李冰死后的第五年，堰终于全修完了。
鱼嘴的基石加固了三层，用铁水浇铸，石头和石头之间严丝合缝，连一根针都插不进去。飞沙堰的堰顶加高了两尺，堰体加厚了一倍，洪水再大的时候也不会被冲垮。宝瓶口的石壁凿深了五尺，进水更加顺畅，枯水期也不会断流。
青女带着阿雉，把整座堰从头到尾检查了一遍。他们从鱼嘴走到飞沙堰，从飞沙堰走到宝瓶口，从宝瓶口走到成都平原的灌溉渠。每一步都踩得很实，每一处都摸得很仔细。阿雉手里拿着一根竹竿，竹竿上刻着刻度，每到一个关键位置就停下来量一下，把数字记在竹简上。
走到最后，他们站在成都平原的边缘，看着那滔滔的江水从宝瓶口涌出来，分成无数条小渠，流向四面八方。那些小渠像一张巨大的网，把整个平原都罩住了。水在渠里流淌着，清澈见底，能看见水底的石头和沙子，能看见小鱼在水里游来游去，能看见水草在水底摇曳，绿绿的，软软的，像女人的头发。
田里的稻子已经抽穗了，绿油油的，一眼望不到边。风吹过来，稻浪翻滚，发出沙沙的声音，像一千个人在低声说话。有几个农民蹲在田埂上，手里拿着锄头，看着那些水渠，脸上挂着笑。那笑很浅，很淡，但很真，真得像刚出生的婴儿第一次睁开眼睛看见这个世界时的表情。
“青女姑姑，”阿雉的声音有些发颤，“这水，真的到了成都平原了。”
“到了。”青女说，“以后年年都会到。年年到了，年年都有收成。年年有收成，年年都不饿肚子。”
她蹲下来，把手伸进一条小渠里。水很凉，凉得她手指头一缩，然后又伸了进去。她闭上眼睛，感觉水流从指缝间挤过去，不急不缓，力道均匀，像一个人的脉搏。
她想起李冰。想起他第一次站在离堆山下，看着那座堵了千年的山，说“有何不敢”。想起他站在祭台上，雨水浇在身上，说“放开那些孩子”。想起他站在江心，水没到下巴，用手丈量基石的大小。想起他坐在工棚里，灯下画图，咳嗽咳得满手是血。想起他躺在床上，握着她的手，说“图纸画完了，堰修成了，我该走了”。
她的眼泪终于流下来了。不是一滴一滴地流，是哗哗地流，像决堤的水，怎么都止不住。她蹲在田埂上，把头埋在膝盖里，肩膀一抽一抽的，哭得很厉害，但没有声音。她的眼泪滴在水渠里，一滴一滴的，在水面上溅起小小的涟漪，然后被水流带走了，带到了很远很远的地方。
阿雉站在她身后，没有动。他把竹竿插在田埂上，低着头，看着自己的脚尖。他的眼眶红了，但没有流泪。他想起铁牛，想起铁牛死的时候嘴角那丝笑，想起铁牛说的那句“俺没给咱秦人丢脸吧”。他想起自己编的那一百个竹笼，想起铁牛他娘做的那床褥子，想起褥子上绣的那朵花，花已经看不出颜色了，只剩一个轮廓，歪歪扭扭的，像小孩子绣的。
他把手伸进怀里，摸到那块蓝布。是铁牛破了的衣裳，他从竹笼上扯下来的那块。蓝布已经被他摸得发白了，边角磨毛了，但还能闻到铁牛身上的味道，竹子的味道，混着汗味，混着泥土味，混着江水的水汽味。
他把蓝布贴在脸上，感觉那粗糙的布料摩擦着脸颊，痒痒的，麻麻的。
“铁牛，”他低声说，“水到成都平原了。你看见了吗？”
没有人回答。只有风吹过稻田的声音，沙沙的，沙沙的，像秋天的落叶。
