二郎在高坡上立了一块新碑。
新碑立在李冰的坟旁边，比李冰的坟碑小一些，三尺高，一尺宽。碑上刻着三个字：“守堰人”。下面刻着密密麻麻的名字，第一个是铁牛，第二个是老赵头，第三个是阿雉，第四个是秦尉，第五个是青女，第六个是他自己，二郎。名字后面是每个人的来历，铁牛是秦人，阿雉是楚人，青女是楚人，秦尉是秦人，老赵头是蜀人，他是秦人。
“不管你是哪国人，”二郎说，“只要你在这堰上流过汗，流过血，你的名字就刻在这块碑上。一百年后，一千年后，后人看见了，就知道这座堰是谁修的。”
青女站在碑前，看着那些名字。她看见自己的名字，“青女，楚人”，四个字，刻在石头上，笔画很深，凹槽里填着朱砂，红得像血。她伸出手，摸了摸自己的名字，指尖碰到石面，凉丝丝的，很舒服。
“我死了以后，”她说，“把我的骨灰撒在江里。不要立碑，不要刻字。我跟着水走，水到哪里，我就到哪里。”
二郎看着她，嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。
“青女姑姑，”他说，“你死了，我替你立碑。”
“不要立。”青女说，“我这个人，不喜欢被关在一个地方。我喜欢水，水是活的，能流到任何地方。你把我撒在江里，我就自由了。”
二郎沉默了很久。然后他点了点头。
“好。”他说，“等你死了，我把你撒在江里。”
青女笑了一下。那笑很淡，嘴角只弯了一点点，眼睛却亮了一下，像玉簪发光的样子。
“你爹要是听见了，”她说，“他会说，你这个人，怎么比我还不懂规矩。”
二郎也笑了一下。那笑很短，短得像一颗流星划过夜空，但他笑了，笑得眼睛弯弯的，像两个小小的月牙。
远处的江面上，夕阳正在落下。太阳像一个巨大的火球，慢慢地沉到山后面去，把半边天都烧红了。江水被染成了橘红色，像一锅煮开了的粥。鱼嘴在暮色里只是一个模糊的影子，但还能看见它的轮廓，像一条搁浅的鲸鱼。飞沙堰的堰顶在夕阳下发着暗红色的光，像一条长长的伤疤。宝瓶口的石壁上，水位刻度一排一排的，像站岗的士兵，安安静静地站在那里。
那块石碑立在岸边，“深淘滩，低作堰”六个字在暮色里发着暗白色的光，像六个发光的虫子趴在石头上。
一切都很安静。不是死寂的那种安静，是活着的、有呼吸的那种安静。像一个累了的人，终于躺下来，闭上眼睛，深深地吸了一口气，又缓缓地吐出来。
