山风转凉，暮色像一条被拉长的丝带，缠住她前行的脚步。她离开焦土，沿一条被雨水冲出的天然沟壑下行，脚下泥土由黑转褐，由褐转青，像一幅渐变的画卷，在她鞋底徐徐铺展。野藤嫩芽留在山脊，茶籽留在春泥，她带走的是山风最柔软的那一声呼吸——以及，仍在胸腔里轻轻跳动的“继续”。
沟底豁然开朗，是一片低洼湿地，青萍铺满水面，像大地随手撒下的绿铜币，风一过，便叮当作响。她蹲身，指尖触水，凉意顺着皮肤爬上来，像一条细小的蛇，提醒她：这里，是活水，是新的章节，是省略号之后的第一行涟漪。
湿地中央，有一方残破石台，半沉水中，石面刻满古老水纹，却被人新凿出一排细小孔洞，孔中插着柳枝——有的已抽芽，有的仍干枯，像一场尚未完成的播种。石台侧，立着一块低矮无字碑，碑顶被风磨得圆润，像被无数手掌抚摩过的额头。她伸手，指尖触到碑面一道极浅的新痕——是凿痕，却未刻字，只留一个圆的起点，像月，也像钥。
身后传来轻响，一个挽裤腿的少年赤足蹚水而来，手里握着一把薄凿，袖口沾满青萍汁。见她注目，少年腼腆一笑，露出两颗小虎牙，“姐姐也是来种柳的？”他问。原来，此地是下游村落新辟的“青萍堰”，少年们每日涉水而来，于石台插柳，试图以根须固土，以新芽挡水，以绿意慢慢缝合被山洪撕裂的湿地。
她接过少年递来的柳枝，以指为尺，丈量水面，选一处石缝最深处插入，再以湿泥压实。柳枝入水的一瞬，青萍被惊散，露出水下极细的白沙，像被暂时揭开的秘密，随即又被萍叶覆上，恢复平静。少年笑说：“柳枝今年枯，明年却可能抽条，后年便能挡一波水势——咱们不急，慢慢来。”
慢慢来。三个字，像风过青萍，在她心底激起一圈圈涟漪。她忽然想起山火后的野藤嫩芽，想起石坊缺角生出的白花，想起渔翁撒网时留下的“缺”，想起自己笔下那永远写不完的省略号——原来，世间所有的“继续”，都藏在这句轻描淡写的“慢慢来”里。
少年邀她入村，村名“青萍”，仅十余户，皆以水为生，以柳为篱。夜宿时，主人端上青萍粥——以新采萍叶捣汁，和粟米同煮，色如碧玉，入口微涩，回味却清。她啜粥，听屋外水声潺潺，像无数细小的手指，在轻轻翻动她心底那卷空白稿。主人笑说：“粥味苦，却耐回味；好比种田，先苦后甘，慢慢来。”
是夜，月色如洗，她独自走到石台，以手为笔，以水为墨，在碑面新凿的圆痕内，轻轻写下一个“活”字。水迹很快被夜风吹干，字迹消失，却留下极浅的凹影，像被月钥轻轻按过的锁孔。她忽闻身后极轻“咔嗒”一声，回首，见石台中央，一截柳枝竟悄然裂开第一道纹，嫩芽探头，像回应她的“活”，也像回应那句“慢慢来”。
次日黎明，她辞别青萍村。少年送至水畔，赠她一把薄凿，“继续种柳，继续慢慢来。”她笑纳，将凿系于腰间，与野藤残带、石上春畦、柳阴残笛，并列成行——都是“继续”的证物，也都是“慢慢来”的注脚。她抬步，踏过青萍，水声在身后合拢，像一页被轻轻翻过的稿纸，墨迹未干，却已不再急于晾干。
前路仍长，山影如黛，风过青萍，留下无数细小的涟漪，像为她的脚步，标上无数个可继续、可停顿、可回头的——省略号。
