夜刚黑透，陈岩推开出租屋的门。
屋里一股潮味，墙角堆着几件旧工具，床是用木板搭的，上面铺了层发黄的褥子。他反手关门，拧上门锁，又把椅子抵在门把下。外头路灯昏暗，照得窗户像块灰玻璃。
他背靠门站着，手伸进内衣口袋，摸到那块布包。布还温着，里面的东西贴着他胸口一整天，热没散完。
他把它拿出来，放在桌上。
台灯亮着，光线照在黑匣上。螺旋纹路比白天清晰，边缘那点蓝光现在更明显了。他盯着看了半分钟，手指慢慢靠近。
昨天在工地，他碰它两下就响。这次他小心些，指腹沿着纹路滑动，一点一点试。
嗡——
轻微震动。
他停住。
不是幻觉。这东西真能反应。
他深吸一口气，继续划。一圈，两圈。突然，指尖压到一处凹陷，像是按钮。
咔。
一声轻响。
下一秒，整间屋子炸了光。
蓝光从匣子里冲出来，刺得他睁不开眼。桌上的水杯飞起来，笔记本飘在空中，铁锹零件撞上天花板，弹下来又往上飘。灰尘全浮着，像被看不见的手搅乱。
他猛地站起，脚底离地。
整个人开始上升。
他慌了，挥手臂想抓什么，但屋里没东西能扶。床单鼓起来，像帆。吊扇晃了一下，螺丝松开，啪地砸在地上。
他越升越高。
头顶就是房顶，不到两米。他伸手撑，结果手一推，身体转了起来。旋转中撞上天花板，后脑磕到水泥板，眼前发黑。
砰！
他摔下来，滚到床边，肋骨撞上桌角，痛得闷哼出声。
可屋里的东西还在飘。
水杯悬在半空，水滴一颗颗浮着，像小球。笔记本打开着，纸页不动。连地上的灰都在打转。
他趴在地上喘气，手撑地要爬起来。
就在这时，门外传来敲门声。
“小陈？你那儿咋了？地震了？”
是隔壁王姨的声音，带着睡意，也有点警觉。
陈岩咬牙，一把抓过床垫下的布包，把黑匣塞进去。他顺手捡起笔记本，挡住地上漂浮的灰尘团，又踢了一脚铁锹零件，让它落回地面。
他拍了拍衣服，抹掉额头的汗，走到门边，抽掉椅子，开门。
王姨穿着睡衣，头发乱着，站在门口，眯眼看屋里。
“刚才动静不小，”她说，“是不是东西倒了？”
“搬东西摔了一跤。”陈岩低头看自己手肘，蹭破了皮，渗出血丝。
“就这点事？”她往里瞄。
屋里看起来还算正常。桌椅都在原位，除了吊扇掉下来，其他没明显乱。
“腰又闪了。”陈岩苦笑，“跟工地上一样，一用力就岔气。”
王姨皱眉：“那你别硬撑，年纪轻轻别把身子废了。”
“没事，歇会儿就好。”
“真没事？我听着不像摔东西。”
“可能是楼板响。”他说，“老房子，夜里常这样。”
王姨盯他两秒，叹了口气：“行吧，有事叫我。”
她转身走了。
陈岩关上门，重新锁好，拉严窗帘。他靠墙站着，心跳还没平。
他知道刚才不是地震。
那东西能让人飞起来。
他走回桌子边，从床垫下取出黑匣，放在手心。表面蓝光弱了，但还在微微发烫。他用指甲抠了抠侧面，发现那个凹陷机关还在。
他不敢再碰。
他坐到床边，翻开笔记本。最后一页已有字迹：
“午时，西区，金属盒，触之有感，声如蜂鸣。”
他在下面写：
“夜，独居，触机关，物浮人升，非人力所能控。”
写完合上本子，塞进后袋。
他盯着黑匣看。
这东西不是地球造的。
它不该出现在工地沙堆里。
但它现在在他手里。
他想起妹妹寄来的短信，说奖学金还没批下来，医药费又要交了。父亲昨晚咳得厉害，电话里声音断断续续。他答应汇钱，可工资下周才发。
他低头看手。
刚才飘起来的时候，他什么都抓不住。
但如果能控制呢？
如果这东西能听他的命令？
他慢慢抬起手，把黑匣放到胸前。布包裹着，贴着皮肤。热量一点点传过来。
他闭眼。
不是幻想。
这不是梦。
他睁开眼，站起身，把黑匣放进内衣口袋，扣好衣扣。然后他锁了柜子，检查门窗，坐回床边。
一夜没睡。
天快亮时，他听见楼下有人扫地，电动车发动。城市醒了。
他站起来，活动肩膀，腰还是疼，但比昨天轻。他换上工装，把笔记本揣好，开门出去。
楼道里灯光昏暗，脚步声回响。
他下楼，走出小区，走向工地。
路上人不多，风吹着塑料袋在地上滚。他走路很稳，手一直贴在胸口。
那里有个秘密。
他不会告诉任何人。
到了工地，他直接去领任务单。
包工头坐在棚子里，嘴里叼着烟，抬头看他：“今天不请假了？”
“干完再说。”陈岩说。
“算你识相。”包工头递过单子，“六车钢筋，运到三号楼基坑。”
陈岩接过，签字，转身去拉车。
他推着空车走过砖堆区，阳光照在脸上。汗水顺着鬓角流下。
没人知道他身上带着什么。
也没人知道昨晚发生了什么。
他走到钢筋架前，弯腰捆扎。动作熟练，节奏稳定。
可就在他直起腰的一瞬，胸口突然一热。
布包里的黑匣，又开始发烫。
他停下动作，手按上去。
不是错觉。
它在震动。
