洪水退去后的第三天，青女把大家召集到工棚里。
工棚还是李冰生前住的那间，竹帘换过了，新的，黄黄的，还带着竹子的清气。桌上的图纸收起来了，整整齐齐地摞在抽屉里，用布包着，防潮防虫。墙上挂着李冰的画像，是青女画的那幅，画像上的李冰穿着官服，端端正正地坐着，表情很严肃，嘴角没有笑，但眼睛里有光，亮亮的，像两颗星星。
画像下面放着一张桌子，桌上摆着香炉。香炉里的香烧着，青烟袅袅的，在工棚里飘着，飘到棚顶，从竹帘的缝隙里钻出去，散在风里。
青女站在画像旁边，手里捧着那枚玉簪。玉簪的青光已经很淡了，淡得像快要熄灭的烛火，但还在亮着，一闪一闪的，像一个人的呼吸。她把玉簪举起来，对着大家，让每个人都看见。
“这枚玉簪，”她的声音不大，但每个字都清清楚楚，“是黎山老母传给大禹的，大禹传给后人，辗转千年，到了太守夫人手中。太守夫人临终前，把它留给了太守大人。太守大人临终前，把它留给了二郎。”
她把玉簪递给二郎。二郎伸出手，接过玉簪。玉簪在他掌心里微微发烫，烫得他手心发红。他低下头，看着那枚玉簪，看着簪身上那道从簪头裂到簪尾的裂纹，看着那道裂纹旁边密密麻麻的细纹，像一张蜘蛛网，又像一张地图，又像一个人的掌纹。
“二郎，”青女说，“你知道这簪子为什么裂了吗？”
二郎摇了摇头。
“因为它替你爹挡了三次灾。”青女说，“第一次，在祭台上，大巫师的刀差点砍下来，簪子亮了，刀停住了。第二次，在离堆山下，你爹用火攻之法凿山，山崩地裂，簪子替他挡了一块飞石。第三次，是你爹病重的时候，簪子把他的命续了三天，让他画完了《治水十二则》，交代完了所有的事。”
她的声音有些哑了，停了一下，深吸了一口气，继续说。
“这簪子认人心。心里装着苍生的人，它会护着。你爹心里装的是蜀地的百姓，是这条岷江，是这座堰。所以簪子护了他一辈子。现在他走了，簪子交给你。你心里装着什么，簪子心里清楚。”
二郎把玉簪贴在胸口上，感觉那温度透过衣襟，渗进皮肤里，渗进骨头里，渗进心里。那温度不高，不烫，刚刚好，像一个手掌贴在胸口上。
“我会守着这堰。”他说，“守一辈子。守不完，就让我儿子守。儿子守不完，就让孙子守。一代一代守下去，直到这条江不流了为止。”
青女看着他，点了点头。她的眼睛红红的，但没有流泪。她伸出手，拍了拍二郎的肩膀。肩膀很硬，骨头硌手，像一块石头。
“你爹要是听见了，”她说，“他会高兴的。”
阿雉从人群后面走出来，站在二郎面前。他的手里拿着一根竹篾，是铁牛生前用过的那根，竹篾已经被磨得很光滑了，像一块玉。他把竹篾递给二郎。
“这是铁牛的。”他说，“铁牛走了，我替他编了一百个竹笼。这根竹篾，是铁牛用过的最后一根。我留着没用，给你。”
二郎接过竹篾，看了看。竹篾很细，很薄，边缘锋利，一不小心就会割手。他把竹篾举起来，对着光看，看见竹篾上有一道淡淡的血痕，是铁牛的手指被割破时留下的，已经干了，干成了一条暗红色的线，像一条细细的蛇。
他把竹篾收进怀里，贴着玉簪放着。竹篾碰到玉簪，玉簪震了一下，发出一声极细的嗡鸣，像一根琴弦被拨动了。那声音很轻，轻得只有二郎听见了。
“铁牛，”他低声说，“你的竹笼，我替你守。”
工棚里安静下来。香炉里的香烧到了尽头，最后一截灰烬掉下来，落在香炉里，发出细微的沙沙声，像秋天的落叶。
老赵头站起来，腿蹲麻了，晃了一下，扶住桌子。他看着二郎，看着青女，看着阿雉，看着秦尉，看着那些工匠们。他的嘴唇动了动，想说什么，又咽回去了。
“我老了，”他终于开口了，声音沙哑得几乎听不见，“活不了几年了。但我死之前，得看着这堰好好的。你们年轻人，好好守着。”
他转过身，走了出去。步子很慢，脚在碎石上踩得不太稳，身子微微晃着。月光照在他身上，照在他佝偻的背上，照在他花白的头发上，照在他手里的水烟袋上。
水烟袋在月光里晃了一下，发出叮的一声，像一个人在叹气。
