回家。回到那个只有他一个人的、安静得能听见自己心跳的公寓。继续等待夜晚降临，等待那场注定到来的、重复了五年的血腥仪式。
街道上车水马龙，鸣笛声，商铺的音乐声，行人的交谈声，混杂成一片充满生机的喧嚣。这鲜活的世界与温颉之间，却仿佛隔着一层透明的、无法穿透的薄膜。他们是他们，温颉是温颉。那个只有温颉能看见、能感受的噩梦，把他从这正常的世界里彻底孤立了出去。
阳光暖洋洋地照在身上，温颉却只觉得皮肤底下透着一股驱不散的寒气。
走到十字路口，红灯亮起。温颉停下脚步，茫然地看着眼前川流不息的车辆和对面闪烁的广告牌。
就在这时——
毫无征兆地，像电影画面突兀的切换。
世界的声音骤然褪去，色彩饱和度急剧降低，变得灰暗。一股浓烈到令人作呕的铁锈味——和梦中一模一样，甚至更加真实刺鼻——蛮横地钻入鼻腔，扼住了温颉的呼吸。
视线不由自主地被牵引，投向马路对面，人行道的边缘。
时间仿佛在这一刻凝固、拉长。
一个人影，趴伏在那里。
姿势，角度，分毫不差。
数把长剑，冰冷、狰狞，带着一种非人世的残酷美感，贯穿了他的背部、肩胛、腰腹，将他死死地钉在坚硬的水泥地上。暗红色的血液从他身下汩汩涌出，漫延开来，粘稠得不像液体。
他浑身沾满血污和尘土，一只手死死抠着地面，另一只手，正颤抖着，顽强地，向前伸出。
伸向温颉这个方向。
他的头颅微微抬起，嘴唇艰难地蠕动着，开合。
嗡——
温颉的大脑一片空白。全身的血液似乎瞬间冲上头顶，又在下一秒冻结成冰。是梦？还没醒？还是……清醒着坠入了更深的地狱？
心脏停跳了一拍，随即开始疯狂地、无序地撞击胸腔，几乎要破膛而出。呼吸彻底停滞，肺部像两个废弃的、干瘪的风箱。
绿灯亮了。
周围的人群开始移动，像解除了暂停键的潮水，自然地、毫无障碍地从那个趴伏的、被长剑贯穿的“物体”旁边流过。有人低头看着手机，有人与同伴谈笑风生，有人行色匆匆。他们的衣角甚至拂过那滩仍在扩大的血迹，他们的鞋底踩过那片区域，却没有任何人投去一瞥，没有任何人表现出丝毫异样。
仿佛他根本不存在。
仿佛那刺目的鲜血，那狰狞的长剑，那垂死挣扎的人形，只是投射在温颉视网膜上的一段错误影像，只是他疯狂大脑臆造出的又一个幻觉。
冷汗，冰凉的冷汗，顺着温颉的脊椎一路滑下。
那个人……不，那个“东西”，他蠕动的嘴唇，似乎拼凑出了几个模糊的音节。隔着一条马路，隔着喧嚣的人流，隔着温颉自己震耳欲聋的心跳，温颉好像……听到了。
“……找到……你……”
极轻微，极缥缈，却像一把冰冷的锥子，狠狠扎进温颉的耳膜。
一股冰冷的、坚硬的、带着某种熟悉重量的触感，从温颉的右手传来。
温颉僵硬地，一点一点，低下头。
他的右手，不知何时，不再是空空如也。
那里，握着一把剑。
剑身古朴，带着暗色的纹路，锋刃上，正缓缓滑落几滴粘稠的、鲜红的血珠。
嘀嗒。
一滴血珠落下，砸在温颉脚边的地面上，绽开一朵小小的、刺目的血花。
现实的世界，带着它所有的声音、色彩和流动的人群，在这一刻，如同脆弱的玻璃制品，轰然碎裂。
