地底的黑线停在空棺前一寸，不再前进。陈默的手指还搭在桃木铃上，拇指压着第三枚铜钱，指节微微泛白。他没动，呼吸放轻，连眼皮都不敢眨一下。空气仿佛凝固成了胶质，时间像是卡住了，风也静了下来，连远处树梢上的乌鸦都噤了声。
直播间的打赏提示音还在响，叮咚、叮咚，节奏急促得像心跳。一条“再来点刺激的”弹幕刚冒出来，又被新刷的“主播快下播吧”盖了过去。五颜六色的字幕层层叠叠，有人催更，有人担忧，还有人猜测刚才那道从地下爬出的黑线究竟是什么。可陈默一个字都没看。他知道，真正的危险从不在屏幕上，而在脚下这片被夜雾笼罩的土地。
他没资格分心。
刚才那一股阴气，是从坟脉深处渗出来的，带着腐土与尸水的气息，像是一条沉睡千年的蛇被人惊醒，缓缓昂起了头。它试探着爬行，在触及空棺时忽然止步——不是退缩，而是……犹豫？还是忌惮？
陈默不知道。他只知道，自己不能再拖了。热度再高也不能拿命拼。直播间里几十万人看着，可没人替他挡煞。外公临终前说过一句话：“术者不贪名，贪名者必入劫。”他一直记得。
他缓缓松开桃木铃，指尖轻轻滑过铃身上的刻痕——那是祖传的镇魂纹，每一道都浸过朱砂与鸡血。他站起身，动作极慢，像是怕惊动什么。拍了拍唐装下摆的灰，对着镜头笑了笑，嘴角弧度标准得像排练过百遍：“今天就到这儿，明天还有入殓任务，得早点休息。”
声音平稳，语气轻松，仿佛刚才的一切不过是场精心设计的表演。
可弹幕立刻炸开。“这就完了？”“刚有点意思啊！”“主播是不是遇到事了？”“我看到你手抖了一下！”“别下了！后面棺材好像动了！”
但他已经伸手点了结束直播。画面一黑，手机支架上的微型八卦阵停止转动，铜片交错的咔嗒声戛然而止。四周骤然安静，只剩夜风吹过枯叶的沙沙声。
他迅速拆下设备，收进防水背包。动作利落，没多看一眼香炉或那口空棺。现在不是查的时候。这殡仪馆后院太敞，四面无遮，一旦动手就是暴露。阴物最擅借势，风、影、声、光，皆可为刃。他不能赌。
拎起包往值班室走。脚步刚迈出门槛，腰间的铜钱突然震了一下。
不是风吹，也不是错觉。是外公留下的警示——有死物靠近。
他猛地顿住，脊背瞬间绷紧。右手悄然滑向腰侧，按在桃木铃上。眼睛扫向院门。那扇铁门本该锁死，此刻却无声地开了条缝，像是被人从外面轻轻推开，又像从未真正闭合。
一个全身裹在黑袍里的人走了进来。
脚步极轻，落地无声，仿佛踩在另一层空间上。黑袍宽大，兜帽低垂，遮住了整张脸，只露出一截苍白的手腕，皮肤干枯如老树皮。那人径直朝他走来，速度不快，却带着一种不容回避的压迫感。
陈默后退半步，靠住墙边柱子，左手悄悄掐住手印，拇指抵住无名指根。瞳孔微缩，泛起一层淡琥珀色——读心术发动。
可对方心里一片死寂，像块冻透的石头，什么都探不到。没有情绪，没有思维，甚至连心跳声都没有。不是活人，也不是寻常鬼物。
不是普通人。
黑袍人走到离他三步远的地方停下，没说话，从怀里取出一本用油布包裹的书。油布泛黄，边缘磨损，显然是经年携带之物。他双手递出，动作恭敬，却又透着诡异的仪式感。
陈默没接。他盯着那本书，手指收紧。这东西不对劲。不只是年代久，更像是从坟里挖出来的——那种混合着泥土、朽木与尸蜡的气味，骗不了人。
