一只鸟儿死了，
在风的拐角，直线落地，
没有外伤的痕迹，
没有长途的迁徙。
在猎人迷惑的山野，
飞翔的翅膀，云里雾里。
在一个分不出花香的时节，
蚕食的翅膀，被风卷起，
死亡的过程，落入蚂蚁的洞穴，
在这似曾相识的土地，
忏悔，已来不及。
一只鸟儿，死了，
顺着风的驱向飞行，
一路烟波四起。
飞不出阴雨连绵的雨季，
像一滴穿过天空的雨。
我本以为，天上的白云，
会为我藏下，一声儿时的鸟鸣。
而此时，我只能握着一根鸟毛写诗。
