我并不是个记忆好的人，但对于一些特殊事情的记忆，又总有一种迷糊又清实的回响。这种存在于心的底层，被名为“记忆”的存在是与任何实际的人名或地名无关的，而更近于一个漩涡，一个被复刻扭曲的图画，消散残缺掉的只言片语……永远，永恒地存在于心的角落，只是偶然拼凑起来，便如深夜挽起的水中掌心的月光一样，带来生生不息的陶醉。
很多夜里，我都会像此时一样突然顿悟，觉得若再有足够的时间，放开心思，别无旁骛地去读那个我所爱作家的作品，去尽全力感受那种风格，不用再去做别的，而只是凝实那种印象就好……那么，最终，我或许也会在大量实践中产生自己的风格，完成那个如今已是弦月梦的旧时目标。
时间毕竟过去太久，人生自此虚度过的岁月，也实在蠢的、多的无法在逆流而上。消磨在时间里的琐碎、幸福、爱心、愚蠢和浪费……若是以这些东西为代价，那在一种崭新的，从某个时间点重新来过的人生里，或许就是一种更接近理想、也更接近我那曾经熊熊燃烧着的梦想的，那种生活。