“你是谁？”他问，声音低沉却不发颤，“怎么进来的？”
黑袍人不答。只是把书往前送了送，手臂稳定得不像人类。
陈默犹豫两秒。理智告诉他该转身就走，可血脉里流淌的东西却在低语：这是你的命。
他伸手接过。
指尖碰到书皮的瞬间，脑子里猛地闪出一幅画面——一张泛黄的纸，上面画着一道符，笔法歪斜却带着熟悉的气息，和他家传的茅山符箓极为相似。那符文结构残缺，却隐隐呼应着他幼年背过的口诀。
他眨了眨眼，画面消失。
低头摩挲书脊，想用能力读取残留信息。可捕捉到的只有一句断续的话：“……血脉相连……唯有你能续命……”
声音很远，像是从地底传来，又像是从记忆深处浮起。
他抬头还想问，黑袍人已经转身。动作不快，却一步跨出院门，身影融入夜雾，连脚步声都没有留下。仿佛从未出现。
陈默站在原地，手里攥着那本书。铜钱腰带不再震动，阴气也没再动。仿佛刚才的一切都没发生。可他知道，有些东西，已经彻底改变了。
回到值班室，关上门，拉上窗帘。屋里只有一盏老式台灯，灯罩发黄，光线昏沉，投在墙上形成扭曲的影。他把书放在桌上，解开油布。封面几乎看不清字迹，只有几个模糊的笔画，像是“茅”字的一撇，“尸”字的一竖。纸页脆得像枯叶，翻动时发出细微的裂响，仿佛稍重一点就会碎成粉末。
他一页页看下去。
文字大多残缺，墨迹晕染，只能辨认出零星短句。“尸解三咒”、“魂引七步”、“铜钱镇煞法”。这些术语他听过，但写法和家里传的不一样，有些地方甚至相反。可偏偏又能对上某些口诀的韵脚，像是同一套功法的不同传承分支。
他取出随身携带的祖传罗盘，放在书旁。黄铜指针轻轻颤动，幅度很小，最终指向“微祟不侵”。
说明这本书虽经阴地，却不含邪祟，也不是骗人的假货。它是真的，而且……与他有关。
继续翻。
翻到中间一页时，动作顿住。
纸上画着一幅手绘图。一个人站在两具棺材之间，手里拿着铃铛，背影清瘦，穿着类似唐装的衣服。那身形轮廓，竟和他小时候的照片一模一样。
下面有一行小字：“陈氏之后，默承其志，书归其主。”
他的心跳慢了一拍。
这书认识他。
不是巧合。那个黑袍人知道他是谁，也知道他会看懂这些内容。否则不会说“此书与你身世有关”。
他合上书，闭眼回想父母留下的东西。他们死在秦岭古墓，带进去的笔记、图纸全没了。外公临终前只交给他一本残册，说是家传术法的简化版，真正完整的典籍早已失传。他曾以为，家族的秘密就此断绝。
可现在，这本书出现了。
它从哪来？谁写的？为什么偏偏今晚送来？是在等他完成某种仪式？还是说，那口空棺本身就是钥匙？
他睁开眼，重新翻开书，找到刚才那幅图。从抽屉里取出红墨钢笔，在笔记本上默写那道符。笔尖划过纸面，发出沙沙声，像春蚕食叶。
写完后，他对照记忆中的家传符文。两者结构不同，但核心笔路一致，像是同一套体系的不同分支，如同一棵古树分出的两根枝干，各自生长千年。
他正要再翻一页，窗外风声忽然变大。
台灯闪了一下。
他抬头看向窗户。窗帘没动，外面也没异样。可就在这一瞬，他右眼角的朱砂痣突然发烫，像被火燎了一下。
抬手碰了碰，皮肤滚热。
桌上的书，无风自动，哗啦一声，翻回了那幅画着他身影的页面。
画中那个背影，似乎……动了一下。
