堰修到第四年冬天的时候，李冰的身体彻底垮了。
他咳嗽了整整一个秋天，从立秋咳到霜降，从霜降咳到立冬。咳嗽声从工棚里传出来，一声接一声的，像有人在用铁锤敲打一块破铜，闷闷的，空空的，听得人心里发慌。有时候咳着咳着就停了，停了很久，久到外面的人以为他出事了，掀开竹帘去看，看见他趴在桌上，脸埋在胳膊里，一动不动。走过去推他一下，他才抬起头，眼睛红红的，嘴角挂着一丝血。
青女给他熬了各种药。有从山上采的草药，有从楚国带来的成药，有老赵头从苗人那里讨来的偏方。药汤黑乎乎的，苦得让人舌头发麻，李冰一碗一碗地喝，喝完了抹抹嘴，继续画图。药没有用，咳嗽还是咳，血还是吐，人还是瘦，瘦得只剩一把骨头。
二郎劝他休息，他不听。秦尉劝他休息，他也不听。青女劝他休息，他听了，休息了半天。半天之后又坐回桌前，拿起笔，继续画。
“你再这样，活不到明年春天。”青女站在他面前，声音冷得像冬天的江水。
李冰抬起头，看着她。他的眼睛凹得很深，眼珠子像两颗泡在水里的石子，浑浊，暗淡，但里面有一点光，小小的，像快要熄灭的烛火。
“活不到就活不到。”他说，“但图纸得画完。鱼嘴的加固方案，飞沙堰的加高尺寸，宝瓶口的疏浚深度，还有每年淘滩的规矩，清淤的周期，这些都得写下来。我死了，你们照着图纸修，不会走样。”
青女的嘴唇哆嗦了一下。她想说什么，说不出来。喉咙里有什么东西堵着，堵得她喘不上气。她转过身，走了出去。走到江边，蹲下来，把手伸进水里。水很凉，凉得像刀子，割得她手指头发疼。她没有缩回来，就那么伸着，伸了很久，伸到手指头麻木了，没有知觉了，才抽出来。
她看着自己那双手。手很老了，皮肤皱皱的，青筋暴起，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥垢。这双手跟了柳氏十年，跟了李冰四年，十四年了，十四年的光阴都刻在这双手上，刻在每一道伤口里，刻在每一个茧子里。
“师姐，”她低声说，“他快不行了。你把他带走吧。别让他再受罪了。”
江水没有回答。哗哗的，哗哗的，流个不停，像一个人的呼吸，均匀，安稳，从不停歇。
李冰开始咳血的那个夜晚，月亮很圆。
他坐在桌前，手里握着笔，笔尖悬在竹简上方，迟迟没有落下去。竹简上写满了字，是他花了三天时间写的《治水十二则》，每一条都是他用命换来的经验，从鱼嘴的分水角度到飞沙堰的排沙原理，从宝瓶口的疏浚深度到每年淘滩的规矩，写得仔仔细细，密密麻麻，像一张网，把岷江的每一寸都网住了。
他写了很久，写得手指发僵，写得眼睛发花，写得脑子发晕。他停下来，把笔放下，揉了揉眼睛。眼睛里有什么东西在飞，黑黑的，小小的，像一群蚊子在他眼前飞来飞去。他知道那是血，血从身体里跑到了眼睛里，说明身体里面的什么地方破了，在流血，止不住地流。
他摸了摸怀里的玉簪。玉簪很烫，烫得像一块刚从火里捡出来的铁。他把玉簪掏出来，放在桌上，借着油灯的光看。簪身的青光已经很弱了，弱得像一只快要死去的萤火虫，忽明忽暗的，随时都可能灭掉。那道裂纹变长了，从簪头一直裂到簪尾，差一点就要断成两截。
他把玉簪贴在胸口上，感觉那温度透过衣襟，渗进皮肤里，渗进骨头里，渗进心里。
