李冰的尸体停在工棚里，停了三天。
三天里，来吊唁的人没有断过。有工匠，有百姓，有附近村里的老人，有从百里外赶来的农户。他们有的带着香纸，有的带着供品，有的什么都不带，只是来磕个头，看一眼，然后默默地走了。
老赵头在工棚门口摆了一张桌子，桌上放着李冰的画像。画像是青女画的，用的是楚国的工笔，画得很细，连李冰额头的皱纹、鬓角的白发都画了出来。画像上的李冰穿着一身官服，端端正正地坐着，表情很严肃，嘴角没有笑，但眼睛里有光，亮亮的，像两颗星星。
画像前面摆着一个香炉，香炉里的香没有断过，烧完一炷又续一炷，青烟袅袅的，在工棚里飘着，飘到棚顶，从竹帘的缝隙里钻出去，散在风里。
二郎跪在灵前，穿了三天孝服。孝服是青女连夜缝的，用的是白布，布很粗，扎肉，但他的皮肤已经麻木了，感觉不到疼了。他的膝盖跪肿了，肿得像两个馒头，每呼吸一下都疼，但他没有起来。他跪在那里，低着头，不说话，也不哭，就那么跪着，像一尊石像。
阿雉跪在他旁边，也穿了孝服。他没有资格穿孝服，但他穿了，没有人拦他。他手里攥着一根竹篾，是铁牛生前用过的那根，竹篾已经被磨得很光滑了，像一块玉。他攥着那根竹篾，攥了三天，指节发白。
第三天傍晚，要出殡了。
棺材是秦尉带人做的，用的是离堆山上采的青石，一整块石头凿成的，一丈长，三尺宽，一尺厚。石匠花了三天三夜凿出来的，凿得方方正正，棱角分明，表面磨得光滑如镜，能照见人影。棺材很重，要十六个人才能抬得动。
李冰的遗体被放进棺材里。他的身上穿着青女给他做的衣裳，是一件楚式的长袍，深蓝色的，是他活着的时候最喜欢的颜色。他的头发被梳得很整齐，用玉簪别住。玉簪插在他的发髻里，青光很淡，淡得像快要灭掉的烛火，但还在亮着，一闪一闪的，像一个人的呼吸。
他的手放在身体两侧，手指微微蜷着，像是在握着什么东西，又像是什么都没有握。青女把他的手指掰开，把一枚玉环放进他的掌心里，又合上他的手指。玉环是柳氏留下的，青女一直藏着，藏了四年，现在放进他的手里，让他带走。
“师姐，”青女低声说，“你们团圆了。”
出殡的队伍从工棚出发，沿着江岸往上走，走到高坡上。高坡上已经挖好了一个墓穴，墓穴正对着岷江，能看见鱼嘴，能看见飞沙堰，能看见宝瓶口，能看见整座堰。
十六个人抬着石棺，一步一步地往上走。石棺很重，压得抬棺的人肩膀发红，脚步踉跄。秦尉在最前面抬着，肩膀上垫了一块布，布被血浸透了，红红的，但他没有松手。他的牙咬得很紧，咬得腮帮子上的肌肉鼓起来，一棱一棱的。
二郎走在石棺后面，手里捧着一块石碑。石碑不大，一尺高，半尺宽，上面刻着六个字：“李冰之墓”。字是青女写的，石匠凿的，笔画很深，凹槽里填着朱砂，红得像血。
阿雉走在最后面，手里拿着一把竹篾。他把竹篾一根一根地插在路两边，插了九十九根，每一根都插得很深，风吹不倒。竹篾在风里摇晃着，发出沙沙的声音，像在说什么，又像什么都没说。
到了高坡上，石棺被放进墓穴里。轰的一声，石棺落了底，那声音很闷，闷得像打雷，震得地面都在抖。
二郎跪在墓穴边上，把手里的石碑放下去。石碑放在墓穴的前面，正对着棺材头的位置。他用袖子擦了擦石碑上的土，擦得很仔细，把每一道笔画都擦干净了，朱砂红红的，在暮色里发着暗红色的光。
“爹。”他的声音很轻，轻得被风一吹就散了，“你看着这堰。我替你守着。”
他开始往墓穴里填土。第一锹土落下去的时候，他的手抖了一下，锹头歪了，土洒在了棺材外面。他重新铲了一锹，这次稳了，土落在棺材上，发出沉闷的声响，扑的一声，像一个人叹了口气。
一锹，两锹，三锹。土越堆越高，棺材慢慢被埋住了，看不见了，只剩下一个土包，越来越大，越来越高。
青女站在远处，没有走近。她站在一块大石头上，看着那座坟，看着坟前那块石碑，看着碑上那六个红字。风吹起她的头发，头发已经白了大半，在暮色里泛着银光，像落了一层霜。
她没有哭。她的眼泪在三天前就流干了，流得一滴都不剩了。她的眼睛干干的，红红的，像两颗被火烧过的石子。她站在那里，一动不动，像一个被钉在地上的木桩。
老赵头蹲在坟前，点了一锅水烟。他抽了一口，吐出一口白烟，白烟在暮色里飘着，慢慢散开。
“太守大人，”他说，“您走了，这水还得流。您放心，有我们在，这水闹不起来。”
他把烟锅在鞋底上磕了磕，火星溅出来，落在地上，灭了。他站起来，腿蹲麻了，晃了一下，扶住旁边的石头，站了一会儿，才慢慢走下山坡。
月亮升起来了。很圆，很亮，挂在离堆山的山顶上，像一个银白色的盘子。月光照在坟上，照在石碑上，照在碑上的红字上，照在高坡下面的岷江上。
江水在流，哗哗的，哗哗的，从雪山流到平原，从古时流到今日，从今日流向以后。它流过鱼嘴，流过飞沙堰，流过宝瓶口，流过成都平原的千万亩良田。它在流，一直在流，永远在流。
像一个人，把命熬成了水，把水熬成了粮，把粮熬成了日子，把日子熬成了一座堰。
堰在，他就在。
