李冰清醒的时间越来越短了。有时候一天能醒两次，每次不到半个时辰。醒着的时候，他不是在问图纸，就是在看图纸。图纸被青女压在桌子上的镇纸下面，整整齐齐地摞着，最上面一张是《治水十二则》，墨迹已经干了，但还能闻到淡淡的墨香。
有一天下午，李冰忽然清醒了。他的眼睛亮了一下，浑浊褪去了不少，露出底下原本的颜色，深褐色的，像秋天成熟了的板栗。他看着棚顶，看了很久，然后慢慢转过头，看着桌子上的图纸。
“二郎。”他叫了一声。
二郎从外面跑进来，手里还拿着一把竹篾。竹篾上沾着泥，他的手上也沾着泥，脸也花了，像一只刚从泥地里爬出来的泥鳅。他蹲在床边，看着父亲，眼睛红红的。
“爹，你醒了。”
“扶我起来。”
二郎犹豫了一下，伸出手，把李冰扶起来，在他背后垫了两床褥子。李冰靠在褥子上，喘了几口气，喘得很急，像一条被扔上岸的鱼。喘了一会儿，呼吸慢慢平稳了，他才伸出手，指着桌子。
“把图纸拿来。”
二郎把图纸拿过来，一张一张地展开，铺在床上。李冰低下头，一张一张地看，看得很慢，每一张都看了很久。他的手指在图纸上慢慢移动，摸着那些线条，那些数字，那些标注，像是在摸一个人的脸。
看到《治水十二则》的时候，他的手停住了。他的手指停在那行字上，“每年霜降后，须淘滩三尺三寸”，他默念了一遍，又念了一遍，嘴唇动着，没有声音。
“二郎。”他说。
“嗯。”
“这十二条规矩，你背下来。”
二郎愣了一下。“背下来？”
“背下来。”李冰的声音不大，但很重，重得像一块石头砸在地上，“等你老了，传给你的儿子。你儿子老了，传给他儿子。一代一代传下去，不能断。断了，这堰就废了。”
二郎低下头，看着那十二条规矩。字很多，密密麻麻的，有几百个字。他的眼眶红了，眼泪在眼眶里打转，但没有流下来。他深吸了一口气，开始背。
“每年霜降后，须淘滩三尺三寸……”
李冰听着，闭上了眼睛。他的嘴角微微弯着，像是在笑，又像是在听一首很久没有听过的歌。二郎的声音在工棚里回荡着，有些沙哑，有些发抖，但每个字都清清楚楚。
背到第七条的时候，李冰睡着了。他的头歪向一边，呼吸又变得很浅了，但嘴角还是弯着的，那丝笑还在，像刻在脸上的。
二郎停下来，看着父亲。他把图纸一张一张收起来，叠好，用镇纸压住。然后他坐在床边，伸出手，摸了摸父亲的手。手还是凉的，但指尖有一点温度，不多，但有了。
青女从外面走进来，手里端着一碗粥。粥是新的，加了红枣和枸杞，红红白白的，很好看。她把粥放在桌上，看了看李冰，又看了看二郎。
“背到第几条了？”她问。
“第七条。”二郎说，“背到第七条的时候他睡着了。”
青女点了点头。她坐下来，拿起那十二条规矩，从头看了一遍。看得很慢，每个字都看得很仔细，像在检查一件很重要的东西。看完之后，她把竹简卷起来，用绳子扎好，放进抽屉里。
“这十二条规矩，是用命换来的。”她说，“一条都不能改。”
二郎点了点头。
阿雉从门口探进半个身子。他的手里拿着一根竹竿，竹竿上刻着密密麻麻的刻度，是这一年来他量的水位。他把竹竿靠在墙上，走到床边，看着李冰。李冰的脸很安详，安详得不像一个快要死的人，像一个累极了的人终于躺下来，闭上了眼睛，什么都不想了。
“青女姑姑，”阿雉的声音很低，“水涨了。”
青女站起来，走到门口，看着江面。江水确实涨了，比昨天涨了两尺。不是因为洪水，是因为上游的雪水开始融化了，春天的水，温顺的，不急不缓的，像一条被驯服的蛇。
“该淘滩了。”青女说，“明天开始，组织人手，在飞沙堰上游清淤。按太守大人的规矩，淘三尺三寸。”
阿雉点了点头。他转身走了出去，走到江边，蹲下来，把手伸进水里。水很凉，凉得他手指头一缩，然后又伸了进去。他闭上眼睛，感觉水流从指缝间挤过去，不急不缓，力道均匀，像一个人的脉搏。
他睁开眼睛，看着江面。太阳刚从山后面露出来，光线斜斜地照在水面上，碎成千万片金叶子，晃得人眼花。那些金叶子在波光里跳跃着，闪动着，像千万只小小的眼睛在眨。
“铁牛。”他低声说，“水涨了。该淘滩了。”
没有人回答。只有江水的声音，哗哗的，一刻不停。