“婉儿，”他的声音很轻，轻得像风吹过水面，“我要来找你了。”
他闭上眼睛，眼前浮现出柳氏的脸。这一次，那张脸很清晰，不像以前那样模模糊糊的。他看见她的眉毛，弯弯的，像两个月牙。看见她的眼睛，亮亮的，像两颗星星。看见她的嘴唇，红红的，像两片桃花瓣。看见她笑，笑得眼睛弯弯的，嘴角弯弯的，像一朵花在春天里慢慢地开放。
“你就是个木头。”他听见她在说，“不懂变通，不懂转弯。你要来就来吧，我在等你。”
他的嘴角弯了一下，像是在笑。然后他的头慢慢低下去，低下去，下巴碰到了胸口，碰到了玉簪，玉簪在他胸口烫了一下，烫出一个红印，红红的，圆圆的，像一枚印章盖在皮肤上。
“爹！”
二郎从外面冲进来，手里端着一碗药。药汤洒了一半，洒在他手上，烫得他手背发红，他没有感觉。他把碗放在桌上，扶住李冰的肩膀，摇了摇。李冰的身体软绵绵的，像一袋没有骨头的东西，随着他的摇动晃了几下，没有反应。
“爹！爹你醒醒！”
青女从外面跑进来，竹帘被她撞得啪啪响。她跑到李冰面前，伸出手，探了探他的鼻息。手指在鼻子下面停了一会儿，然后缩回来。她的脸色白了，白得像纸，嘴唇上的血色也退了，只剩一层淡淡的青紫。
“他还活着。”她的声音在发抖，抖得像一片风中的树叶，“但很弱。得找大夫。”
二郎转身就往外跑。跑到门口，撞上了秦尉。秦尉听说李冰出事了，连铠甲都没穿，只穿了一件单衣就跑了过来，单衣被风吹得贴在身上，露出他瘦削的肩膀。
“我去找大夫。”秦尉说，“你们照顾他。”
他翻身上马，马鞭一抽，马嘶鸣了一声，冲进了夜色里。马蹄声哒哒哒的，越来越远，越来越轻，最后被风声吞没了。
青女跪在李冰身边，握住他的手。他的手很凉，凉得像一块冰，骨节粗大，指头僵硬，掌心里有厚厚的茧子，硬得像石头。她握着他的手，用自己掌心的温度去暖他，暖了很久，那手还是凉的，凉得她心里发慌。
“李冰，”她低声说，“你不能死。你答应过我的，你陪我留下来看水。你答应过的。”
李冰的手指动了一下，很轻，轻得像婴儿的手指在母亲掌心里动了一下。他的嘴唇也动了一下，像是在说什么，但发不出声音。青女把耳朵凑到他的嘴边，听见了几个字，断断续续的，像风吹过破窗户。
“堰……修……完了……”
青女的眼泪终于流下来了。她忍了三年的眼泪，忍了一千多个日夜的眼泪，终于流下来了。泪水滴在李冰的手上，一滴，两滴，三滴，滴在那道从虎口划到手腕的旧伤疤上，滴在那个已经长好了但永远会留下痕迹的伤口上。
“修完了。”她说，“堰修完了。你歇歇吧。”
李冰的手指又动了一下，像是在握她的手，但没有力气，只是轻轻碰了一下，就松开了。
窗外，月亮很圆，很亮，挂在离堆山的山顶上，像一个银白色的盘子。月光照在江面上，照在鱼嘴上，照在飞沙堰上，照在宝瓶口上，照在那块石碑上。
碑上的六个字在月光下泛着白光，安安静静的，像六个睡着了的婴儿。
江水在流，哗哗的，哗哗的，从雪山流到平原，从古时流到今日，从今日流向以后。它流过鱼嘴，流过飞沙堰，流过宝瓶口，流过成都平原的千万亩良田。它在流，一直在流，永远在流。
像一个人，把命熬成了水，把水熬成了粮，把粮熬成了日子，把日子熬成了一座堰。
堰在，他就在。
