明。
“殿下……”他的声音很轻，轻得像风吹过湖面，只漾起一圈细细的涟漪。
萧景琰看着他，看了很久。眼眶红了，可他没有哭。他只是一直看着陆啸云，像要把这张脸刻进心里。
“你醒了。”他说。
陆啸云点点头，想坐起来，被萧景琰按住。
“别动。你的伤还没好。”
陆啸云这才感觉到后背和肩膀传来的剧痛，疼得他倒吸一口凉气。“末将……昏了多久？”
“一天一夜。”
陆啸云怔住了。他看着萧景琰的脸——那张脸比昨天更瘦了，颧骨更高，眼眶更深，眼底的青黑浓得像墨。胡茬冒出来，青青的，密密匝匝的，像春天刚冒头的草。殿下的手还握着他的，紧紧的，像怕他跑了似的。
“殿下，”他的声音有些哑，“您一直守在这里？”
萧景琰没有回答。他松开陆啸云的手，站起身，走到桌前，倒了一杯温水，端过来。“喝水。”
陆啸云接过杯子，喝了一口。水是温的，不烫也不凉，正好入口。他看着萧景琰的背影，那个瘦削的、有些佝偻的背影，心头忽然涌起一股热流，烫得他眼眶发酸。
“殿下，末将没事了。您去歇着吧。”
萧景琰没有回头。他站在窗前，望着外头的暮色。橘红色的光从窗口涌进来，将他的侧脸镀上一层淡淡的金。瘦削、疲惫，可那轮廓，依然是好看的。
“啸云。”他忽然开口。
“末将在。”
“你昏迷的时候，说了很多胡话。”
陆啸云一怔。“末将……说了什么？”
萧景琰转过身，看着他。暮光在他眼里跳动，像两簇小小的火焰。他没有回答，只是看着陆啸云，看了很久。
“不记得了。”他说。
陆啸云看着他的眼睛，那双眼睛里分明藏着什么，可殿下不说，他不敢问。他只是看着萧景琰走回床边，重新坐下，重新握住他的手。
“殿下？”
“嗯。”
“您不去歇着？”
“不去。”
“可您一天一夜没合眼了——”
“你昏迷的时候，我睡不着。”萧景琰打断他，“现在你醒了，我更睡不着。”
陆啸云张了张嘴，想说什么，喉咙却像被什么东西堵住了。他只能看着萧景琰，看着他那双布满血丝的眼睛，看着他瘦削的脸，看着他紧紧握着自己的手。
“殿下，”他的声音有些发抖，“末将以后会小心的。”
萧景琰看着他，嘴角微微翘起，像是要笑，却没有笑出来。
“你每次都这么说。”
陆啸云的脸红了。他想辩解，可殿下说得对——他每次都这么说，每次都没有做到。从江南到汴梁，从山林到黄河，他受了一次又一次伤，让殿下担心了一次又一次。
“末将……末将这次是真的。”
萧景琰没有回答。他只是握紧陆啸云的手，把它贴在自己额头上。那只手很凉，额头很烫，冰与火贴在一起，像某种古老的契约。
陆啸云的身体僵住了。殿下的额头贴着他的手背，那温度烫得他心口发颤。他想抽回手，又舍不得。他就那么躺着，看着殿下闭着眼睛，靠在他的手背上，像一只疲惫的、终于找到栖息之地的鸟。
窗外，暮色渐浓。屋里没有点灯，只有两个人，两只手，和一颗终于放下来的心。
